Poedismo (Poemas y periodismo)

Impagable

2012-02-01T20:28:00.000-03:00

No es mucho lo que hoy someto a consideración de mis seguidores...solamente una idea para escuchar y deleitarse....Waldo de los Ríos y esta extraordinaria versión de "Una furtiva lágrima"... Si Uds. me lo permiten, un verdadero poema...

¿Qué es la Navidad?

2011-12-24T11:25:00.000-03:00

¿Qué es la Navidad?
La Navidad es Gozo, ¡no estés triste!
La Navidad es Paz, si tienes enemigos, ¡reconcíliate!
La Navidad es Encuentro, ¡busca a tus amigos!
La Navidad es Don, hay pobres, ¡ayúdalos!
La Navidad es Humildad, si hay soberbia, ¡sepúltala!
La Navidad es Justicia, si tienes compromisos, ¡cúmplelos!
La Navidad es Perdón ¡arrepiéntete!La Navidad es Luz, si estás en tinieblas, ¡enciende tu lámpara!
La Navidad es Verdad, si hay errores, ¡reflexiona!
La Navidad es Amor, si tienes odio, ¡olvídalo!
Y si para vivir en Armonía tenemos que esperar la Navidad... estaremos desperdiciando el diario Vivir!

George... el poeta de bajo perfil

2011-11-29T08:09:00.000-03:00

Claro, cuando uno habla de ellos es improbable pensar en "bajo perfil". Pero, lo que ocurre es que dos de ellos trascendieron más que los otros integrantes del grupo.

Si por las dudas aún no sabe de quienes hablamos, les cuento que estamos haciendo mención a los Beatles.

George Harrison, muerto un día como el de hoy, hace diez años, fue un poeta y compositor tan talentoso como sus colegas John Lennon y Paul Mc Cartney. Dueño de un virtuosismo increíble Harrison compuso temas tan brillantes como Something, por nombrar alguno. Compuso para los Beatles 22 temas.

El sensible guitarrista de los Beatles murió de cáncer, en un hospital de Los Angeles, a los 58 años. Pocos días después sus cenizas fueron esparcidas en el río Yamuna, en el norte de la India. De este modo, hilvanó uno de sus deseos más fuertes: continuar hasta el final con la cultura y la tradición hindú.

Harrison nació el 25 de febrero de 1943, en Liverpool, y fue el cuarto hijo de una familia en la que el padre trabajaba como chofer de micros. Un amigo del colegio le obsequió su primera guitarra, en 1956, y poco tiempo después, a través de la amistad de un joven Paul McCartney, se incorporó a la banda de John Lennon, The Quarrymen. Esta formación luego, en 1960, daría sus primeros pasos como Los Beatles.

Siempre fue considerado el más tímido de la banda, aunque según su mujer, Olivia Harrison, su comportamiento osciló entre los extremos. Olivia, con quien se casó en 1978 y tuvo un hijo, Dhani, lo describió a veces pensativo y callado; otras eufórico y alegre. Ella ponía un ejemplo concreto: aunque Harrison solía meditar y le interesaba profundamente la filosofía hindú, era un fanático de la Fórmula 1. “El propio George no es un misterio -comentó alguna vez Lennon-. Pero la parte misteriosa de él es inmensa”.

Una vez disuelta la banda, Harrison comenzó un recorrido solista, plasmado en discos como All Things Must Pass , Cloud Nine , material que incluía su hit Got My Mind Set on You . Durante la década del ‘80 junto a Bob Dylan, Tom Petty, Jeff Lynne y Roy Orbisson dio forma a un verdadero seleccionado de rockeros bajo el nombre de Traveling Wilburys.

Uno de los hechos más escalofriantes en la última etapa de su vida fue el atentado que sufrió el 31 de diciembre de 1999. Ese día fue atacado, frente a su casa, por un maníaco que lo dejó convaleciente. Pero su vida se deterioró dos años antes de este hecho, cuando le diagnosticaron cáncer de laringe, mal que rápidamente se trasladó al cerebro.

Fuente: Clarín

El Martín Fierro

2011-11-10T07:45:00.001-03:00

El nombre

En una carta, el autor le explicó a su hija Isabel que bautizó al personaje con el nombre Martín en homenaje a dos personas: su tío de él, Juan Martín de Pueyrredón y Martín Güemes. El apellido Fierro, por el temple de fierro del gaucho de la pampa.

La obra

No es admisible decir que es una expresión de folklore argentino. Es, sí, una magnífica y, hasta hoy, insuperada muestra de literatura folklórica de tema gauchesco.

José Hernández no es sólo un poeta eminente con quien culmina el ciclo de los gauchescos. Hernández no se explica en función de sus predecesores. Es un ejemplo único en nuestra literatura. Por las condiciones de su personalidad y las circunstancias de su vida, ha resumido él solo en su obra genial, lo que podría haber sido un proceso dilatado en el curso de generaciones.

Hernández, con el Martín Fierro, irrumpió en la tradición gauchesca como una extraordinaria y colosal variante que relegó a segundo plano todo lo existente, pues el paisano recibió este canto como una expresión insuperable de su propia voz, capaz de interpretar su alma, de compadecerse de sus desdichas y hasta de señalar nuevo rumbo a su destino, a fin de que no sucumbiera en la dramática encrucijada histórica que estaba atravesando.

Ambiente natural

El escenario del Martín Fierro es la pampa, que hasta fines del s XIX estuvo dividida por una línea - a trechos difusa y cambiante, según las vicisitudes históricas - a la que se llamó la frontera; en esta franja trágica se sucedieron, en el curso de trescientos años, los choques, relaciones y contactos entre indios y blancos. Esta región enorme, extendida desde la Patagonia hasta Córdoba y desde la costa bonaerense hasta Cuyo, comprende lo que se llamó el desierto y también tierra adentro.

Ambiente histórico y social

La llamada edad de oro del gaucho, la pampa sin alambrados ni fronteras en la que se podía galopar a voluntad, bolear avestruces y potros, enlazar y desjarretar ganado cimarrón y alzado, vivir con absoluta libertad y mudar de pago aún teniendo que pelear cada tanto con los indios.

El poema no da referencias históricas precisas.

Si se admite la posibilidad de que la edad de oro tenga un sentido de evocación idealizada, no sería exagerado esbozar tres períodos para comprender el desarrollo total del poema: la época de Rosas, coincidente con aquella época feliz para el gaucho (hasta 1852); los gobiernos de Mitre (1862/1868) y de Sarmiento (1868/1874), bajo los cuales sufre el protagonista sus desdichas y la nueva era, que corresponde más al autor que a su obra, en la que se consolida la organización de la sociedad y la justicia, se abren perspectivas de trabajo y de paz con la definitiva conquista de la pampa y se afianzan las instituciones democráticas.

A espaldas de la ciudad de fines del s XIX, modernizada y embellecida, quedaba la pampa, que nada quería saber de tan súbitos prodigios. Los gauchos quisieron seguir viviendo dentro de su mundo tradicional hasta que la realidad del alambrado, el ferrocarril, de la inmigración en masa, de las instituciones todavía amorfas y torpes vinieron a intimarle rendición o muerte. Naturalmente, el gaucho, por ser quien era, no pudo entregarse sin pelear. Nadie comprendió entonces que actuaba como mero agente de un enorme y complejo proceso que se manifestaba en esos choques de dos concepciones de la vida, de la economía, de la sociedad. Una, que irradiaba de la urbe con urgencia perentoria; otra que se aferraba al mundo configurado por la tierra y la tradición, al cual el hombre había amoldado funcionalmente su vida, sus condiciones y sus ideales.

De ahí que la temible línea de la frontera vino a ser para el gaucho zona de doble frente, al igual de terrible: hacia un lado, la sociedad y el estado, con sus instituciones opresoras y la resaca de su elemento humano, de todo lo cual el fortín era la expresión; hacia el otro, tierra adentro, el dominio del indio, respecto del cual el gaucho fue a su turno, agente de otro proceso paralelo al que él mismo sufría. Contribuyó a su derrota y a su exterminio sin intentar comprenderlo, no obstante que se trataba del señor legítimo de la pampa.

El idioma y su expresión

El idioma en que está escrito el poema es, desde luego, el castellano, pero con todos los matices propios del habla típica de los gauchos de la Provincia de Buenos Aires a mediados del s XIX.

Debe deslindarse el lenguaje del poema y del propio autor, hombre de ciudad y de gran cultura. Además y aún concediendo que la lengua gauchesca haya sido fielmente interpretada por el poeta, hay que recordar que el hablar campesino tenía variantes locales dentro de ese extensísimo ámbito geográfico y esto, sin contar las mutaciones a través de sucesivas épocas históricas. Por último, el habla gauchesca no equivale a la popular argentina, pues en el país hay regiones lingüísticas muy diferenciadas, léxica, sintáctica y prosódicamente.

Distinto es el caso del habla del gaucho bonaerense, cuyas características más notables derivan tanto de sus peculiares deformaciones prosódicas como de conservatismos y arcaísmos castizos, que por momentos se aproximan al castellano de los conquistadores

Apreciada a través del poema, la llamada lengua gauchesca aparece robusta, sentenciosa, elíptica, concreta, en todo lo cual se diferencia de ciertas modalidades ciudadanas, especialmente porteñas, que tienden más bien a la charlatanería, al tono oratorio, a la locuacidad, a la redundancia, a la garrulería verbal. Ese tono de sustantividad no deriva sólo de la sustancia de su contenido sino, también, literalmente, de la mayor proporción de sustantivos frente a los relativamente escasos adjutivos calificativos.

Predomina el tono coloquial, es decir, no artificioso ni rebuscado, propio de lo que pudo ser la conversación de los gauchos; por eso cobra a veces íntima agilidad zumbona, conservando un modo exterior mesurado y circunspecto, lo que le presta esa intraducible socarronería tan difícil de captar.

El poema está escrito en octosílabos, único verso que empleó Hernández, incluídos su romance El viejo y la niña y el comentario al cuadro de Blanez.

Augusto Raúl Cortazar

Fuentë: elfolkloreargentino.com

Por la tradición

2011-11-05T20:11:00.002-03:00

En homenaje a José Hernández, autor del Martín Fierro, el 10 de noviembre se recuerda en la Argentina el "Día de la tradición".

Argentino Luna, cantautor reciéntemente desaparecido, refleja en su versión de "Malevo", del uruguayo Osiris Rodríguez Castillo, el amor del hombre de campo argentino por sus animales y todo su drama ante la decisión de tener que quitarles la vida. Pequeño homenaje en el Día de la tradicion...

Un recuerdo para Alfonsina

2011-10-25T21:23:00.001-03:00

La familia Storni -el padre de Alfonsina y varios hermanos mayores- llegó a la provincia de San Juan desde Lugano, Suiza, en 1880. Fundaron una pequeña empresa familiar, y años después, las botellas de cerveza etiquetadas «Cerveza Los Alpes, de Storni y Cía», circulan por toda la región. Los padres de Alfonsina viajaron a Suiza en el año 1891, junto con sus dos pequeños hijos. En 1892, el 29 de mayo, nació en Sala Capriasca Alfonsina, la tercera hija del matrimonio Storni. Llevó el nombre del padre, de un padre melancólico y raro. Más tarde le diría a su amigo Fermín Estrella Gutiérrez: «me llamaron Alfonsina, que quiere decir dispuesta a todo».

Alfonsina aprendió a hablar en italiano, y en 1896 vuelven a San Juan, de donde son sus primeros recuerdos. «Estoy en San Juan, tengo cuatro años; me veo colorada, redonda, chatilla y fea. Sentada en el umbral de mi casa, muevo los labios como leyendo un libro que tengo en la mano y espío con el rabo del ojo el efecto que causo en el transeúnte. Unos primos me avergüenzan gritándome que tengo el libro al revés y corro a llorar detrás de la puerta». En 1901, la familia se trasladó nuevamente, esta vez a la ciudad de Rosario, un próspero puerto del litoral.

Paulina, la madre, abrió una pequeña escuela domiciliaria, y pasa a ser la cabeza de una familia numerosa, pobre y sin timón. Instalaron el «Café Suizo», cerca de la estación de tren, pero el proyecto fracasó. Alfonsina lavaba platos y atendía las mesas, a los diez años. Las mujeres comenzaron a trabajar de costureras. Alfonsina decide emplearse como obrera en una fábrica de gorras. En 1907 llega a Rosario la compañía de Manuel Cordero, un director de teatro que recorría las provincias. Alfonsina reemplaza a una actriz que se enferma. Esto la decide a proponerle a su madre que le permita convertirse en actriz y viajar con la compañía. Recorre Santa Fe, Córdoba, Mendoza, Santiago del Estero y Tucumán. Después dirá que representó Espectros, de Ibsen, La loca de la casa, de Pérez Galdós, y Los muertos, de Florencio Sánchez.

En sus cartas al filólogo español don Julio Cejador Alfonsina resume algunos momentos de su vida. Refiriéndose a esta época, le dirá: «A los trece años estaba en el teatro. Este salto brusco, hijo de una serie de casualidades, tuvo una gran influencia sobre mi actividad sensorial, pues me puso en contacto con las mejores obras del teatro contemporáneo y clásico (…). Pero casi una niña y pareciendo ya una mujer, la vida se me hizo insoportable. Aquel ambiente me ahogaba. Torcí rumbos…». Luego, en un reportaje de la revista El Hogar, contará que al regresar escribió su primera obra de teatro, Un corazón valiente, de la que no han quedado testimonios.

Cuando volvió a Rosario se encuentra con que su madre se ha casado y vive en Bustinza. La poeta decide estudiar la carrera de maestra rural en Coronda, y allí recibe su título profesional. Gana un lugar sobresaliente en la comunidad escolar, consigue un puesto de maestra y se vincula a dos revistas literarias, Mundo Rosarino y Monos y Monadas. Allí aparecen sus poemas durante todo ese año, y si bien no hay testimonio de ellos, sí sabemos de otros publicados al año siguiente en Mundo Argentino, y que tienen resonancias hispánicas.

Poeta en Buenos Aires

Al terminar el año de 1911, decide trasladarse a Buenos Aires. «En su maleta traía pobre y escasa ropa, unos libros de Darío y sus versos». Así, con nostalgia, evoca su hijo Alejandro la llegada. Pobre equipaje para enfrentarse con una ciudad que estaba abierta al mundo, con las expectativas puestas en esa inmigración que traería nuevas manos para producir y nuevas formas de convivencia. El nacimiento de su hijo Alejandro, el 21 de abril de 1912, define en su vida una actitud de mujer que se enfrenta sola a sus decisiones. Trabaja como cajera en la tienda «A la ciudad de México», en Florida y Sarmiento. También en la revista Caras y Caretas.

Su primer libro, La inquietud del rosal, publicado con grandes dificultades económicas, apareció en 1916. En un homenaje al novelista Manuel Gálvez, por primera vez en Buenos Aires, en esta clase de reuniones, aparece Alfonsina recitando con aplomo sus propios versos. En junio de 1916, aparece en Mundo Argentino un poema titulado «Versos otoñales». Aunque los versos son apenas aceptables, sorprende su capacidad de mirarse por dentro, que por entonces no era común en los poetas de su generación.

Al mirar mis mejillas, que ayer estaban rojas
He sentido el otoño; sus achaques de viejo
Me han llenado de miedo; me ha contado el espejo
Que nieva en mis cabellos mientras caen las hojas.

Sus amigos los poetas modernistas

Amado Nervo, el poeta mejicano paladín del modernismo junto con Rubén Darío, publica sus poemas también en Mundo Argentino, y esto da una idea de lo que significaría para ella, una muchacha desconocida, de provincia, el haber llegado hasta aquellas páginas. En 1919 Nervo llega a la Argentina como embajador de su país, y frecuenta las mismas reuniones que Alfonsina. Ella le dedica un ejemplar de La inquietud del rosal, y lo llama en su dedicatoria «poeta divino». Vinculada entonces a lo mejor de la vanguardia novecentista, que empezaba a declinar, en el archivo de la Biblioteca Nacional uruguaya hay cartas al uruguayo José Enrique Rodó, otro de los escritores principales de la época, modernista autor de Ariel y de Los motivos de Proteo, ambos libros pilares de una interpretación de la cultura americana. El uruguayo escribía, como ella, en Caras y Caretas y era, junto con Julio Herrera y Reissig, el jefe indiscutido del nuevo pensamiento en el Uruguay. Ambos contribuyeron a esclarecer los lineamientos intelectuales americanos a principios de siglo, como lo hizo también Manuel Ugarte, cuya amistad le llegó a Alfonsina junto con la de José Ingenieros.

Su voluntad no la abandona, y sigue escribiendo. En mejores condiciones publica El dulce daño, en 1918. El 18 de abril de 1918 se le ofrece una comida en el restaurante Génova, de la calle Paraná y Corrientes, donde se reunía mensualmente el grupo de Nosotros, y en esa oportunidad se celebra la aparición de El dulce daño. Los oradores son Roberto Giusti y José Ingenieros, su gran amigo y protector, a veces su médico. Alfonsina se está reponiendo de la gran tensión nerviosa que la obligó a dejar momentáneamente su trabajo en la escuela, pero su cansancio no le impide disfrutar de la lectura de su «Nocturno», hecha por Giusti, en traducción al italiano de Folco Testena

También en 1918 Alfonsina recibe una medalla de miembro del Comité Argentino Pro Hogar de los Huérfanos Belgas, junto con Alicia Moreau de Justo y Enrique del Valle Iberlucea. Años atrás, cuando empezó la guerra, Alfonsina había aparecido como concurrente a un acto en defensa de Bélgica, con motivo de la invasión alemana. Comienzan sus visitas a la ciudad de Montevideo, donde hasta su muerte frecuentará amigos uruguayos. Juana de Ibarbourou lo contó años después de la muerte de la poetisa argentina: «En 1920 vino Alfonsina por primera vez a Montevideo. Era joven y parecía alegre; por lo menos su conversación era chispeante, a veces muy aguda, a veces también sarcástica. Levantó una ola de admiración y simpatía… Un núcleo de lo más granado de la sociedad y de la gente intelectual la rodeó siguiéndola por todos lados. Alfonsina, en ese momento, pudo sentirse un poco reina».

La amistad de Quiroga, el escritor de la selva

En 1922, Alfonsina ya frecuentaba la casa del pintor Emilio Centurión, de donde surgiría posteriormente el grupo Anaconda. Allí conoció, seguramente, al escritor uruguayo Horacio Quiroga, que había llegado de su refugio en San Ignacio, Misiones, durante el año 1916. Su personalidad debió atraer a Alfonsina. Un hombre marcado por el destino, perseguido por los suicidios de seres queridos, que, además, se había atrevido a exiliarse en Misiones, e intentado allí forjar un paraíso. En 1922, era ya el autor de sus libros más importantes, Cuentos de la selva, Anaconda, El desierto. Vivía modestamente de sus colaboraciones en diarios y revistas y desempeñó un papel protagónico en el intento de profesionalizar la escritura. Alfonsina había publicado sus libros Irremediablemente (1919) y Languidez (1920).

La amistad con Quiroga fue la de dos seres distintos. Cuenta Norah Lange que en una de sus reuniones, adonde iban todos los escritores de la época, jugaron una tarde a las prendas. El juego consistió en que Alfonsina y Horacio besaran al mismo tiempo las caras de un reloj de cadena, sostenido por Horacio. Este, en un rápido ademán, escamoteó el reloj precisamente en el momento en que Alfonsina aproximaba a él sus labios, y todo terminó en un beso. Quiroga la nombra frecuentemente en sus cartas, sobre todo entre los años 1919 y 1922, y su mención la destaca de un grupo donde había no sólo otras mujeres sino también otras escritoras. Sin embargo, cuando Quiroga resuelve irse a Misiones en 1925, Alfonsina no lo acompaña. Quiroga le pide que se vaya con él y ella, indecisa, consulta con su amigo el pintor Benito Quinquela Martín. Aquél, hombre ordenado y sedentario, le dice: «¿Con ese loco? ¡No!».

Un nuevo camino para la poesía

En el año 1923, la revista Nosotros, que lideraba la difusión de la nueva literatura argentina, y con hábil manejo formaba la opinión de los lectores, publicó una encuesta, dirigida a los que constituyen «la nueva generación literaria». La pregunta está formulada sencillamente: «¿Cuáles son los tres o cuatro poetas nuestros, mayores de treinta años, que usted respeta más?».

Alfonsina Storni tenía en ese entonces treinta y un años recién cumplidos, es decir, que apenas bordeaba la cifra exigida para constituirse en «maestro de la nueva generación». Su libro Languidez, de 1920, había merecido el Primer Premio Municipal de Poesía y el Segundo Premio Nacional de Literatura, lo que la colocaba muy por encima de sus pares. Muchas de las respuestas a la encuesta de Nosotros coinciden en uno de los nombres: Alfonsina Storni.

Mil novecientos veinticinco fue el año de la publicación de Ocre, un libro que marca un cambio decisivo en su poesía. Desde hace dos años es profesora de Lectura y declamación en la Escuela Normal de Lenguas Vivas, y su postura como escritora está absolutamente afianzada entre el público y sus iguales. Por aquella época muere José Ingenieros, y esto la deja un poco más sola.

Hasta la casa de la calle Cuba llega una tarde la chilena Gabriela Mistral. El encuentro debió ser importante para la chilena, ya que publicó su relato ese año en El Mercurio. Llamó por teléfono a Alfonsina antes de ir, y le impresionó gratamente su voz, pero le habían dicho que era fea y entonces esperaba una cara que no congeniara con la voz. Por eso cuando la puerta se abre pregunta por Alfonsina, porque la imagen contradice a la advertencia. «Extraordinaria la cabeza, recuerda, pero no por rasgos ingratos, sino por un cabello enteramente plateado, que hace el marco de un rostro de veinticinco años». Insiste: «Cabello más hermoso no he visto, es extraño como lo fuera la luz de la luna a mediodía. Era dorado, y alguna dulzura rubia quedaba todavía en los gajos blancos. El ojo azul, la empinada nariz francesa, muy graciosa, y la piel rosada, le dan alguna cosa infantil que desmiente la conversación sagaz y de mujer madura». La chilena queda impresionada por su sencillez, por su sobriedad, por su escasa manifestación de emotividad, por su profundidad sin trascendentalismos. Y sobretodo por su información, propia de una mujer de gran ciudad, «que ha pasado tocándolo todo e incorporándoselo» (1).

El 20 de marzo de 1927 se estrena su obra de teatro, que despertaba las expectativas del público y de la crítica. El día del estreno asistió el presidente Alvear con su esposa, Regina Pacini. Al día siguiente la crítica se ensañó con la obra, y a los tres días tuvo que bajar de cartel. El diario Crítica tituló «Alfonsina Storni dará al teatro nacional obras interesantes cuando la escena le revele nuevos e importantes secretos». La escritora se sintió muy dolida por su fracaso, y trató de explicarlo atribuyéndole la culpa al director y a los actores.

Años de equilibrio

Alfonsina intervino en la creación de la Sociedad Argentina de Escritores y su participación en el gremialismo literario fue intensa. En 1928 viajó a España en compañía de la actriz Blanca de la Vega, y repitió su viaje en 1931, en compañía de su hijo. Allí conoció a otras mujeres escritoras, y la poeta Concha Méndez le dedica algunos poemas. En 1932, publicó sus Dos farsas pirotécnicas: Cimbelina y Polixene y la cocinerita. Está tranquila, colabora en el diario Crítica y en La Nación; sus clases de teatro son la rutina diaria, y su rostro empieza a cambiar. Las canas cubren su cabeza y le dan un aire diferente.

En 1931, el Intendente Municipal nombró a Alfonsina jurado y es la primera vez que ese nombramiento recae en una mujer. Alfonsina se alegra de que comiencen a ser reconocidas las virtudes que la mujer, esforzadamente, demuestra. «La civilización borra cada vez más las diferencias de sexo, porque levanta a hombre y mujer a seres pensantes y mezcla en aquel ápice lo que parecieran características propias de cada sexo y que no eran más que estados de insuficiencia mental. Como afirmación de esta limpia verdad, la Intendencia de Buenos Aires declara, en su ciudad, noble la condición femenina», afirma Alfonsina en un diario al referirse a su designación.

En la Peña del café Tortoni conoció a Federico García Lorca, durante la permanencia del poeta en Buenos Aires entre octubre de 1933 y febrero de 1934. Le dedicó un poema, «Retrato de García Lorca», publicado luego en Mundo de siete pozos (1934). Allí dice: «Irrumpe un griego /por sus ojos distantes (…). Salta su garganta /hacia afuera /pidiendo /la navaja lunada /aguas filosas (…). Dejad volar la cabeza, /la cabeza sola /herida de hondas marinas /negras…».

El 20 de mayo de 1935 Alfonsina fue operada de un cáncer de mama.

En 1936 se suicida Horacio Quiroga y ella le dedicó un poema de versos conmovedores y que presagian su propio final:

Morir como tú, Horacio, en tus cabales,
Y así como en tus cuentos, no está mal;
Un rayo a tiempo y se acabó la feria…
Allá dirán.
Más pudre el miedo, Horacio, que la muerte
Que a las espaldas va.
Bebiste bien, que luego sonreías…
Allá dirán.

El final

El veintiséis de enero de 1938, en Colonia, Uruguay, Alfonsina recibe una invitación importante. El Ministerio de Instrucción Pública ha organizado un acto que reunirá a las tres grandes poetisas americanas del momento, en una reunión sin precedentes: Alfonsina, Juana de Ibarbourou y Gabriela Mistral. La invitación pide «que haga en público la confesión de su forma y manera de crear». Tiene que prepararse en un día y, llena de entusiasmo, escribe su conferencia sobre una valija que ha puesto en las rodillas. Divertida, encuentra un título que le parece muy adecuado: «Entre un par de maletas a medio abrir y las mancillas del reloj».

Hacia mitad de año apareció Mascarilla y trébol y una Antología poética con sus poemas preferidos. Los meses que siguen fueron de incertidumbre y temor por la renuencia de la enfermedad. El 23 de octubre viajó a Mar del Plata y hacia la una de la madrugada del martes veinticinco Alfonsina abandonó su habitación y se dirigió al mar. Esa mañana, dos obreros descubrieron el cadáver en la playa. A la tarde, los diarios titulaban sus ediciones con la noticia: «Ha muerto trágicamente Alfonsina Storni, gran poetisa de América». A su entierro asistieron los escritores y artistas Enrique Larreta, Ricardo Rojas, Enrique Banchs, Arturo Capdevila, Manuel Gálvez, Baldomero Fernández Moreno, Oliverio Girondo, Eduardo Mallea, Alejandro Sirio, Augusto Riganelli, Carlos Obligado, Atilio Chiappori, Horacio Rega Molina, Pedro M. Obligado, Amado Villar, Leopoldo Marechal, Centurión, Pascual de Rogatis, López Buchardo.

El 21 de noviembre de 1938, el Senado de la Nación rindió homenaje a la poeta en las palabras del senador socialista Alfredo Palacios. Este dijo:

«Nuestro progreso material asombra a propios y extraños. Hemos construido urbes inmensas. Centenares de millones de cabezas de ganado pacen en la inmensurable planicie argentina, la más fecunda de la tierra; pero frecuentemente subordinamos los valores del espíritu a los valores utilitarios y no hemos conseguido, con toda nuestra riqueza, crear una atmósfera propicia donde puede prosperar esa planta delicada que es un poeta».

Fuente: http://www.lospoetas.com/

Carta de un sacerdote

2011-10-14T09:01:00.001-03:00

Los curas católicos suelen ser blanco de críticas despiadadas por parte de periodistas de distintos medios con fines que, indudablemente, van más allá del simple hecho de informar con los comentarios en cuestión.

En abril del año pasado y como consecuencia de una feroz crítica hacia sacerdotes católicos (generalizando la cuestión) que habían tenido causas por pedofilia esgrimiendo argumentos poco comprobables el influyente diario norteamericano The New York Times recibió una carta que, a decir verdad, no sé si fue publicada por el periódico.

La carta en cuestión es la que sigue:

Querido hermano y hermana periodista:

Soy un simple sacerdote católico. Me siento feliz y orgulloso de mi vocación. Hace veinte años que vivo en Angola como misionero.

Me da un gran dolor por el profundo mal que personas que deberían de ser señales del amor de Dios, sean un puñal en la vida de inocentes.

No hay palabra que justifique tales actos. No hay duda que la Iglesia no puede estar, sino del lado de los débiles, de los más indefensos.

Por lo tanto todas las medidas que sean tomadas para la protección, prevención de la dignidad de los niños será siempre una prioridad absoluta.

Veo en muchos medios de información, sobre todo en vuestro periódico la ampliación del tema en forma morbosa, investigando en detalles la vida de algún sacerdote pedófilo. Así aparece otro en Australia de los años 80 y así de frente, otros casos recientes… ¡Ciertamente todo condenable!

Se ven algunas presentaciones periodísticas ponderadas y equilibradas, otras amplificadas, llenas de preconceptos y hasta odio.

Es curiosa la poca noticia y desinterés por miles y miles de sacerdotes que se consumen por millones de niños, por los adolescentes y los más desfavorecidos en los cuatro ángulos del mundo.

Pienso que a vuestro medio de información no le interesa que

* yo haya tenido que transportar, por caminos minados en el año 2002, a muchos niños desnutridos desde Cangumbe a Lwena (Angola), pues ni el gobierno se disponía y las ONG’s no estaban autorizadas;

* Que haya tenido que enterrar decenas de pequeños fallecidos entre los desplazados de guerra y los que han retornado;

* Que le hayamos salvado la vida a miles de personas en México mediante el único puesto médico en 90.000 km2, así como con la distribución de alimentos y semillas;

* Que hayamos dado la oportunidad de educación en estos 10 años y escuelas a más de 110.000 niños...

* No es de interés Que con otros sacerdotes hayamos tenido que socorrer la crisis humanitaria de cerca de 15.000 personas en los acuartelamientos de la guerrilla, después de su rendición, porque no llegaban los alimentos del gobierno y la ONU.

* No es noticia Que un sacerdote de 75 años, el P. Roberto, por las noches recorra las ciudad de Luanda curando a los chicos de la calle, llevándolos a una casa de acogida, para que se desintoxiquen de la gasolina, que alfabeticen cientos de presos;

* Que otros sacerdotes, como P. Stefano, tengan casas de pasaje para los chicos que son golpeados, maltratados y hasta violentados y buscan un refugio.

* Tampoco Que Fray Maiato con sus 80 años, pase casa por casa confortando los enfermos y desesperados.

* No es noticia que más de 60.000 de los 400.000 sacerdotes, y religiosos hayan dejado su tierra y su familia para servir a sus hermanos en una leprosería, en hospitales, campos de refugiados, orfanatos para niños acusados de hechiceros o huérfanos de padres que fallecieron con Sida, en escuelas para los más pobres, en centros de formación profesional, en centros de atención a cero positivos… o sobretodo, en parroquias y misiones dando motivaciones a la gente para vivir y amar.

* No es noticia Que mi amigo, el P. Marcos Aurelio, por salvar a unos jóvenes durante la guerra en Angola, los haya transportado de Kalulo a Dondo y volviendo a su misión haya sido ametrallado en el camino;

* Que el hermano Francisco, con cinco señoras catequistas, por ir a ayudar a las áreas rurales más recónditas hayan muerto en un accidente en la calle;

* Que decenas de misioneros en Angola hayan muerto por falta de socorro sanitario, por una simple malaria;

* Que otros hayan saltado por los aires, a causa de una mina, visitando a su gente.

* En el cementerio de Kalulo están las tumbas de los primeros sacerdotes que llegaron a la región…Ninguno pasa los 40 años.

* No es noticia acompañar la vida de un Sacerdote “normal” en su día a día, en sus dificultades y alegrías consumiendo sin ruido su vida a favor de la comunidad que sirve.

* La verdad es que no procuramos ser noticia, sino simplemente llevar la Buena Noticia, esa noticia que sin ruido comenzó en la noche de Pascua.

****Hace mas ruido un árbol que cae que un bosque que crece.****

No pretendo hacer una apología de la Iglesia y de los sacerdotes.

El sacerdote no es ni un héroe ni un neurótico. Es un simple hombre, que con su humanidad busca seguir a Jesús y servir sus hermanos.

Hay miserias, pobrezas y fragilidades como en cada ser humano; y también belleza y bondad como en cada criatura…

Insistir en forma obsesionada y persecutoria en un tema perdiendo la visión de conjunto crea verdaderamente caricaturas ofensivas del sacerdocio católico en la cual me siento ofendido.

Solo le pido amigo periodista, busque la Verdad, el Bien y la Belleza.

Eso lo hará noble en su profesión.

En Cristo,

P. Martín Lasarte sdb

El ándel del misterio

2011-10-08T20:54:00.000-03:00

Un sueño sin faroles y una humedad de olvidos,

pisados por un nombre y una sombra.

No sé si por un nombre o muchos nombres,

si por una sombra o muchas sombras.

Reveládmelo.

Sé que habitan los pozos frías voces,

que son de un solo cuerpo o muchos cuerpos,

de un alma sola o muchas almas.

No sé.

Decídmelo.

Que un caballo sin nadie va estampando

a su amazona antigua por los muros.

Que en las almenas grita, muerto, alguien

que yo toqué, dormido, en un espejo,

que yo, mudo, le dije...

No sé.

Explicádmelo.

Rafael Alberti

Poema a Andrés Guacurarí

2011-09-11T11:01:00.001-03:00

Ay, Andrés, decíme si merecías

morirte entre barrotes

o látigos

o serpientes,

esclavo para siempre, Andrés

corazón deshabitado

cáscara sin sol.

No, Andrés, no merecías
cadenas ni traiciones
hermano fronterizo,
compaisano
del viento, del árbol, de la flor,
corazón ardiente en una mano
y tu amor enamorado en el aire
que crece
y se inflama
por los tuyos y en los tuyos,
por nosotros.

No, compañero
en el nombre de tantos
te recuerdo, te rescato
Andrés,
en el nombre de un pueblo
leal y castigado
te convoco a las lanzas
y a las crines para siempre,
al relincho y al grito te reclamo
a regresarte
te mando, compañero
que hay muchos injustos en tu suelo
y el Protector te espera todavía.

Aquí y allá, hermano, te buscamos

el Río de Los Pájaros es

basalto interminable desde entonces,

murmullo ausente, agua irrepetida,

Caudillo libre de estos pueblos

no podés morirte ahora, nuevamente

en esta hora.

A esta encendida tierra que es tu tierra

te demando compañero

a esta necesidad de tu grito

a esta fuerza que nos falta

a esta falta de todo
que nos sobra
Andrés
raíz fuerte de la Patria
de nuevo en esta hora
te esperamos.

Vamos a hacer esta tierra
pasito a paso
pero con tu voz y con tu aliento
con tu sed
de una patria nueva y verdadera
que tengan un sitio
en su mejor costado,
el sitio de sus hijos más queridos
y un sol de repuesto
para todos los que un día se quedaron lejos.

No, no podés morirte ahora
nuevamente
en esta hora

ANTONIO HERNAN RODRIGUEZ

Fuente: barrio-I.blogspot.com

Puedo escribir los versos más tristes...

2011-09-03T11:07:00.002-03:00

Pequehomenaje al gran escritor chileno Pablo Neruda. Elegí la versión de Roberto Vicario y espero que la disfruten...

Flashes del Iguazú

2011-08-13T12:52:00.001-03:00

Torcer la ley.

Arrancarle un oráculo a los astros.

Implorar

una señal de pájaros al cielo.

Este cuerpo engrisado

puede

darse a luz en la jungla

prófugo andarle al desamor

pincel que cruza un arco iris

sobre el salto estupendo de las aguas

custodiar la caída

detrás de su cortina aluvional.

Torcer la ley

apenas seis horas de imprevisto verano

la leyenda presente pulsa claves en Mi.

Regresar

princesa india de esa raza otra vez
guerrera que me legó su nombre

¿si también su misión?

Ser

memoria atávica

en cada nervadura de la roca,

un implacable límite al Vacío

por si le apeteciera devorar la belleza.

Anahí Abeledo

Fuente: tuspoemas.net

Una voz....un poema

2011-08-04T09:38:00.000-03:00

Una de las mejores voces de la radiofonía argentina fue la de Edgardo Suárez. Locutor y actor, el "Indio" (así se lo conocía) era capaz de transportar las almas con su forma de decir.

Hoy los invito a recordarlo. A disfrutar de un poema de Neruda en la voz de Edgardo Suárez...

Amor perenne

2011-07-02T19:24:00.001-03:00

Tengo el deseo inmenso de acurrucarme en tus brazos.

Y hacerme niño. Hacerme débil.

Volcarme en lágrimas a tu lado para auscultar el pecho amado.

Sentir tu voz y recibir tus besos.

Palpar caricias suaves y percibir tu aliento.

¡Cuánto te extraño mamá!

Pasan años y tiempos.

Gano recuerdos. ¡Pero no te tengo!

Daría parte de lo que hoy tengo.

Para tocar tus dedos y alisar tu pelo.

Partiste rápido. Muy rápido.

No me diste años para contar mis luchas.

Quedó el misterio del amor perenne.

Más, el vacío se apropió de mi alma.

Quiero ganarte en sueños, envuelto en sábanas.

Para vencer al tiempo y seguirte amando.

Guillermo Reyna Allan

Posadas, 2 de Julio de 2011

Conocer la cancha asegura victorias

2011-06-22T09:13:00.000-03:00

Como la gran mayoría de los argentinos, soy futbolero. Y en esa condición uno puede observar distintos aspectos de la vida cotidiana, incluso lo concerniente a la política.

En fútbol, al igual que en muchos deportes, el dominador del terreno de juego es, a la postre, el que mayores posibilidades tiene de llevarse el triunfo final.

En política, vaya coincidencia, pasa mas o menos lo mismo. El que conoce el campo de juego y pone a los jugadores adecuados en funcionamiento es probablemente que no tenga sorpresas al contabilizar los votos en las urnas.

Caminar por defensa, mediocampo y ataque es sinónimo de correcto funcionamiento de equipo. En política, andar por caminos, barrios, pueblos y picadas es lo mismo.

Salir a jugar conociendo el pique que puede producir aquel pastito mal cortado o aquel pocito que no se pudo tapar es conocer el paño. Los políticos que saben de sus errores y los corrigen evitando tropezar dos veces con la misma mata o provocarse un esguince con aquella dificultad del terreno, también conocen por donde avanzar y por donde mejorar su performance.

¡Cuántas similitudes, ¿no?!

Cuando se sale a la cancha, en fútbol o en política, es necesario conocerla. Saber de las dificultades que se pueden presentar es recorrerla varias veces a lo largo y a lo ancho. Como la provincia, ¿vió? Andarla, palparla, pisarla, conocerla, es condición “sine qua non” mirando hacia objetivos claros de triunfos, no de derrotas.

Hablar y meter en el campo de juego, en el fútbol o en la política, a los protagonistas del partido sin conocimiento del terreno, o con escaso recorrido del mismo es condenarse a la derrota y a la frustración de sus seguidores.

Cuando el técnico sabe qué jugadores hay que utilizar y por donde hacerlos transitar en la cancha tiene un alto porcentaje a favor. Cuando, por el contrario, se lanza a sus dirigidos a la aventura de recorrer lo no recorrido y transitar por caminos que nunca se pisaron, bueno, el resultado saltará a la vista.

Cualquier similitud con lo que está ocurriendo en Misiones no es pura coincidencia. Hay un equipo que sabe por donde caminar. Sus rivales, a veces, dan la sensación de no conocer ni siquiera las canchas donde supuestamente son locales.

¿Quién dijo que el fútbol y la política no van de la mano? ¡Si prácticamente es lo mismo..!

¿No le parece?

Guillermo Reyna Allan

25 años sin Borges

2011-06-14T08:02:00.000-03:00

Se cumplen hoy (14 de junio) 25 años de la desaparición física del escritor argentino Jorge Luis Borges. He de ser honesto con Uds. y conmigo mismo. Me cuesta entender a Borges. Es más, a veces he desestimado leer obras borgianas prefiriendo otro tipo de lecturas.

Sin embargo he de reconocer el genio literario de Borges. Ahora, como curiosidad les invito a disfrutar "del poema más conocido de Borges", porque en realidad no le pertenece a él sino a Ron Herold y algunos dicen que fue adpatado por el argentino.

Es tan fuerte la creencia que "Instantes" es un poema de Borges que, en una ocasión, un conocido conductor televisivo intentó convencere a María Kodama, la mujer del escritor, que la poesía era obra de su marido a pesar de la negativa de ella.

Bueno, en definitiva pongo a consideración de Uds. el poema en cuestión...

¿Cuales son las cárceles mas famosas del mundo en la historia?

2011-06-08T08:08:00.000-03:00

El sitio Stylish and Trendy publicó una lista con diez prisiones cuya leyenda se forjó gracias a lo infranqueable de sus muros, a las infrahumanas condiciones en las que vivían los presos e incluso a la fama de los cautivos al interior de sus celdas:

1. La Torre de Londres. No era una prisión cualquiera, desde que comenzó a usarse como tal en el año 1100 sólo recibía a prisioneros de alto rango como monarcas derrocados, clérigos de la más alta jerarquía y políticos acusados de traición. Sus más distinguidos huéspedos fueron el escritor y político Tomás Moro, Catalina Howard, Walter Raleigh y su más famosa huésped, Ana Bolena quien fue ejecutada ahí mismo.

2. Alcatraz. Funcionó como la prisión federal más importante de los Estados Unidos durante un período de casi 30 años. De 1934 a 1963 este lugar albergó a los criminales más peligrosos de su tiempo como Al Capone, Robert Franklin Stroud y George "Ametralladora" Kelly. De acuerdo a las leyendas construidas a su alrededor, escapar de la isla era imposible y de manera oficial no se reporta que ningún reo lo haya logrado.

3. Chateau d'If. Localizada en la isla de If en el archipiélago de Frioul a unos kilómetros de las costas de Marsella. Se terminó de construir en 1531 por órdenes del rey Francisco I para defender las costas del Mediterráneo. Poco tiempo después se comenzó a usar para encerrar a los presos políticos y religiosos, más de 3 mil 500 protestantes franceses fueron encerrados ahí. Dejó de funcionar como cárcel y abierta al público en 1890. Su fama internacional se debe a que Alejandro Dumas la utilizó como locación para su novela El Conde de Montecristo.

4. Isla Robben. Está ubicada a siete kilómetros de Ciudad del Cabo en Sudáfrica. Siglos atrás, holandeses, portugueses y británicos la usaron como colonia de leprosos y base militar. Durante el apartheid fue utilizada para encarcelar a los disidentes y presos políticos, entre ellos Nelson Mandela, con la caída de este régimen la prisión se convirtió en un importante atractivo turístico.

5. Tuol Sleng. Es una de las prisiones más temidas del mundo. Era una escuela que fue adaptada para ser utilizada en tiempos del régimen del Jemer Rojo en Camboya. Se dice que más de 17 mil personas fueron torturadas y ejecutadas en sus instalaciones. Ahora es también un museo.

6. Isla Gorée. Se encuentra cerca de la costa de Senegal y fue el lugar donde miles de africanos eran detenidos mientras esperaban el momento de ser embarcados rumbo a los destinos coloniales. Actualmente la llamada "Casa de Esclavos" funciona como un museo.

7. Castillo Elmina. Fue construido por los portugueses en las costas de Ghana en 1482. primero se le utilizó como una bodega de los productos obtenidos de África que se embarcaban hacia Europa, cuando al demanda de esclavos en las colonias creció, el castillo cambió su orientación y las bodegas fueron acondicionadas como celdas para mantener ahí a las personas que serían conducidas a América

8. Prisión Hoa Lo. Fue construida a fines del siglo XIX cuando Vietnam era colonia francesa y se utilizaba para los presos políticos. Más adelante, durante la Guerra de Vietnam, el gobierno comunista del norte la utilizó para los soldados norteamericanos. El ex candidato a la presidencia de Estados Unidos, John McCain estuvo detenido en este lugar bautizado por los propios cautivos como el "Hilton de Hanoi".

9. Sultanahmet. Se localiza en Turquía, se construyó durante las primeras dos décadas del siglo XX bajo el gobierno del llamado Imperio Otomano. Era una cárcel exclusiva para los presos políticos y de conciencia. Escritores, artistas y periodistas fueron encerrados ahí. El edificio fue comprado y ahora funciona como un hotel de lujo.

10. Isla del Diablo. Ubicada en la Guayana francesa se inauguró como prisión durante el gobierno de Napoleón III en 1853 y funcionó como tal hasta 1952. Se calcula que cerca de 80 mil personas estuvieron detenidos ahí. Las extremas condiciones climatológicas la hicieron un lugar temible. Es conocida gracias a la novela Papillon basada en las experiencias de Henri Charrière quien fue convicto del lugar

A 30 años de la última victoria de Reutemann en la Fórmula 1

2011-05-17T11:32:00.001-03:00

Fue el 17 de mayo de 1981 en Zolder, Bélgica, a borde de un Williams. Desde entonces, nunca un piloto argentino volvió a ganar una carrera de la máxima categoría el automovilismo.

En esa fecha, Carlos Reutemann lograba, en Zolder (Bélgica), su 12ª y última victoria en la Fórmula Uno. Después no hubo más. El 18 de mayo de ese año comenzaron tres décadas de frustraciones y un sinfín de desventuras con autos que en algunos casos jamás cruzaron la meta al final de una carrera.

No se valora lo que se tiene hasta que luego se pierde. Eso decía el Patón Bauza mientras dirigía a Rosarfio central durante la Copa Libertadores de América de 2001. Y vaya si tenía razón. No hacen falta demasiadas explicaciones.

¿Cuánto se disfrutaría hoy de un piloto en la Fórmula 1? Y más aún, ¿cuál sería la excitación por darle fuerza frente al televisor a un compatriota que pelee por el título mundial? Hoy, en Argentina las transmisiones de Fórmula 1 se mantienen en el grupo de elite de las emisiones deportivas. Por la tradición que existe en nuestro país ante una actividad que no tiene parecidos en otras latitudes, por un pasado glorioso construido sobre la base de grandes exponentes del mundo de la velocidad, maximizado con la figura de Juan Manuel Fangio, que aún hoy deslumbra por sus actuaciones (y sus acciones) en el automovilismo de antaño.

Hace 30 años, Carlos Alberto Reutemann lograba un triunfo soñado, de esos que cuentan con la dosis necesaria de supremacía en cada instancia de un fin de semana contundente. El ex gobernador de Santa Fe, con el Williams FW07C Cosworth, obtenía la victoria en el circuito de Zolder. Era su duodécimo éxito en la máxima categoría. En una temporada que lo tenía como el gran protagonista, seguramente nadie suponía que ése, el del Gran Premio de Bélgica, sería su último triunfo. Y el de un piloto nacional en la F-1. Un año después, Lole ya no estaría en el gran circo de la velocidad y a partir de allí se transitó por una etapa de frustraciones e intentos fallidos, pese a la llegada sin persistencia: Larrauri, Fontana, Tuero, Mazzacane y otros que se quedaron en los umbrales.

La carrera de Zolder 1981 fue el punto más alto de Reutemann. Al menos así lo denotaban los registros de su Williams y la posición en el campeonato. "En una carrera absolutamente irregular, donde merodearon los accidentes y hasta se llegó a jugar con la vida de pilotos y mecánicos, emergió la figura maciza de un Carlos Reutemann que confirmó plenamente que se encuentra en un momento inmejorable de su carrera. Pole position , récord de vuelta, pruebas con tanques llenos, la carrera y la punta en el campeonato lo confirman plenamente. Las primeras 20 vueltas fueron espectaculares, pero Didier Pironi (Francia), Nelson Piquet (Brasil) y Alan Jones (Australia), que comandaban las acciones, se fueron autoeliminando con roces y errores y Lole se llevó 9 puntos de oro en sus aspiraciones de campeón", contaba el enviado de la revista Corsa, el recordado Germán Sopeña.

Aquella competencia fue fabulosa por lo vivido en las primeras 20 vueltas, en las que Pironi (Ferrari), Piquet (Brabham), Jones (Williams) y luego Jacques Laffite (Talbot-Matra), junto con el propio Reutemann, brindaron los grandes espectáculos que hoy tanto extraña la máxima categoría y que no sabe cómo hacer para recuperar.

Reutemann padeció un problema mecánico, que al principio no sabía si era de embrague. Sin embargo, ganó. Completó las 54 vueltas (se habían programado 70, pero la lluvia obligó la finalización 16 giros antes) en 1h16m31s61/1000, a un promedio de 180,445 km/h. El récord de vuelta fue de él, en la 37, a 184,192 km/h (1m23s30/1000 la vuelta), y la pole position la había obtenido con 1m22s28/100, a 186,475 km/h.

Pese a la contundencia, la victoria y la cima del campeonato mundial (Lole acumulaba 34 puntos contra 22 de Piquet y 18 de Jones), Reutemann no esbozó sonrisa alguna. La Fórmula 1 vivió momentos álgidos horas previas, con el accidente trágico del mecánico de Osella Giovanni Amadeo, atropellado por el mismo Lole el viernes de la actividad oficial, y en la grilla del GP otro auxiliar fue embestido en plena largada, cuando asistía el Arrows de Ricardo Patrese y fue chocado por su compañero de equipo, Siegfried Stohr. Pese a las imágenes asombrosas, sólo sufrió fracturas en una pierna. El clima de hartazgo por la seguidilla de accidentes condicionó a los pilotos, que se solidarizaron con los mecánicos en la protesta esgrimida en plena recta principal.

"Pareció abandonar dolorido su máquina. Reutemann no mostraba sonrisa alguna al caminar hacia el podio, apretado por mil requerimientos fotográficos. En el podio volvió a sentarse, muy cansado y siempre serio. Después recibió sin palabras su trofeo" Así describió el periodista Alfredo Parga, enviado especial de La Nacion, aquella ceremonia sin alegrías.

No se valora lo que se tiene hasta que finalmente se pierde. Así como en aquellos días de 1981 Reutemann acaparaba la atención popular, hoy se extrañan aquellas mañanas frente a los entonces novedosos televisores a color empujando con fervor el sueño argentino. A 30 años del último triunfo nacional en la Fórmula 1, con la añoranza del éxito y la desilusión de repetidas frustraciones. Sin elementos que construyan un futuro esperanzador.

Fuente: rosario3.com

Poema compartido

2011-04-23T12:41:00.003-03:00

La idea es, mis amigos, exponer nuestros pensamientos, nuestras sensaciones, nuestros sentimientos. Obviamente no pondré censura alguna salvo por aquello que pueda herir a otros y lastimarlos.

Dejo una frase para comenzar, espero que se sumen y hagamos nuestro el espacio… gracias.

Con solo ofrecer mis tiempos los vacíos quedan solos (Guillermo)
y la soledad no puede con mis intentos (Rubén))
desconsoladamente las lágrimas buscan y buscan (Renée)
y se encuentran con el beso apasionado (Rocío)

No siempre debemos ser veloces

2011-04-04T08:59:00.002-03:00

La velocidad nos ayuda a apurar los tragos amargos. Pero esto no significa que siempre debamos ser veloces. En los buenos momentos de la vida, más bien conviene demorarse. Tal parece que para vivir sabiamente hay que tener más de una velocidad. Premura en lo que molesta, lentitud en lo que es placentero. Entre las cosas que parecen acelerarse figura -inexplicablemente- la adquisición de conocimientos.

En los últimos años han aparecido en nuestro medio numerosos institutos y establecimientos que enseñan cosas con toda rapidez: "....haga el bachillerato en 6 meses, vuélvase perito mercantil en 3 semanas, avívese de golpe en 5 días, alcance el doctorado en 10 minutos....."

Quizá se supriman algunos... detalles. ¿Qué detalles? Desconfío. Yo he pasado 7 años de mi vida en la escuela primaria, 5 en el colegio secundario y 4 en la universidad. Y a pesar de que he malgastado algunas horas tirando tinteros al aire, fumando en el baño o haciendo rimas chuscas.

No creo que ningún genio recorra en un ratito el camino que a mí me llevó decenios.

¿Por qué florecen estos apurones educativos? Quizá por el ansia de recompensa inmediata que tiene la gente. A nadie le gusta esperar. Todos quieren cosechar, aún sin haber sembrado. Es una lamentable característica que viene acompañando a los hombres desde hace milenios.

A causa de este sentimiento algunos se hacen chorros. Otros abandonan la ingeniería para levantar quiniela. Otros se resisten a leer las historietas que continúan en el próximo número. Por esta misma ansiedad es que tienen éxito las novelas cortas, los teleteatros unitarios, los copetines al paso, las "señoritas livianas", los concursos de cantores, los libros condensados, las máquinas de tejer, las licuadoras y en general, todo aquello que nos ahorre la espera y, permita recibir mucho entregando poco.

Todos nosotros habremos conocido un número prodigioso de sujetos que quisieran ser ingenieros, pero no soportan las funciones trigonométricas. O que se mueren por tocar la guitarra, pero no están dispuestos a perder un segundo en el solfeo. O, que, le hubiera encantado leer a Dostoievsky, pero sus libros, les parecen muy extensos .

Lo que en realidad quieren estos sujetos es disfrutar de los beneficios de cada una de esas actividades, sin pagar nada a cambio.

Quieren el prestigio y la guita que ganan los ingenieros, sin pasar por las fatigas del estudio. Quieren sorprender a sus amigos tocando "Desde el Alma" sin conocer la escala de si menor. Quieren darse aires de conocedores de literatura rusa sin haber abierto jamás un libro.

Tales actitudes no deben ser alentadas, me parece. Y sin embargo eso es precisamente lo que hacen los anuncios de los cursos acelerados de cualquier cosa.

Emprenda una carrera corta. Triunfe rápidamente. Gane mucho "vento" sin esfuerzo ninguno.

No me gusta. No me gusta que se fomente el deseo de obtener mucho entregando poco. Y menos me gusta que se deje caer la idea de que el conocimiento es algo tedioso y poco deseable.

¡No señores: aprender es hermoso y lleva la vida entera!

El que verdaderamente tiene vocación de guitarrista jamás preguntará en cuanto tiempo alcanzará a acompañar la zamba de Vargas. "Nunca termina uno de aprender" reza un viejo y amable lugar común. Y es cierto, caballeros, es cierto.

Los cursos que no se dictan: Aquí conviene puntualizar algunas excepciones. No todas las disciplinas son de aprendizaje grato, y en alguna de ellas valdría la pena una aceleración. Hay cosas que deberían aprenderse en un instante: El olvido, sin ir más lejos. He conocido señores que han penado durante largos años tratando de olvidar a damas de poca monta (es un decir). Y he visto a muchos doctos varones darse a la bebida por culpa de señoritas que no valían ni el precio del primer Campari. Para gentes como ésta, sería bueno dictar cursos de olvido. "Olvide hoy, pague mañana". Sólo por citar un ejemplo, claro, pero así, terminaríamos con tanto canalla inolvidable que anda dando vueltas por el alma de las buenas personas.

Otro curso muy indicado sería el de humildad. Habitualmente se necesitan largas décadas de desengaños, frustraciones y fracasos para que un señor soberbio entienda que no es tan pícaro como él supone. Todos -el soberbio y sus víctimas- podrían ahorrarse centenares de episodios insoportables con un buen sistema de humillación instantánea.

Hay -además- cursos acelerados que tienen una efectividad probada a lo largo de los siglos. Tal es el caso de los "sistemas para enseñar lo que es bueno", "a respetar" ó "quién es uno", etc.

Todos estos cursos comienzan con la frase "Yo te voy a enseñar" y terminan con un flor de castañazo. Son rápidos, efectivos y terminantes.

Elogio de la ignorancia: Las carreras cortas y los cursillos que hemos venido denostando a lo largo de este opúsculo tienen su utilidad, no lo niego. Todos sabemos que hay muchos que han perdido el tren de la ilustración y, no por negligencia. Todos tienen derecho a recuperar el tiempo perdido. Y la ignorancia es demasiado castigo para quienes tenían que laburar mientras uno estudiaba.

Pero los otros, los buscadores de éxito fácil y rápido, no merecen la preocupación de nadie. Todo tiene su costo y el que no quiere afrontarlo es un garronero de la vida.

De manera que aquel que no se sienta con ánimo de vivir la maravillosa aventura de aprender, es mejor que no aprenda.

Yo propongo a todos los amantes sinceros del conocimiento el establecimiento de cursos prolongadísimos, con anuncios en todos los periódicos y en las estaciones del subterráneo;

"Aprenda a tocar la flauta en 100 años".

"Aprenda a amar aunque le lleve incontables fracasos"

"Aprenda a vivir durante toda la vida".

"Aprenda. No le prometemos nada, ni el éxito, ni la felicidad, ni el dinero. Ni siquiera la sabiduría. Tan sólo los deliciosos sobresaltos del aprendizaje".

Alejandro Dolina

Aquella actitud que nos llenó de orgullo

2011-03-29T10:56:00.001-03:00

Fue el 29 de Marzo de 1991 en Río de Janeiro
Ese día se suscitó una rebelión. Carlos Alberto Reutemann no hizo caso a la orden de Williams que llegó a través de un cartel y ganó el Gran Premio de Brasil, en la pista del barrio Jacarepaguá. El cartel "ordenaba" a Lole que dejara pasar a Alan Jones, segundo en la pista, para favorecerlo en el campeonato.

Aquella carrera 30 años atrás quizá haya decidido el destino de un campeonato que Reutemann terminó perdiendo en la última fecha, por un punto, ante el Brabham de Nelson Piquet, y en una playa de estacionamiento en Las Vegas.

Anoche cuando dormía

2011-03-17T22:31:00.002-03:00

Anoche cuando dormía

soñé ¡bendita ilusión!

que una fontana fluía

dentro de mi corazón.

Dí: ¿por qué acequia escondida,

agua, vienes hasta mí,

manantial de nueva vida

en donde nunca bebí?

Anoche cuando dormía

soñé ¡bendita ilusión!

que una colmena tenía

dentro de mi corazón;

y las doradas abejas

iban fabricando en él,

con las amarguras viejas,

blanca cera y dulce miel.

Anoche cuando dormía

soñé ¡bendita ilusión!

que un ardiente sol lucía

dentro de mi corazón.

Era ardiente porque daba

calores de rojo hogar,

y era sol porque alumbraba

y porque hacía llorar.

Anoche cuando dormía

soñé ¡bendita ilusión!

que era Dios lo que tenía

dentro de mi corazón.

Antonio Machado

Einstein y sus respuestas

2011-02-07T08:56:00.001-03:00

Albert Einstein (1879-1955), Premio Nóbel de Física en 1921, gozó de una rapidez mental propia de un genial humorista

*1*

Un periodista le preguntó a Einstein:

- '¿Me puede Ud.. explicar la Ley de la Relatividad?'

Y Einstein le contestó:

- '¿Me puede Ud. explicar cómo se fríe un huevo?'

El periodista lo miró extrañado y le contesta:

- 'Pues, sí, sí que puedo'.

A lo cual Einstein replicó:

- 'Bueno, pues hágalo, pero imaginando que yo no sé lo que es un huevo, ni una sartén, ni el aceite, ni el fuego'.

*2*

Durante el nazismo Einstein, a causa de ser judío, debió de soportar una guerra en su contra urdida con el fin de desprestigiar sus investigaciones. Uno de estos intentos se dio cuando se compilaron las opiniones de 100 científicos que contradecían las de Einstein, editadas en un libro llamado 'Cien autores en contra de Einstein'.

A esto Einstein respondió:

-'¿Por qué cien?. Si estuviese errado haría falta sólo uno'.

*3*

En una conferencia que Einstein dio en un Colegio de Francia, el escritor francés Paul Valery le preguntó:

- 'Profesor Einstein, cuando tiene una idea original, ¿qué hace? ¿La anota en un cuaderno o en una hoja suelta?'

A lo que Einstein respondió:

- 'Cuando tengo una idea original no se me olvida'.

*4*

Einstein tuvo tres nacionalidades: alemana, suiza y estadounidense. Al final de su vida, un periodista le preguntó qué posibles repercusiones habían tenido sobre su fama estos cambios.

Einstein respondió:

- 'Si mis teorías hubieran resultado falsas, los estadounidenses dirían que yo era un físico suizo; los suizos que era un científico alemán; y los alemanes que era un astrónomo judío'.

*5*

En 1919, Einstein fue invitado por el inglés lord Haldane a compartir una velada con diferentes personalidades. Entre éstas había un aristócrata muy interesado en los trabajos del físico. Tras una larga conversación, el inglés explicó a Einstein que había perdido recientemente a su mayordomo y que aún no había encontrado un sustituto.

- 'La raya del pantalón la he tenido que hacer yo mismo, y el planchado me ha costado casi dos horas'.

A lo que Einstein comentó:

-'Me lo va a decir a mi. ¿Ve usted estas arrugas de mi pantalón? Pues he tardado casi cinco años en conseguirlas.'

*6*

En una reunión social Marilyn Monroe se cruzó con Albert Einstein y ella le sugirió lo siguiente:

- 'Qué dice profesor, ¿deberíamos casarnos y tener un hijo juntos? ¿Se imagina un bebé con mi belleza y su inteligencia?'.

Einstein muy seriamente le respondió:

- 'Desafortunadamente temo que el experimento salga a la inversa y terminemos con un hijo con mi belleza y su inteligencia'.

*7*

Se cuenta que en una reunión social Einstein coincidió con el actor Charles Chaplin. En el transcurso de la conversación, Einstein le dijo a Chaplin:

- 'Lo que he admirado siempre de usted es que su arte es universal; todo el mundo le comprende y le admira'.

A lo que Chaplin respondió:

- 'Lo suyo es mucho más digno de respeto: todo el mundo lo admira y prácticamente nadie lo comprende'.

*8*

Y por último uno de los chistes favoritos que Einstein relatara en reuniones con políticos y científicos.

Se cuenta que en los años 20 cuando Albert Einstein empezaba a ser conocido por su Teoría de la Relatividad , era con frecuencia solicitado por las universidades para dar conferencias. Dado que no le gustaba conducir y sin embargo el coche le resultaba muy cómodo para sus desplazamientos, contrató los servicios de un chofer.

Después de varios días de viaje, Einstein le comentó al chofer lo aburrido que era repetir lo mismo una y otra vez.

- 'Si quiere -le dijo el chofer- lo puedo sustituir por una noche. He oído su conferencia tantas veces que la puedo recitar palabra por palabra.'

Einstein estuvo de acuerdo y antes de llegar al siguiente lugar, intercambiaron sus ropas y Einstein se puso al volante.

Llegaron a la sala donde se iba a celebrar la conferencia y como ninguno de los académicos presentes conocía a Einstein, no se descubrió la farsa. El chofer expuso la conferencia que había oído repetir tantas veces a Einstein.

Al final, un profesor en la audiencia le hizo una pregunta. El chofer no tenía ni idea de cuál podía ser la respuesta, sin embargo tuvo una chispa de inspiración y le contestó:

- 'La pregunta que me hace es tan sencilla que dejaré que se la responda la persona que se encuentra al final de la sala..., que es mi chofer'.

Y lloré cuando el “Gordo” García se iba

2011-01-23T14:20:00.000-03:00

La frase lo pinta tal como es. Detrás de esa coraza bien armada de hombre estudioso y sumamente compenetrado con realidades idas y por venir, aparece el amigo que no olvida, que en la distancia del tiempo se toma el sorbo de recuerdos y lo saborea despacio, muy despacio.

Los ojos acuosos no ocultan el sentimiento por aquel compañero de travesuras e ideales infantiles. “Mi mamá me hacía los mamelucos con bolsas de azúcar o harina, igual que los del Gordo García”, dice. No hay resentimientos en su recuerdo. Simplemente esa rara mezcla de sinsabores que nos hace madurar, a veces prematuramente.

“Peronistas y antiperonistas, esa era la división que no entendía. Claro tenía once o doce años. ¡Qué voy a entender..!”, dice.

“El papá del Gordo se ocultaba para expresar junto a los que se animaban una idea distinta. El era radical y, en esa época era como ser judío en la Alemania de Hitler”.

Eso lo acercaba aún más al Gordo. Don García, presente en aquel hogar que no era el suyo, hacía más profundo el sentimiento de soledad. Aunque, claro, la mamá y las hermanas suplían de algún modo esa sensación de faltantes.

Eso, entre otras cosas, lo empujó a la superación. Y lo logró con creces. Ocupó cargos importantes y no se metió en política, a pesar de los ofrecimientos, porque no le gustó lo que vio y lo que ve aún hoy.

La vida lo llevó por mil caminos. Del frío patagónico a la húmeda y calurosa Asunción. Recaló en Misiones y se enamoró de esta tierra. Cosechó amigos (que nos enorgullecemos de serlo) y encontró el amor.

Hoy, hijos y nietos revolotean por su nido. Los escucha y los mima a su manera. Está contento en su rol.

No descuida sus investigaciones periodísticas pero siempre se da el tiempo para el café compartido y la charla amena. Esa que discurre entre anécdotas, alguno que otro chiste, y compartir conocimientos.

Ese es mi amigo Carlos. El que me conoce como pocos y nunca me ha juzgado. Siempre estuvo ahí. Hoy aún lo está.

“Lloré cuando el Gordo García se subió al barco que lo llevaría por el Atlántico desde Gallegos a Bahía Blanca”, dice.

Y mete las lágrimas hacia adentro como si no estuviera bien lo que demuestra. El no percibe, y si lo hace disimula, que me gusta y enternece el gesto “acuoso” del recuerdo hacia el amigo.

Este es mi amigo Carlos. Brindo por él, por su presencia y por sus recuerdos.

A mi amigo Carlos Omar Alvarado

De Mujeres de ojos grandes

2011-01-17T19:05:00.002-03:00

Este cuento de Angeles Mastretta me lo envió mi amiga Graciela Aguirre Figueroa, espero que lo disfruten...

La tía Daniela se enamoró como se enamoran siempre las mujeres inteligentes: como una idiota. Lo Había visto llegar una mañana, caminando con los hombros erguidos sobre un paso sereno y había pensado: "Este hombre se cree Dios". Pero al rato de oírlo decir historias sobre mundos desconocidos y pasiones extrañas, se enamoró de él y de sus brazos como si desde niña no hablara latín, no supiera lógica, ni hubiera sorprendido a media ciudad copiando los juegos de Góngora y Sor Juana como quien responde a una canción en el recreo.

Era tan sabia que ningún hombre quería meterse con ella, por más que tuviera los ojos de miel y una boca brillante, por más que su cuerpo acariciara la imaginación despertando las ganas de mirarlo desnudo, por más que fuera hermosa como la virgen del Rosario. Daba temor quererla porque algo había en su inteligencia que sugería siempre un desprecio por el sexo opuesto y sus confusiones.

Pero aquel hombre que no sabía nada de ella y sus libros, se le acercó como a cualquiera. Entonces la tía Daniela lo dotó de una inteligencia deslumbrante, una virtud de ángel y un talento de artista. Su cabeza lo miró de tantos modos que en doce días creyó conocer a cien hombres. Lo quiso convencida de que Dios puede andar entre mortales, entregada hasta las uñas a los deseos y las ocurrencias de un tipo que nunca llegó para quedarse y jamás entendió uno solo de todos los poemas que Daniela quiso leerle para explicar su amor.

Un día, así como había llegado, se fue sin despedir siquiera. Y no hubo entonces en la redonda inteligencia de la tía Daniela un solo atisbo de entender qué había pasado.

Hipnotizada por un dolor sin nombre ni destino se volvió la más tonta de las tontas. Perderlo fue una larga pena como el insomnio, una vejez de siglos, el infierno.

Por unos días de luz, por un indicio, por los ojos de hierro y súplica que le prestó una noche, la tía Daniela enterró las ganas de estar viva y fue perdiendo el brillo de la piel, la fuerza de las piernas, la intensidad de la frente y las entrañas.

Se quedó casi ciega en tres meses, una joroba le creció en la espalda, y algo le sucedió a su termostato que a pesar de andar hasta en el rayo del sol con abrigo y calcetines, tiritaba de frío como si viviera en el centro mismo del invierno. La sacaban al aire como a un canario. Cerca le ponían fruta y galletas para que picoteara, pero su madre se llevaba las cosas intactas mientras ella seguía muda a pesar de los esfuerzos que todo el mundo hacía por distraerla.

Al principio la invitaban a la calle para ver si mirando las palomas o viendo ir y venir a la gente, algo de ella volvía a dar muestras de apego a la vida. Trataron todo. Su madre se la llevó de viaje a España y la hizo entrar y salir de todos los tablados sevillanos sin obtener de ella más que una lágrima la noche que el cantador estuvo alegre. A la mañana siguiente le puso un telegrama a su marido diciendo: "Empieza a mejorar, ha llorado un segundo". Se había vuelto un árbol seco, iba para donde la llevaran y en cuanto podía se dejaba caer en la cama como si hubiera trabajado veinticuatro horas recogiendo algodón. Por fin las fuerzas no le alcanzaron más que para echarse en una silla y decirle a su madre: "Te lo ruego, vámonos a casa".

Cuando volvieron, la tía Daniela apenas podía caminar y desde entonces no quiso levantarse. Tampoco quería bañarse, ni peinarse, ni hacer pipí. Una mañana no pudo siquiera abrir los ojos.

-¡Está muerta! - oyó decir a su alrededor y no encontró las fuerzas para negarlo.

Alguien le sugirió a su madre que ese comportamiento era un chantaje, un modo de vengarse en los otros, una pose de niña consentida que si de repente perdiera la tranquilidad de la casa y la comida segura, se las arreglaría para mejorar de un día para el otro. Su madre hizo el esfuerzo de abandonarla en el quicio de la puerta de la Catedral...

La dejaron ahí una noche con la esperanza de verla regresar al día siguiente, hambrienta y furiosa, como había sido alguna vez. A la tercera noche la recogieron de la puerta de la Catedral con pulmonía y la llevaron al hospital entre lágrimas de toda la familia.

Ahí fue a visitarla su amiga Elidé, una joven de piel brillante que hablaba sin tregua y que decía saber las curas del mal de amores. Pidió que la dejaran hacerse cargo del alma y del estómago de aquella náufraga. Era una creatura alegre y ávida. La oyeron opinar. Según ella el error en el tratamiento de su inteligente amiga estaba en los consejos de que olvidara. Olvidar era un asunto imposible. Lo que había que hacer era encauzarle los recuerdos, para que no la mataran, para que la obligaran a seguir viva.

Los padres oyeron hablar a la muchacha con la misma indiferencia que ya les provocaba cualquier intento de curar a su hija. Daban por hecho que no serviría de nada y sin embargo lo autorizaban como si no hubieran perdido la esperanza que ya habían perdido.

Las pusieron a dormir en el mismo cuarto. Siempre que alguien pasaba frente a la puerta oía a la incansable voz de Elidé hablando del asunto con la misma obstinación con que un médico vigila a un moribundo. No se callaba. No le daba tregua. Un día y otro, una semana y otra.

-¿Cómo dices que eran sus manos? - preguntaba. Si la tía Daniela no le contestaba, Elidé volvía por otro lado.

-¿Tenía los ojos verdes? ¿Cafés? ¿Grandes?-Chicos - le contestó la tía Daniela hablando por primera vez en treinta días.

-¿Chicos y turbios?- preguntó la tía Elidé.

- Chicos y fieros - contestó la tía Daniela y volvió a callarse otro mes.- Seguro que era Leo. Así son los de Leo - decía su amiga sacando un libro de horóscopos para leerle. Decía todos los horrores que pueden caber en un Leo. - De remate, son mentirosos. Pero no tienes que dejarte, tú eres de Tauro. Son fuertes las mujeres de Tauro.

- Mentiras sí que dijo - le contestó Daniela una tarde.

-¿Cuáles? No se te vayan a olvidar. Porque el mundo no es tan grande como para que no demos con él, y entonces le vas a recordar sus palabras. Una por una, las que oíste y las que te hizo decir

.-No quiero humillarme.

-El humillado va a ser él. Si no todo es tan fácil como sembrar palabras y largarse.

-Me iluminaron -defendió la tía Daniela.

- Se te nota iluminada - decía su amiga cuando llegaban a puntos así.Al tercer mes de hablar y hablar la hizo comer como Dios manda. Ni siquiera se dio cuenta cómo fue. La llevó a una caminata por el jardín. Cargaba una cesta con fruta, queso, pan, mantequilla y té. Extendió un mantel sobre el pasto, sacó las cosas y siguió hablando mientras empezaba a comer sin ofrecerle.

- Le gustaban las uvas - dijo la enferma.- Entiendo que lo extrañes.Sí - dijo la enferma acercándose un racimo de uvas -. Besaba regio. Y tenía suave la piel de los hombros y la cintura

-¿Cómo tenía? Ya sabes - dijo la amiga como si supiera siempre lo que la torturaba.- No te lo voy a decir - contestó riéndose por primera vez en meses. Luego comió queso y té, pan y mantequilla.-

¿Rico? - le preguntó Elidé.- Sí - le contestó la enferma empezando a ser ella. Una noche bajaron a cenar. La tía Daniela con un vestido nuevo y el pelo brillante y limpio, libre por fin de la trenza polvorosa que no se había peinado en mucho tiempo.Veinte días después ella y su amiga habían repasado los recuerdos de arriba para abajo hasta convertirlos en trivia.

Todo lo que había tratado de olvidar la tía Daniela forzándose a no pensarlo, se le volvió indigno de recuerdo después de repetirlo muchas veces. Castigó su buen juicio oyéndose contar una tras otra las ciento veinte mil tonterías que la había hecho feliz y desgraciada.- Ya no quiero ni vengarme - le dijo una mañana a Elidé -. Estoy aburridísima del tema.- ¿Cómo? No te pongas inteligente - dijo Elidé-.

Éste ha sido todo el tiempo un asunto de razón menguada. ¿Lo vas convertir en algo lúcido? No lo eches a perder. Nos falta lo mejor. Nos falta buscar al hombre en Europa y África, en Sudamérica y la India, nos faltaencontrarlo y hacer un escándalo que justifique nuestros viajes. Nos falta conocer la galería Pitti, ver Florencia, enamorarnos en Venecia, echar una moneda en la fuente de Trevi.

¿Nos vamos a perseguir a ese hombre que te enamoró como a una imbécil y luego se fue?Habían planeado viajar por el mundo en busca del culpable y eso de que la venganza ya no fuera trascendente en la cura de su amiga tenía devastada a Elidé. Iban a perderse la India y Marruecos, Bolivia y el Congo, Viena y sobre todo Italia. Nunca pensó que podría convertirla en un ser racional después de haberla visto paralizada y casi loca hacía cuatro meses.- Tenemos que ir a buscarlo. No te vuelvas inteligente antes de tiempo - le decía.- Llegó ayer - le contestó la tía Daniela un mediodía.- ¿Cómo sabes?- Lo vi. Tocó en el balcón como antes.- ¿Y qué sentiste?- Nada.-¿Y qué te dijo?- Todo.- ¿Y qué le contestaste?- Cerré.-¿Y ahora? - preguntó la terapista.- Ahora sí nos vamos a Italia: los ausentes siempre se equivocan.Y se fueron a Italia por la voz del Dante: "Piovverà dentro a l'alta fantasía."

Paisaje

2011-01-08T18:50:00.002-03:00

Hay un paisaje imaginado.
Montañas enormes, salpicadas de blanco.
Ocres intensos, verdes de fantasía, rojos de placer.
Hay un arroyo que gime. Un pájaro amigo. Rocío bebible.
Un leño que muere, dando vida a la llama.
Un vaso con hielo, un cigarrillo apagado.

Hay un sueño encontrado a la luz de las nubes.
Tú y yo, agazapados.
No se siente el frío. Se percibe el amor.
Es ahora. Es siempre.
Es ahora. Es nunca.

Hay pies cubiertos por la envidiosa lana.
Camisa sin botones y cabello enmarañado.
Sonrisas silenciosas. Suspiros y abrazos.

Despierta conmigo. !!! Que no acabe tu risa.
Une tu sueño al mío y volemos.
Es tiempo de paisaje. Es tiempo imaginado.

GUILLERMO REYNA ALLAN
Río Cuarto = Julio 30, 1997

Se nos vino encima

2011-01-02T10:39:00.002-03:00

- ¡Vamos que ya llegan las doce..!!

La referencia poco erudita de hacer conocer que el reloj marcará el paso de un año al otro se repitió, como en todas las ocasiones para la misma fecha.

El brindis de bienvenida, más que de despedida, sirve para alejar rencores y acercar aún más los afectos. El recuerdo de los que no están nubla los ojos de muchos de nosotros. Y más aún el deseo de que los que están lejos en la distancia llamen por teléfono y nos acerquen sus voces.

¿Todo está igual?

Claro que no. El año se nos vino encima y los proyectos inconclusos retoman bríos. Los nuevos anhelos se ponen en fila para que miremos con optimismo y alegría.

Lo importante, creo, es que miremos juntos hacia adelante. Que derrochemos esperanza y que el beso dado y el abrazo compartido se estiren durante todo el año.

La algarabía de los nietos reemplaza aquella que tenían nuestros hijos; hoy más preocupados y responsables. Nosotros, miramos y sonreímos y hasta nos ponemos cascarrabias porque alguno, más travieso que otros, rompe las plantas del jardín de la "mamama" (abuela).

La alegría de la fiesta nos invade y, pese a alguna crítica en silencio, el "papapa" (abuelo) encenderá su infaltable habano del festejo.

- ¡Se nos vino encima el año..!!

Bienvenido entonces. Dejemos la copa medio vacía y tomemos la que está medio llena.

¡ Salud..!! Por ustedes y los otros. Por todos y cada uno. Lo demás, dejemoslo en "manos" del Hacedor. Que El nos proteja y bendiga.

Guillermo Reyna Allan (Año nuevo de 2011)

Perdieron al abuelo cuando lo llevaban en un Rastrojero

2010-12-30T10:47:00.002-03:00

No es mi estilo. NO es el estilo de Poedismo subir este tipo de noticias. Pero, como no hubo heridos de gravedad, permitanme tomar esta noticia con un poco de humor negro. Salió publicada en el diario Puntal de Río Cuarto... lean y comenten.

Una familia que se dirigía por la ruta nacional 35 en la provincia de La Pampa perdió a un abuelo que estaba durmiendo en la caja de un vehículo, en un insólito episodio que ocurrió en cercanías de la capital provincial, según informaron ayer fuentes policiales.

La familia se dirigía desde la ciudad de San Juan hacia Puerto Belgrano (Buenos Aires) y al pasar por Santa Rosa fue cuando tuvo lugar este hecho.El conductor paró a cargar combustible en una estación de servicio de Santa Rosa y Jorge Naranjo, de 67 años de edad, decidió acostarse a dormir en la caja del vehículo, un viejo Rastrojero, para descansar.Los integrantes de la familia, al llegar a la localidad de Ataliva Roca para cenar, se dieron cuenta de que el abuelo no estaba en la caja del Rastrojero, por lo que avisaron a la Policía.

Inicialmente creyeron que se había bajado a último momento en la estación de servicio, pero finalmente lo encontraron a la altura del kilómetro 297 de la ruta 35, entre el Parque Luro y la entrada a Naicó, a unos 40 kilómetros al sur de Santa Rosa, con algunos golpes y escoriaciones.

Según el relato de Naranjo, lo que habría sucedido es que, al dormirse, soñó que estaba en la cama y quiso bajarse de la misma, pero sin reaccionar que estaba en la camioneta.Al darse cuenta, alcanzó a tomarse de la baranda y correteó agarrado al Rastrojero algunos metros, para luego largarse a la banquina, donde recibió algunos golpes menores.

Oración de fín de año

2010-12-27T19:50:00.002-03:00

Señor, Dios...

Dueño del tiempo y de la eternidad.
Tuyo es el hoy y el mañana, el pasado y el futuro.
Al terminar este año quiero darte gracias,
por todo aquello que recibí de TI.

Gracias por la vida y el amor, por las flores,
el aire y el sol, por la alegría y el dolor,
por cuanto fue posible y por lo que no pudo ser.

Te ofrezco cuanto hice en este año.
El trabajo que pude realizar,
las cosas que pasaron por mis manos,
y lo que con ellas pude construir.

Te presento a las personas que a lo largo de estos
meses amé,
las amistades nuevas y los antiguos amores,
los más cercanos a mí,
y los que están más lejos, los que me dieron su mano,
y aquellos a los que pude ayudar.
Con los que compartí la vida, el trabajo, el dolor y
la alegría.

Pero también, Señor hoy quiero pedirte perdón.
Perdón por el tiempo perdido, por el dinero mal
gastado.
Por la palabra inútil y el amor desperdiciado.
Perdón por las obras vacías y por el trabajo mal
hecho.
Y perdón por vivir sin entusiasmo.
También por la oración, que poco a poco,
fui aplazando y que hasta ahora vengo a presentarte.

Por todos mis olvidos, descuidos y silencios
nuevamente.
Te pido perdón.

Pronto iniciaremos un nuevo año y detengo mi vida,
ante el nuevo calendario aún sin estrenar.
Te presento estos días, que sólo TU sabes, si llegaré
a vivirlos.

Hoy te pido para mí y los míos, la paz y la alegría,
la fuerza y la prudencia, la claridad y la sabiduría.
Quiero vivir cada día con optimismo y bondad.
Llevando a todas partes, un corazón lleno de
comprensión y paz.

Cierra Tú mis oídos, a toda falsedad.
Y mis labios, a palabras mentirosas,
egoístas, mordaces o hirientes.

Abre en cambio mi ser a todo lo que es bueno.
Que mi espíritu, se llene sólo de bendiciones,
y las derrame a mi paso.

Cólmame de bondad y de alegría,
para que cuantos conviven conmigo,
o los que se acerquen a mí, encuentren en mi vida,
un poquito de TI.

Danos un año feliz y enséñanos a repartir felicidad.

Amén

Fuente: Actosdeamor.com

A los gauchos

2010-12-18T13:07:00.003-03:00

Raza valerosa y dura

que con pujanza silvestre

dio a la patria en garbo ecuestre

su primitiva escultura.

Una terrible ventura

va a su sacrificio unida,

como despliega la herida

que al toro desfonda el cuello,

en el raudal del degüello

la bandera de la vida.

Es que la fiel voluntad

que al torvo destino alegra,

funde en vino la uva negra

de la dura adversidad.

Y en punto de libertad

no hay satisfacción más neta,

que medírsela completa

entre riesgo y corazón,con tres cuartas de facón

y cuatro pies de cuarteta.

En la hora del gran dolor

que a la historia nos paría,

así como el bien del día

trova el pájaro cantor,

la copla del payador

anunció el amanecer,

y en el fresco rosicler

que pintaba el primer rayo,

el lindo gaucho de Mayo

partió para no volver.

Así salió a rodar tierra

contra el viejo vilipendio,

enarbolando el incendio

como estandarte de guerra.

Mar y cielo, pampa y sierra,

su galope al sueño arranca,

y bien sentada en el anca

que por las cuestas se empina

le sonríe su Argentina

linda y fresca, azul y blanca.

Luego al amor del caudillo

siguió, muriendo admirable,

con el patriótico sable

ya rebajado a cuchillo;

pensando, alegre y sencillo,que en cualesquiera ocasión,

desde que cae al montón

hasta el día en que se acaba,

pinta el cub de la taba

la existencia del varón.

Su poesía es la temprana

gloria del verdor campero

donde un relincho ligero

regocija la mañana.

Y la morocha lozana

de sediciosa cadera,

en cuya humilde pollera,

primicias de juventud

nos insinuó la inquietud

de la loca primavera.

Su recuerdo, vago lloro

de guitarra sorda y vieja,

la patria no apareja

preopación ni desdoro.

De lo bien que guarda el oro,

el guijarro es argumento;

y desde que el pavimento

con su nivel sobrepasa,

va sepultando la casalas piedras de su cimiento.

Leopoldo Lugones

¿Dónde estás?

2010-12-04T19:06:00.002-03:00

Hoy recuerdo a mi viejo. Hace ya 35 años que no está junto a nosotros físicamente. Pero nunca, nunca, ha dejado de estar aqui, muy cerca nuestro...

¿Dónde estás?

¿ Donde estás, querido Viejo ?
En mañanas diáfanas, tardes turbias, y noches tristes,
busqué tu amparo. Tu sonrisa tranquilizadora,
tus palabras sabias.
Y, a veces, no te encontré.

Quizás te busqué donde no debía.
Y me olvidé de Vos. Me olvidé de Dios.
Equivoqué el rumbo. Y me golpeé.
Intenté desviarme. Y no pude.
Me esforcé en cambiar. Y fue imposible.

Y, entonces, como ahora, como siempre,
le pregunté al viento, dónde estás ?
Y la respuesta ululaba entre las hojas de mi mente:
“estoy con vos, en cada uno de tus actos,
equivocados o no. Siempre estoy con vos.’’

Y, cuando miré dentro de mí, te encontré, querido Viejo.
En mis hijos. En mi esposa. En mis sueños.
Te encontré, querido Viejo.
Y al encontrarte me descubrí.
Y al descubrirme me reencontré con Dios.

GUILLERMO REYNA ALLAN

Posadas - Octubre, 1990
Para mi Padre, Ricardo Reyna Lascano

A la deriva, de Horacio Quiroga

2010-11-27T20:05:00.004-03:00

El hombre pisó algo blanduzco, y en seguida sintió la mordedura en el pie. Saltó adelante, y al volverse con un juramento vio una yararacusú que arrollada sobre sí misma esperaba otro ataque.

El hombre echó una veloz ojeada a su pie, donde dos gotitas de sangre engrosaban dificultosamente, y sacó el machete de la cintura. La víbora vio la amenaza, y hundió más la cabeza en el centro mismo de su espiral; pero el machete cayó de lomo, dislocándole las vértebras.

El hombre se bajó hasta la mordedura, quitó las gotitas de sangre, y durante un instante contempló. Un dolor agudo nacía de los dos puntitos violetas, y comenzaba a invadir todo el pie. Apresuradamente se ligó el tobillo con su pañuelo y siguió por la picada hacia su rancho.

El dolor en el pie aumentaba, con sensación de tirante abultamiento, y de pronto el hombre sintió dos o tres fulgurantes puntadas que como relámpagos habían irradiado desde la herida hasta la mitad de la pantorrilla. Movía la pierna con dificultad; una metálica sequedad de garganta, seguida de sed quemante, le arrancó un nuevo juramento.

Llegó por fin al rancho, y se echó de brazos sobre la rueda de un trapiche. Los dos puntitos violeta desaparecían ahora en la monstruosa hinchazón del pie entero. La piel parecía adelgazada y a punto de ceder, de tensa. Quiso llamar a su mujer, y la voz se quebró en un ronco arrastre de garganta reseca. La sed lo devoraba.

—¡Dorotea! —alcanzó a lanzar en un estertor—. ¡Dame caña!

Su mujer corrió con un vaso lleno, que el hombre sorbió en tres tragos. Pero no había sentido gusto alguno.

—¡Te pedí caña, no agua! —rugió de nuevo—. ¡Dame caña!
—¡Pero es caña, Paulino! —protestó la mujer espantada.
—¡No, me diste agua! ¡Quiero caña, te digo!

La mujer corrió otra vez, volviendo con la damajuana. El hombre tragó uno tras otro dos vasos, pero no sintió nada en la garganta.

—Bueno; esto se pone feo —murmuró entonces, mirando su pie lívido y ya con lustre gangrenoso.

Sobre la honda ligadura del pañuelo, la carne desbordaba como una monstruosa morcilla.

Los dolores fulgurantes se sucedían en continuos relampagueos, y llegaban ahora a la ingle. La atroz sequedad de garganta que el aliento parecía caldear más, aumentaba a la par. Cuando pretendió incorporarse, un fulminante vómito lo mantuvo medio minuto con la frente apoyada en la rueda de palo.

Pero el hombre no quería morir, y descendiendo hasta la costa subió a su canoa. Sentóse en la popa y comenzó a palear hasta el centro del Paraná. Allí la corriente del río, que en las inmediaciones del Iguazú corre seis millas, lo llevaría antes de cinco horas a Tacurú-Pucú.

El hombre, con sombría energía, pudo efectivamente llegar hasta el medio del río; pero allí sus manos dormidas dejaron caer la pala en la canoa, y tras un nuevo vómito —de sangre esta vez—dirigió una mirada al sol que ya trasponía el monte.

La pierna entera, hasta medio muslo, era ya un bloque deforme y durísimo que reventaba la ropa. El hombre cortó la ligadura y abrió el pantalón con su cuchillo: el bajo vientre desbordó hinchado, con grandes manchas lívidas y terriblemente doloroso. El hombre pensó que no podría jamás llegar él solo a Tacurú-Pucú, y se decidió a pedir ayuda a su compadre Alves, aunque hacía mucho tiempo que estaban disgustados.

La corriente del río se precipitaba ahora hacia la costa brasileña, y el hombre pudo fácilmente atracar. Se arrastró por la picada en cuesta arriba, pero a los veinte metros, exhausto, quedó tendido de pecho.

—¡Alves! —gritó con cuanta fuerza pudo; y prestó oído en vano.
—¡Compadre Alves! ¡No me niegue este favor! —clamó de nuevo, alzando la cabeza del suelo. En el silencio de la selva no se oyó un solo rumor. El hombre tuvo aún valor para llegar hasta su canoa, y la corriente, cogiéndola de nuevo, la llevó velozmente a la deriva.

El Paraná corre allí en el fondo de una inmensa hoya, cuyas paredes, altas de cien metros, encajonan fúnebremente el río. Desde las orillas bordeadas de negros bloques de basalto, asciende el bosque, negro también. Adelante, a los costados, detrás, la eterna muralla lúgubre, en cuyo fondo el río arremolinado se precipita en incesantes borbollones de agua fangosa. El paisaje es agresivo, y reina en él un silencio de muerte. Al atardecer, sin embargo, su belleza sombría y calma cobra una majestad única.

El sol había caído ya cuando el hombre, semitendido en el fondo de la canoa, tuvo un violento escalofrío. Y de pronto, con asombro, enderezó pesadamente la cabeza: se sentía mejor. La pierna le dolía apenas, la sed disminuía, y su pecho, libre ya, se abría en lenta inspiración.
El veneno comenzaba a irse, no había duda. Se hallaba casi bien, y aunque no tenía fuerzas para mover la mano, contaba con la caída del rocío para reponerse del todo. Calculó que antes de tres horas estaría en Tacurú-Pucú.

El bienestar avanzaba, y con él una somnolencia llena de recuerdos. No sentía ya nada ni en la pierna ni en el vientre. ¿Viviría aún su compadre Gaona en Tacurú-Pucú? Acaso viera también a su ex patrón mister Dougald, y al recibidor del obraje.

¿Llegaría pronto? El cielo, al poniente, se abría ahora en pantalla de oro, y el río se había coloreado también. Desde la costa paraguaya, ya entenebrecida, el monte dejaba caer sobre el río su frescura crepuscular, en penetrantes efluvios de azahar y miel silvestre. Una pareja de guacamayos cruzó muy alto y en silencio hacia el Paraguay.

Allá abajo, sobre el río de oro, la canoa derivaba velozmente, girando a ratos sobre sí misma ante

el borbollón de un remolino. El hombre que iba en ella se sentía cada vez mejor, y pensaba entretanto en el tiempo justo que había pasado sin ver a su ex patrón Dougald. ¿Tres años? Tal vez no, no tanto. ¿Dos años y nueve meses? Acaso. ¿Ocho meses y medio? Eso sí, seguramente.
De pronto sintió que estaba helado hasta el pecho. ¿Qué sería? Y la respiración también...
Al recibidor de maderas de mister Dougald, Lorenzo Cubilla, lo había conocido en Puerto Esperanza un viernes santo... ¿Viernes? Sí, o jueves . . .

El hombre estiró lentamente los dedos de la mano.

—Un jueves...

Y cesó de respirar.

Fuente: http://www.wikilearning.com/

La negación de la edad, una tontería

2010-11-20T10:30:00.004-03:00

La negación de la edad es una tontería. Yo tenía miedo a esta etapa que empieza después de los sesenta años. Ahora, que más o menos estoy instalado en ella (tengo setenta y tres años), me doy cuenta que se me ha simplificado la vida, y la mayor parte de las cosas que antes me preocupaban, ahora creo que son boludeces, pero quedó lo esencial: el amor, los hijos, la justicia social, la solidaridad (y también el dulce de leche y la crema chantilly…)

Esta edad no está tan mal, el tema de la muerte siempre angustia, pero yo creía que iba a ser peor. Es una tontería hacerse el pendejo, fíjense si tuviera que ir al gimnasio, sería todo un laburo y no podría gozar de esto de hacerme el filósofo. Cuando cumplí sesenta años hice una fiesta en la Escuela. Y dije: tengo dos caminos, o me convierto en un viejo sabio, o en un viejo pelotudo. Lo último me pareció aburrido. Cuando no asumís la edad, no gozás ni la una ni la otra.

El temor a la vejez hace que la ocultemos, que sea considerada como algo indigno, a ocultar en un geriátrico porque ya no servimos más.

Acá en la Argentina tenemos la cultura de Mirta Legrand, pobre Mirta, para conservar la juventud debe usar una máscara de cirugía y no está gozando de esa edad.

Cuando estuve en Estados Unidos había una actriz que había sido muy famosa, Bette Davis, que ya estaba muy viejita y tenía el rostro con las arrugas del tiempo. Era conductora y tenía un programa muy respetado, en el que podía decir cosas sabias, porque estaba cómoda en esa edad, era creíble.

También en Italia, estando en una plaza de Roma, pude ver que estaban todos los viejitos (los respetados nonos) jugando a las cartas y tomando Cinzano, con gran dignidad, y la gente iba a preguntarles cosas. El que vio la película casi hasta el final, sabe perfectamente cómo es, y puede avisarle a los otros cómo viene la mano de la vida.

Pero en la Argentina, cuando llegás a esta etapa, te meten en un geriátrico y no aprovechan la historia, que es necesaria para construir el futuro.

En el Amazonas no hay jubilación de viejos. Yo fui hace muchos años, de aventurero, con mochila y bolsa de dormir, y ahí estaban los viejitos de la tribu mirando el río Xingú que desemboca en el Amazonas. Y pensé: "Ahí está la biblioteca nacional"... Uno sabía de partos, otro de canoas, otro de plantas medicinales, a ellos los cuidaban mucho, porque eran los transmisores de la sabiduría, no había transmisión escrita (se moría el de las canoas y tenían que cruzar nadando…) Tenían una dignidad como los que vi en la India. Allí, en el proceso de vida, se respetan todas las etapas.

En estos países de la cultura occidental, tecnológica, donde lo que no es nuevo hay que tirarlo, lo mismo se hace con los seres humanos, y eso es una tontería. En la cultura norteamericana todos tienen que ser jóvenes y lindos.

Hay una etapa de la vida en que uno es niño, otra en que es joven, otra donde es adulto y otra donde es viejo. Nosotros atravesamos las cuatro etapas de la vida, si negamos una, vamos a tener problemas. Si se nos niega la infancia vamos a perder la creatividad, si se nos reprimió la adolescencia, vamos a perder la rebeldía.

Lo importante es seguir creciendo, es como pasar por distintas estaciones. En cada una hay que bajarse y tomar el otro tren (son las crisis evolutivas). Algunos se bajan en una y ahí se quedan, no siguen en el viaje de la vida.

Cuando no se transita uno de los pasajes evolutivos, se produce una perturbación. Si la niña no puede genitalizarse, queda en un vínculo infantil y no asume sus posibilidades de hacer pareja, es la hija que queda captada por un padre muy sometedor, tiene cuarenta años y vive con el padre. Pero no puede hacer pareja con el padre por el incesto y por la diferencia de edad, son dos mundos distintos. Lo mismo ocurre con el varón, cuando muere el padre, y la madre lo coloca en el rol del hombre de la casa. Ese adolescente empieza a desfasarse de su objeto sexual, que es una novia, y es el típico solterón, o se casa y tiene problemas, no se despegó de la madre.

La concentración urbana genera la familia nuclear: papá, mamá y uno o dos hijos, donde es tan pequeño el espacio, que no cabe el abuelo, va al geriátrico, después tienen que mandar al nieto a la guardería, pero ¿quiénes son los mejores cuidadores para el nieto? el abuelo y la abuela. ¿Qué mejor maestra jardinera que un abuelo o una abuela? Ambos están fuera de la producción, fuera de la tensión necesaria para la lucha cotidiana, ambos están en el mundo de lo imaginario...

En Santiago del Estero el tata viejo es un personaje muy importante. Es el que sabe la historia de la familia, transmite la información, los agüelos cuidan al gurí, las dos puntas de la vida se complementan.

En nuestro país la vejez está desvalorizada, los viejos son marginados, el cambio social fue tan brusco que su experiencia habla de una Argentina que perdimos, si terminan en el geriátrico, los tratan como chicos, los retan y los humillan, se deprimen y aparecen todas las enfermedades que tienen que ver con las bajas defensas.

En cambio, en las sociedades más sanas, esta es una época muy rica, porque es la de la reflexión, que es parecida al juego y la creatividad, pero ya después de haber visto la película entera y haberla entendido. Es como el que viajó mucho y ahora puede ver el panorama del viaje.

La última etapa es lo que se llama la senectud, que a veces tiene un deterioro grave, neuronal, de las funciones mentales. De todas maneras, el final del proceso de la vida, que es la muerte, es un tema negado en nuestra cultura. El final, la agonía, a veces tiene características traumáticas, como algunos partos, al inicio. Los humanos somos todos de la tribu de los "Uterumbas", porque vamos del útero a la tumba.

Se puede estar en cualquier edad, incluso setenta, ochenta años, y el que tiene un proyecto se aleja de la muerte. Eso lo vi en Pichón anciano, él decía: “la muerte está tan lejos como grande sea la esperanza que construimos”, el tema es la construcción de la esperanza. ¿Cómo la podés construir?, si esa historia tiene sentido y se arroja adelante como esperanza.

Padres que no le tienen miedo a la muerte hacen hijos que no le tienen miedo a la vida.

Alfredo Moffat - Psicólogo “Terapia de Crisis. La emergencia psicológica”

Para mirarse en el espejo

2010-11-12T17:52:00.006-03:00

El video que está a continuación puede llamarnos a la reflexión. Es natural que no nos sintamos todos responsables y, también es posible, que no nos guste que nos pongan en la misma bolsa que a corruptos, asesinos, ladrones y estafadores. Pero, a mi parecer, no deja de mostrar una realidad dolorosa de muchas cuestiones que nos rodean....

Voy en tus huellas

2010-10-30T12:20:00.003-03:00

Voy en tus huellas.
Pisando arena. Respirando mar.
Un paso adelante. Te escapas, te vas.
Un ¡sí!, hoy te quiero.
Rostro sinuoso. ¿Estás? Ya no estás.
Cosquillas de viento, delirio total.
Espuma en la mano. Silencio mortal.
Voy en tus huellas.
Total... ¿que más da?

Guillermo Reyna Allan

Río Cuarto - Agosto de 1997

Bella

2010-10-16T10:22:00.002-03:00

Hoy, mis amigos, les dejo un poema de Pablo Neruda. Esta vez la tecnología nos permite disfrutarlo en la extraordinaria voz de Edgardo Suárez. Para no perderlo...

">

No te rindas

2010-09-30T19:16:00.002-03:00

No te rindas, aún estás a tiempo

De alcanzar y comenzar de nuevo,

Aceptar tus sombras,

Enterrar tus miedos,

Liberar el lastre,

Retomar el vuelo.

No te rindas que la vida es eso,

Continuar el viaje,

Perseguir tus sueños,

Destrabar el tiempo,

Correr los escombros,

Y destapar el cielo.

No te rindas, por favor no cedas,

Aunque el frío queme,

Aunque el miedo muerda,

Aunque el sol se esconda,

Y se calle el viento,

Aún hay fuego en tu alma

Aún hay vida en tus sueños.

Porque la vida es tuya y tuyo también el deseo

Porque lo has querido y porque te quiero

Porque existe el vino y el amor, es cierto.

Porque no hay heridas que no cure el tiempo.

Abrir las puertas,

Quitar los cerrojos,

Abandonar las murallas que te protegieron,

Vivir la vida y aceptar el reto,

Recuperar la risa,

Ensayar un canto,

Bajar la guardia y extender las manos

Desplegar las alas

E intentar de nuevo,

Celebrar la vida y retomar los cielos.

No te rindas, por favor no cedas,

Aunque el frío queme,

Aunque el miedo muerda,

Aunque el sol se ponga y se calle el viento,

Aún hay fuego en tu alma,

Aún hay vida en tus sueños

Porque cada día es un comienzo nuevo,

Porque esta es la hora y el mejor momento.

Porque no estás solo, porque yo te quiero.

Mario Benedetti

Volar juntos, pero jamás atados...

2010-09-05T20:44:00.003-03:00

Este cuento me lo envió mi amigo Fernando Samitier. No sé quien es el autor, pero me pareció excelente.

Lo comparto con ustedes...

Cuenta una vieja leyenda de los indios Sioux que una vez llegaron hasta la tienda del viejo brujo de la tribu, tomados de la mano, Toro Bravo, el más valiente y honorable de los jóvenes guerreros, y Nube Azul la hija del cacique y una de las más hermosas mujeres de la tribu.

- Nos amamos - empezó el joven - Y nos vamos a casar - dijo ella - Y nos queremos tanto que tenemos miedo. Queremos un hechizo, un conjuro, un talismán. Algo que nos garantice que podremos estar siempre juntos. Que nos asegure que estaremos uno al lado del otro hasta encontrar a Manitu el día de la muerte. - Por favor - repitieron - hay algo que podamos hacer? El viejo los miró y se emocionó de verlos tan jóvenes, tan enamorados, tan anhelantes esperando su palabra. -

Hay algo...- dijo el viejo después de una larga pausa - Pero no sé...es una tarea muy difícil y sacrificada. - No importa - dijeron los dos - Lo que sea - ratificó Toro Bravo - Bien - dijo el brujo

- Nube Alta, ¿ves el monte al norte de nuestra aldea? Deberás escalarlo sola y sin más armas que una red y tus manos, y deberás cazar el halcón más hermoso y vigoroso del monte. Si lo atrapas, deberás traerlo aquí con vida el tercer día después de la luna llena. ¿Comprendiste? La joven asintió en silencio.

- Y tú, Toro Bravo - siguió el brujo - deberás escalar la montaña del trueno; cuando llegues a la cima, encontrarás la más brava de todas las águilas y, solamente con tus manos y una red, deberás atraparla sin heridas y traerla ante mi, viva, el mismo día en que vendrá Nube Alta...salgan ahora!.

Los jóvenes se miraron con ternura y después de una fugaz sonrisa salieron a cumplir la misión encomendada, ella hacia el norte, él hacia el sur.... El día establecido, frente a la tienda del brujo, los dos jóvenes esperaban con sendas bolsas de tela que contenían las aves solicitadas. El viejo les pidió que con mucho cuidado las sacaran de las bolsas. Los jóvenes lo hicieron y expusieron ante la aprobación del viejo las aves cazadas. Eran verdaderamente hermosos ejemplares, sin duda lo mejor de su estirpe.

- ¿Volaban alto?- preguntó el brujo - Si, sin dudas. Como lo pediste...¿y ahora? -preguntó el joven- ¿los mataremos y beberemos el honor de su sangre? - No - dijo el viejo - Los cocinaremos y comeremos el valor en su carne - propuso la joven. - No - repitió el viejo. Harán lo que les digo: Tomen las aves y aténlas entre sí por las patas con estas tiras de cuero...Cuando las hayan anudado, suéltenlas y que vuelen libres. El guerrero y la joven hicieron lo que se les pedía y soltaron los pájaros. El águila y el halcón intentaron levantar vuelo pero solo consiguieron revolcarse en el piso. Unos minutos después, irritadas por la incapacidad, las aves arremetieron a picotazos entre si hasta lastimarse.

- Este es el conjuro. Jamás olviden lo que han visto. Son ustedes como un águila y un halcón; si se atan el uno al otro, aunque lo hagan por amor, no sólo vivirán arrastrándose, sino que además, tarde o temprano, empezarán a lastimarse uno al otro. Si quieren que el amor entre ustedes perdure, "vuelen juntos pero jamás atados".

Monólogo con la bestia

2010-08-03T19:05:00.004-03:00

Aléjate pestilente bestia.
Vuelve a tu entorno, donde derramas odio.
Arroja la espuma de tu boca
en el recipiente vacío de tus acólitos.

El fuego eterno que te condena
es cada día más severo,
más horrible,
menos indulgente.

Vomita tormentas y desparrama tempestades.
Intenta doblegarme. Tengo mi escudo.
Me yergo valiente ante ti
El y yo no te tememos.

¿No lo ves?
¡Mientes otra vez..!
Sabes que los cielos y las tierras
le pertenecen, asi como yo, asi como todos.

Tus alaridos no conmueven.
Tus tentaciones me visitaron
y cayeron al fondo de mi alma herida.
Hoy recuperada.

Puedo hablarte sin tapujos.
Te irrespeto.
¡Cómo te duelen mis palabras!
También mis acciones te laceran.

¿Te vas? ¿Te rindes?
Sé que no.
Que una y otra vez lo intentarás.
Vuelve cuanto quieras. Mis puertas, para ti, están cerradas.

Te advierto.
No pierdas tiempo.
Yo ya lo he ganado con mi Amigo.
El me llama, El me posee.

¿No te gusta?
¡Vuélvete a El..!
Déjame en paz con mis amores.
Este es hoy el remanso de mi vida.

Guillermo Reyna Allan (Posadas, 3 de Agosto de 2010)

Nido jaula

2010-07-27T20:58:00.001-03:00

Quise tomar tu encanto. Busqué las llaves de tus ansias.
Abrí puertas y encontré locuras.
Te atrapé por instantes. Fui feliz, con egoísmo y temor.
Ahora espero que vueles.
Que llegues nuevamente a tu cielo. A tu paisaje.
Ya sabes de la tibieza de mi nido, aquel que quise fuera jaula.
Recorre tu universo. Ríe y llora.
Cuando necesites de un remanso, vuelve.
Las ramitas tiernas seguirán esperando.
El remolino de mi sentimiento no habrá variado.
Estaré aquí, como hoy, como siempre.
Y en la turbulencia de mi entorno
volverás a encontrar la paz que hayas perdido.
Siente. Ama. Goza y sufre.
Yo ya he sentido. He amado. He gozado y estoy sufriendo.
No permitas que te dañen.
Enciérrate donde quieras. Sé libre y siéntete amada.
En esas pequeñas cosas está la vida.
Dale luz verde a tus instintos.
Pero no dudes. No claudiques.
Cuando la tristeza te gane. Llega a mi y reiremos juntos.
Entibiaremos nuestros cuerpos.
Y cuando quieras irte, lo harás segura.
Mi nido jaula seguirá abierto.
Para que te vayas.
Para que vuelvas.

Guillermo Reyna Allan (1997)

Aventura de amistad

2010-07-18T18:02:00.002-03:00

Las velas francas de la amistad desplegadas, listas para enfrentar cualquier viento, cualquier tormenta.

Así zarpamos tú y yo, amigo, por las aguas turbulentas de la vida.

Primero hubo tiempos de soles y de estrellas, cada uno vació su tesoro en el otro, y así supimos quienes éramos. Pero luego la calma cedió y los vientos soplaron fuertes y hubo que poner a prueba todo lo que alguna vez habíamos puesto en palabras.

La lucha fue cruenta e impiadosa. El barco giró y ambos caímos al agua. Era difícil reconocernos en la noche entre las olas, la lluvia y los truenos.

A veces parecía que estábamos solos, pero luego nos veíamos, apenas a lo lejos. Y un débil hilo de voz llegaba del uno al otro con palabra blancas como palomas: "Resiste" "Ya pasará" "Atravesaremos esto juntos".

Pero la tormenta siguió y arrastró al barco hasta el fondo helado del océano, y nosotros, exhaustos, solo pudimos aferrarnos a un pedazo de madera para mantenernos a flote.

Pero el pedazo era demasiado pequeño como para soportarnos a los dos, así que nos miramos a los ojos en ese momento y supimos que había llegado la hora de la verdad. El instante preciso en que la amistad se pone en juego.

Debajo de la lluvia, que aún caía, no hicieron falta palabras para saber exactamente lo que debíamos hacer. Emprendimos nuestro regreso a casa juntos. El pequeño trozo de madera nos hizo ver cuan grande era nuestra amistad.

Turnados para flotar en la madera, llegamos a la costa. Uno nadaba y el otro descansaba, después cambiábamos los roles. Allí esta encerrada toda la filosofía de la amistad: cuando uno está caído su amigo lo levanta, y viceversa.

(Poesía de Juan López Cordero, Sevilla, España)

Toda una poesía... Somewhere over the Rainbow - Israel "IZ" Kamakawiwoʻole

2010-06-27T13:11:00.001-03:00

¿Dónde estás?

2010-06-20T14:33:00.003-03:00

¿ Donde estás, querido Viejo ?
En mañanas diáfanas, tardes turbias, y noches tristes,
busqué tu amparo. Tu sonrisa tranquilizadora,
tus palabras sabias.
Y, a veces, no te encontré.

Quizás te busqué donde no debía.
Y me olvidé de Vos. Me olvidé de Dios.
Equivoqué el rumbo. Y me golpeé.
Intenté desviarme. Y no pude.
Me esforcé en cambiar. Y fue imposible.

Y, entonces, como ahora, como siempre,
le pregunté al viento, dónde estás ?
Y la respuesta ululaba entre las hojas de mi mente:
“estoy con vos, en cada uno de tus actos,
equivocados o no. Siempre estoy con vos.’’

Y, cuando miré dentro de mí, te encontré, querido Viejo.
En mis hijos. En mi esposa. En mis sueños.
Te encontré, querido Viejo.
Y al encontrarte me descubrí.
Y al descubrirme me reencontré con Dios.

GUILLERMO REYNA ALLAN

Posadas - Octubre, 1990
Para mi Padre, Ricardo Reyna Lascano

Radiografía de los argentinos

2010-05-24T09:47:00.002-03:00

Un estudio profundo sobre los argentinos del Bicentenario. Tan apasionados como prejuiciosos, tan creativos como quejosos. Cómo es el ADN de la Patria. Nuestros gustos, lo que nos apasiona, cómo nos comportamos, en qué creemos.

Hay una efervescencia de fondo en la Argentina. Pequeña pero extendida y, para usar la palabra que más nos gusta, transversal: el interés por nuestra historia, la que hasta ahora no nos habían contado. Ayer nomás, una chica que no superaba los 24 años leía 1810, el último best seller de Felipe Pigna, mientras esperaba que el chofer del colectivo le abriera la puerta para bajar en su destino.

El año pasado se imprimieron 2,5 millones de ejemplares del tema (tres veces más que en 2008) y en lo que va de 2010 ya salieron a la venta 800 mil. Los entendidos dicen que el deseo de conocer el pasado obedece a querer comprender el presente, a descubrir cómo somos. Así nos encuentra el Bicentenario. Pero el intento se puede hacer por otra vía, por ejemplo, siguiendo la vida de un ciudadano promedio, como si se tratara de un Truman Show local.

Perfil.

Dejemos de lado por un momento las cuestiones de género y convengamos en que ese ciudadano es hombre. Es indudable que suena mejor “el tipo” que su versión femenina, y si Doña Rosa tuvo sus quince minutos de fama, ¿por qué no darle la oportunidad a Don Vicente, por ejemplo? Vicente tiene entre 40 y 50 años, está casado y tiene dos hijos. Es jefe de hogar en una familia tipo: su sueldo, de unos 3.500 pesos, es el más importante de la casa. Ya terminó de pagar el inmueble, en algún barrio del AMBA (Área Metropolitana de Buenos Aires) o alguna ciudad grande de la pampa húmeda y fértil, la misma que eligen seis de cada diez habitantes. Todavía no pudo comprarse un auto. Se casó, o empezó a convivir antes de los 25 años, con una chica de 20 que se convirtió en madre de una parejita antes de cumplir los 30, tal como ocho de cada diez mujeres.Así pintan al argentino promedio el informe Situación de la Población en Argentina –elaborado por investigadores del CENEP (Centro de Estudios de Población) a pedido del Fondo de Población de Naciones Unidas– y la Encuesta Permanente de Hogares del Indec. Pero nuestro hombre sabe que la lucha por mantener el hogar está dividida entre mujeres y varones en partes casi iguales porque, como considera Olga Hammar, directora de la Comisión Tripartita de Igualdad de Trato y Oportunidades del Ministerio de Trabajo, “los antiguos roles del hombre proveedor y la mujer criadora ya no funcionan. Y si bien el hombre va asumiendo algunas tareas domésticas, todavía no es suficiente. No se encontró un rol igualitario, y eso incide en la cantidad de hijos.

La familia argentina se va pareciendo cada vez más a la europea. El aumento en la jefatura femenina se ha dado sobre todo en el sector informal, porque la necesidad y la falta de capacitación previa ponen a la mujer en una situación de mayor vulnerabilidad”. La jefatura femenina se duplicó en los hogares de parejas sin hijos y se triplicó en los de un progenitor con hijos. En los sectores más pobres, predomina la mujer como sostenedora del hogar.Vicente también sabe que el promedio de dos hijos por pareja se da sólo entre sus pares, la clase media, porque como dice el sociólogo Emilio de Ípola –profesor de Ciencias Sociales de la UBA, investigador del Conicet y autor de Bemba–, “es algo práctico: la mujer trabaja y no quiere tener hijos, o si los tiene, quiere que se comparta la tarea hogareña. Es una protesta por el exceso de tareas. Por otro lado, las clases altas y bajas son las que registran más descendientes, las más carenciadas no tienen medios para evitarlos y las altas quieren reproducir el apellido”.

Contigo pan y cebolla.

Si más de la mitad de la población que supera los 14 años está casada o convive, y más del 90 por ciento de los nacimientos suceden en ese contexto, podría suponerse que somos familieros y formales, pero no. La psicóloga social Ana Blesa, autora de Mi teta izquierda y Una cuestión de coraje, dice que “somos caretas, la formalidad es una consecuencia. Nos vamos a vivir en pareja sólo para pagar los gastos, no por amor”. Y de Ípola coincide: “Los jóvenes buscan uniones libres, sin restricciones legales, que puedan deshacerse rápidamente y renovarse con otra persona. Por eso eligen la convivencia, es frecuente que se unan pero no por un tiempo prolongado. Es simplemente una forma de achicar gastos”. Su colega Alfredo Moffat, autor de Psicoterapia del oprimido y director de la Escuela de Psicología Social para la Salud Mental, agrega que “ser ‘familiero’ es una concepción romántica de antes, ahora las familias son chicas, la mamá es jefa de hogar y no está en su casa. El casamiento es una institución que ya no se usa. Es como el ahorro.

Los argentinos no ahorran y no se casan”. Seguramente Vicente, de escucharlo, pensaría que es difícil ahorrar, si sólo la famosa canasta básica se lleva el 43 por ciento de su sueldo.

M’hijo el dotor.

Por algo no le puede pagar la facultad al pibe, que ahora tiene 21 años y al igual que seis de cada diez de esa edad, está fuera del sistema educativo. Menos mal que no abandonó el secundario, porque como dice Emilio Tenti Fanfani, profesor de Ciencias Sociales de la UBA, investigador del Conicet y consultor del IIPE-Unesco, si lo hubiera hecho “es probable que pelee por empleos informales, de baja productividad y menor salario. Es equivalente a no tener el primario completo hace 50 años. Es una condición de acceso”.Es cierto que los números indican que avanzamos en la escolarización, pero Tenti Fanfani advierte que el problema es el aprendizaje:

“De los que van a la escuela, muchos aprenden cosas inútiles o directamente no aprenden. Y los que no van es porque la escuela no ofrece lo que los chicos esperan. Se expande la escolarización pero no se democratiza el conocimiento. Ir a la escuela ya no basta. El desafío es mejorar la calidad, un tema que no está en la agenda pública”.Vicente tiene la suerte de que el pibe trabaje y no ande boyando, como otros chicos de su edad. Dos de cada diez no trabajan ni estudian, pero tiene razón Tenti Fanfani, “no es un problema de vagueza sino de estímulos. La gente que no trabaja es porque la economía del país no se lo permite y no porque no quiere”. Otro aspecto que afecta a los jóvenes es que nueve de cada diez de los que trabajan no tienen descuento jubilatorio ni de obra social, sin importar a qué sector social pertenezcan. Según Héctor Recalde –abogado especializado en derecho laboral y diputado nacional–, es consecuencia de “una sociedad que comenzó a deteriorarse en el ’76. Los chicos no ven un futuro posible porque trabajan en negro o están desocupados. Ya no se pregunta ‘en qué trabajás’ sino ‘en qué curro andás’, cambiaron los valores”.

Sí pero no.

Tanto cambiaron que en cada crisis económica culpamos a los inmigrantes por el desempleo. Por un lado somos hospitalarios al recibir a nuestros vecinos de Paraguay, Bolivia y Perú, pero al mismo tiempo les endilgamos el trabajo más pesado: construcción, manufactura, servicio doméstico. “Es una clara discriminación. Nuestro imaginario colectivo, construido durante siglos, entiende que ‘lo europeo, sinónimo de erudito y civilizado’, asegura calidad y referencia, y en ese contexto eurocentrista olvidamos que los migrantes de países limítrofes son portadores de saberes, en algunos casos ancestrales y en otros, si se quiere, liberales, médicos o abogados que nos podrían aportar la misma calidad que cualquier argentino”, admite Claudio Morgado, titular del Inadi. Y agrega que somos “xenofóbicos, a pesar de que nos construimos con una mirada hacia el exterior. Pero es una xenofobia selectiva: la bienvenida no es igual con un francés que con un boliviano, y no es anecdótico. Los momentos clave en esta xenofobia son la documentación y la inserción laboral, con el fantasma impuesto desde la época de los nacionalismos extremos: vienen a quitarnos trabajo. Indígenas, personas de países limítrofes, personas africanas se constituyen así en nuestros chivos expiatorios. Más allá de la diversidad cultural que nos recorre, nuestra xenofobia, hasta incluso regional, nos atraviesa. La construcción contradictoria que hemos tenido durante estos 200 años nos lleva a entender que el desafío de reconstruir la mirada sobre la identidad nacional es enorme”.A Vicente le gustaba pensarse como producto del famoso “crisol de razas”, europeo, claro. Pero Morgado le aclara que “ese crisol, rico y maravilloso, estaba pensado desde una diversidad selectiva: la idea romántica de los abuelos europeos, descendiendo de los barcos, creando una patria. En la década del ’70 se revalorizó la idea, cuando el indigenismo empezó a ser mirado desde un lugar de aporte constructivo. Hoy deberíamos pensar en un crisol como la comprensión de todas y cada una de nuestras diversidades culturales y sexuales, porque raza hay sólo una: la humana, con toda su riqueza compleja”.

Ocio creativo.

No arreglamos la casa ni levantamos paredes, pero que somos trabajadores lo sabe nuestro hombre genérico, que cada año espera sus quince días de vacaciones en alguna playa de la costa atlántica o, en ocasiones, las sierras cordobesas. En esos días, logra distenderse y disfruta de leer, aunque a duras penas alcanza a cinco libros por año. Vicente lee de todo un poco, algo de Paulo Coelho, algo de Gabriel García Márquez, quizá Dan Brown, Mario Benedetti o Isabel Allende. Su mujer y su hija leen más, al menos durante el año; cuando vuelve del trabajo, él prefiere encender la tele y mirar algún noticiero, distraerse con el Showmatch de Marcelo Tinelli, como sucede en otro millón de casas, o mirar algún programa deportivo.

Fuente: Raquel Roberti (Veintitres - elargentino.com)

El vedettismo sindical, ¿en pos de un cambio de objetivos?

2010-05-19T19:52:00.002-03:00

Muchas veces, al menos en la corta historia de la democracia argentina recuperada, los líderes sindicales han privilegiado sus apetencias personales a las lógicas aspiraciones de sus afiliados. Es asi como la lucha gremial, genuina y sumamente entendible en la mayoría de los casos, pasa a ser una cuestión de vidriera para quienes conducen los destinos los sindicatos.

La apetencia por sumar puntos en la "política interna" de sus asociaciones y, desde allí protectarse a otros destinos político-partidarios, desvía, muchas veces, el objetivo de la pelea por mejores condiciones laborales de los agremiados.

En la soledad de sus escritorios y con el endulzante "run-run" de sus seguidores a ultranza zumbando en sus oídos, los dirigentes de esta época se pierden en la inocencia de la lucha por el poder propiamente dicho, descuidando el deber de trabajar para quienes los siguen.Uno de los primeros pasos en ese sentido es la intransigencia sin sentido en las mesas de negociaciones. Ese "poder" de estar siempre en disconformidad les otorga mandatos inexistentes ante la creencia de ser escoltados por cientos de agremiados que, en verdad, miran azorados los resultados de las negativas y la prolongación de la lucha sindical.

Cuando una de las partes (en toda negociación) es intransigente es poco probable que se llegue a acuerdos sensatos.El arrogarse la representación de una mayoría, solamente existente en los números dibujados en aquel escritorio de referencia, otorga una fuerza que apunta más al logro mediático de la resistencia personal que a la verdadera razón del debate.

Ante el vedettismo cada vez más irresistible de ocupar centímetros en los diarios y minutos en la radio y la TV, los nuevos sindicalistas se trepan a las pequeñas victorias de espacio popular que a la lucha gremial en sí.Lejos van quedando los objetivos primigenios de obtener mejoras. Esto es reemplazado por el deseo de ser convocados por una fuerza política para ocupar otro tipo de espacios.

Hay ejemplos muy claros a nivel nacional, con nombre y apellido. Solo hace falta revisar los archivos para que caigan a pedazos nombres de encumbrados líderes sindicales que, una vez logrado el objetivo, se olvidan de quienes los acompañaron "en la dura lucha en favor de los compañeros".También el saber leer hacia atrás nos ofrece algunos nombres a nivel provincial. Hoy también se puede observar ese vedettismo que a veces se transforma en histeria mediática.

¿Hay excepciones?. Claro que las hay. Están aquellos que genuinamente no claudican en la dificil tarea de negociar con las patronales. Pero también es cierto que hay muchos líderes del sindicalismo actual que, apoyados por los "mecenas políticos" y con bolsillos bien abrigados, no miran más que el horizonte personal, lejos de la tarea para las que fueran elegidos

.Como dice el viejo refrán: "Al que le caiga el sayo, que lo ponga".

*Escribe: Guillermo Reyna Allan

Mi mamá se llama Ramón

2010-05-10T19:08:00.001-03:00

Dos leonas no hacen pareja. Dos gatos, tampoco. No pueden aparearse. Para ello tendrían que ser de distinto sexo y de la misma especie. Son cosas de la zoología. No es producto de la cultura hitita, fenicia, maya, cristiana o musulmana. Por supuesto no es un invento de la Iglesia Católica. Muchos siglos antes de que Jesús naciera en Belén, el Derecho Romano reconocía el matrimonio como la unión de un hombre y una mujer. Después ellos se divertían con efebos, que para eso estaban, para el disfrute. La esposa era para tener hijos.

La palabra matrimonio procede de dos palabras romanas: "matris" y "munio". La primera significa "madre", la segunda "defensa". El matrimonio es la defensa, el amparo, la protección de la mujer que es madre, el mayor y más sublime oficio humano.

Cada palabra tiene su significado propio. Una compraventa gratuita no es una compraventa, sino una donación. Y una enfiteusis por cinco años no es una enfiteusis, sino un arriendo vulgar.

Llamar matrimonio a la unión de dos personas del mismo sexo me parece como poco serio. Jurídicamente, un disparate. De carcajada. Que le llamen "homomonio", "chulimonio", "seximonio", lo que quieran, todo menos matrimonio, que ya está inventado hace tiempo. Nadie llama tarta de manzana a la que está hecha de peras.

Lo curioso es que cuando dices cosas como estas, algunos te miran como extrañados de que no reconozcas la libertad de las personas. Y por más que les dices que sí, que respeto la libertad de todos, que cada uno puede vivir con quien quiera, incluso con su perro, pero que eso no es un matrimonio, van y me llaman intolerante.

No sé lo que harán los parlamentarios españoles a la hora de votar. Son políticos, no juristas. Votarán por razones políticas, no según Derecho. Las consecuencias son graves. Si un varón tiene derecho a casarse con otro varón y una mujer a hacerlo con otra mujer, ¿le vas a negar el derecho a un hermano a casarse con su propia hermana? ¿O a un padre a hacerlo con su hija? ¿No tienen el mismo derecho? La sociedad se quiebra. Huele a podrido. Como en Dinamarca.

Cuando la profe le preguntó a Pablito cómo se llamaba su madre, el niño contestó: "Mi mamá se llama Ramón"

José Carlos Areán
Celta – Vigo – España

Nota de redacción:
El artículo ha sido escrito en España, pero es perfectamente aplicable a nuestra realidad argentina.
( DE "EL BAUL DEL VIEJO DONALD").-

SINDROME DE HUBRIS Y NEMESIS,ENFERMEDAD POLITICA Y PODER

2010-04-29T19:19:00.003-03:00

Por la Dra. Graciela María Espinoza

Como dijo Eurípides: “Aquél a quien los dioses quieren destruir, primero lo vuelven loco”.

El poder intoxica tanto que termina afectando la salud y/o el juicio de los dirigentes
políticos.

Las presiones y la responsabilidad que conlleva el poder termina afectando a la mente [1]

Llega un momento en que quienes gobiernan dejan de escuchar, se vuelven irreflexivos y
toman decisiones por su cuenta, sin consultar, porque piensan que sus ideas son las correctas.

Por eso, aunque finalmente se demuestren erróneas, nunca reconocerán la equivocación y
seguirán pensando en su buen hacer.

En un ensayo publicado en “Journal The Royal Society Of Medicine”, David Owen, neurólogo,
señala que cuando el poder sube a la cabeza y se sienten llamados por el destino a grandes
hazañas, es porque están padeciendo un comportamiento hubrístico.

El “Síndrome de Hubris” o “delirio de los políticos” responde más a una denominación
sociológica que propiamente médica, aunque los galenos somos conscientes de los efectos
mentales del poder.

Hubris, es un concepto griego que hace referencia al héroe que después de ganar una batalla
se emborracha con el éxito y eso le hace perder contacto con la realidad y, por lo tanto,
entrar en un huracán de equivocaciones.

En la Antigua Grecia aludía a un desprecio temerario hacia el espacio personal ajeno, unido
a la falta de control sobre los propios impulsos, siendo un sentimiento violento inspirado
por las pasiones exageradas, consideradas enfermedades por su carácter irracional y
desequilibrado, y más concretamente por Ate (la furia o el orgullo).

En la mitología griega, Némesis que es la diosa de la justicia retributiva y la venganza,
contraataca.

¿Cómo se desarrolla el síndrome de Hubris?
Cuando una persona más o menos normal entra a la vida política y de repente alcanza el
poder o un cargo importante, internamente tiene un principio de duda sobre si realmente
tiene capacidad para ello.

Al principio la inseguridad lo llena de ansiedad para no fracasar y pone el mayor esfuerzo
para hacer las cosas bien. Pero pronto surge la legión de incondicionales que le felicitan
y reconocen su valía. Poco a poco, la primera duda sobre su capacidad se transforma y
empieza a pensar que está ahí por méritos propios.

Todo el mundo lo adula, quiere saludarle, hablar con él, recibe halagos de belleza,
inteligencia…

Esta es sólo una primera fase. Pronto se da un paso “más” en el que ya no se le dice lo que
hace bien, sino que menos mal que estaba allí para solucionarlo y es entonces cuando se
entra en la ideación megalómana, cuyos síntomas son la infalibilidad y el creerse
insustituibles. Es entonces cuando los políticos dan el paso en falso, algunos quieren la
reelección indefinida, otros comienzan a realizar planes estratégicos irrealizables, que
abarquen varios mandatos, como si ellos fueran a estar todo ese tiempo, otros inauguran
obras faraónicas imaginarias, manejan la prensa, la publicidad y hasta pueden dar
conferencias sobre temas que desconocen.

Pero no queda aquí la cosa.

Tras un tiempo en el poder, los afectados por el Hubris padecen lo que psicopatológicamente
se llama desarrollo paranoide.

Todo el que se opone a él o a sus ideas, son enemigos personales, desestabilizadores, que
responden a apetencias personales. Puede llegar incluso al “desarrollo paranoide de
persecución”, que consiste en sospechar de todo el mundo que le haga una mínima crítica y,
progresivamente, aislarse más de la sociedad.

Se vuelven herméticos e infranqueables ante la desconfianza, se encierran cada vez más. Se
colocan una pesada armadura que los preserva de los cascotazos de la realidad, pero que los
convierte casi en autistas políticos. Sólo los detiene una gran derrota.

Es entonces que como castigo aparece Némesis, que devuelve a la persona de un batacazo a la
realidad a través del fracaso. Intentan remontar la popularidad y recuperar el prestigio
que se lo llevó la soberbia, pero están tan solos con el poder y desarrollan un intenso
estrés, que los llena de ansiedad y enferman.

Y, así, prosiguen acumulando un sinnúmero de equivocaciones, hasta el cese de mandato o
pérdida de las elecciones. Es entonces que aparecen las enfermedades del poder: Estrés,
depresión, hemorragias digestivas, infarto, accidentes isquémicos cerebrales, etc., ante
una situación que no alcanzan a comprender y que ya no pueden controlar.

En nuestro país el síndrome de Hubris se ha transformado en una epidemia.

Entristece mucho la manera en que pulverizan los mejores cuadros políticos y técnicos
porque son independientes. Los consumen como cigarrillos. En un instante los convierten en
humo y tiran la colilla a la basura.

Así, los mejores hombres son reemplazados por los más sumisos. Aquellos que se atreven a
opinar, a expresar una idea discrepante, poco a poco se van convirtiendo en peones
incómodos que se van alejando del núcleo duro del dirigente afectado por el síndrome.

Si conocen algunas personas en la cercanía del poder que presenten alguno de los síntomas
que se mencionan: exagerada confianza en sí mismos, desprecio por los consejos de quienes
lo rodean y alejamiento progresivo de la realidad, coméntenle que están padeciendo el
síndrome de Hubris y anticípenle que el poder es un bien que circula, nadie es su titular,
que no queda en manos de nadie, y que cambia de dueño fácilmente.

Notas[1] “En la enfermedad y en el poder”, David Owen presenta las conclusiones de seis
años de estudio del cerebro de los líderes políticos. La ventaja de Lord Owen es que además
de ser neurólogo fue ministro de Relaciones Exteriores de Inglaterra y fundó el Partido

Social Demócrata luego de emigrar al laborismo.

Michel Foucault. Un diálogo sobre el poder Ed. Alianza. Madrid 1981

Nota: “Sueña el Rey, que es Rey y vive/ con ese engaño mandando, /disponiendo y gobernando
/ y el aplauso que recibe, / postrado en el viento escribe / y en cenizas lo convierte;

¡La muerte!
Desdicha fuerte
Es que hay quien intente gobernar, sabiendo que ha de despertar.
¿En el Sueño de la muerte?”

Sobre Carlos Martínez Gamba

2010-04-22T18:48:00.003-03:00

Hola amigos, me llega, con la firma de Raul Puentes, este mail que describe al reciéntemente desaparecido Carlos Martínez Gamba.
Paraguayo el, pero argentino por adopción, es uno de los grandes de la literatura regional.
Les dejo el mail de Raul... Ese es también mi homenaje...

Acabo de enterarme de la muerte del escritor Carlos Martínez Gamba, el padre de Fedra, una amiga que me dio la adolescencia. En esos tiempos, a Carlos le tomábamos el vino sin permiso y él siempre volvía a dejar una damajuana llena en el mismo lugar, convidándonos sin palabras, acompañando nuestros debates y nuestro crecimiento en silencio, respetuoso, cordial.

Carlos llegaba siempre con la barba larga y los ojos escondidos detrás de tantos pelos. Me enseñó, en su trato, sobre el respeto y sobre los afectos.

Siempre nos miraba esperanzado, optimista. Nos dio un lugar en el mundo, tratándonos como adultos cuando apenas eramos unos gurises promediando la secundaria: fue el primer adulto que me saludó pasándome la mano, mirando a los ojos, apretando fuerte: ese gesto fue un reconocimiento y una enseñanza que siempre tuve presente. Ese hombre misterioso y callado era capaz de salir de ese estado permanente de reflexión con el que parecía andar por la vida para saludar a los amigos de sus hijos, de hombre a hombre, con la deferencia de pasarte la mano y dejarte entrar, de esa manera, al mundo de los adultos, un lugar que por entonces no nos era propio porque la niñez se nos colaba por todos lados, resistiéndose a dejarnos.

Nos sentábamos en el piso, frente al fuego, rodeado por esos libros viejos y amarillentos que yo solía hojear, casi profanándolos, cuando él no me veía. Siempre preguntaba si tu viejo, Fedra, se los había leído a todos, porque eran muchos. Siempre quise pedirle que me prestara uno de esos libros, que me recomendara alguno, pero consciente de mi propia inmadurez, nunca me animé a hacerlo. Sin embargo hoy me doy cuenta que se hubiera detenido a aconsejarme alguno porque no nos veía niños.

Por entonces nadie de nosotros sabía que el papá de Fedra (y de Demian y de Rodrigo) era un escritor importante. Sólo era el padre de nuestra amiga. Y era, también, un hombre profundo que nos inspiraba muchísimo respeto.

En 2004 dirigí la revista Contexto, que se editaba cada semana con el diario El Territorio. El año anterior, en diciembre de 2003, habían premiado a Carlos, nuestro "arandú caraí", con el máximo premio de la literatura paraguaya.

Otro amigo entrañable, Kevin Morawicki, también de Puerto Rico, tuvo el placer de entrevistarlo para Contexto y publicamos una larga nota, que transcribo a continuación.

Confieso que siempre quise hacerle yo esa nota a Martínez Gamba, el escritor, el papá de mi amiga. Nunca pude tener con el hombre que admiro la profunda charla que te permite ese tipo de entrevista y porque no hubiera podido tomar distancia de las emociones de mi adolescencia, le pedí a Kevin que lo entrevistara. Sabía lo que iba a pasar: Kevin volvió impresionado, con los ojos grandes, con el corazón revuelto, con la cabeza sacudida.

Me quedo con las ganas de agradecerle a Carlos por dejarnos tomarle el vino. Y por sus hijos, mis amigos, con quienes hoy lloro ante esta partida.

La nota: http://contexto.blogia.com/2005/053102-arandu-carai.php

Pregón

2010-04-16T20:39:00.003-03:00

Señor que no me mira
mire un poco
Yo tengo una pobreza para usté

Limpia
nuevita
bien desinfectada
Vale cuarenta
Se la doy por diez

Señor que no me encuentra
busque un poco
mueva la mano
desarrime el pie
busque en su suerte
en todos los rincones
piense en las muchas cosas
que no fue

Le vendo la pobreza
Es una insignia
En la solapa puede convencer
Qué cosas raras pasan en el mundo
usté tiene agua
yo no tengo sed

Tiene su cáscara
su dios
su diablo
su fe en los cielos
y su mala fe
Lo tiene todo menos la pobreza
Si no la compra
llorará después

Va como propaganda
como muestra
Quizá le guste y le coloque cien

Pobreza sin los pobres
por supuesto
ya que los pobres
nunca huelen bien

Pobreza abstracta
sin harapos
pulcra
noble al derecho
noble del revés
Pobreza linda para ser contada
después del postre
y antes del café

Señor que no me mira
mire un poco
Yo tengo una pobreza para usté
Mejor no se la vendo
Le regalo
la pobreza por esta única vez.

Mario Benedetti

UN DÍA EN LA VIDA DE ROQUE (Cuento corto)

2010-03-27T22:51:00.001-03:00

Roque sorbió intensamente el mate. Se deleitó con el sabor amargo de la infusión que le devolvía, en parte, las ganas de seguir con su trabajo.
Hizo caso omiso a esa idea. Era mucho lo que faltaba. En la soledad de la oficina decidió concluir la jornada. Ya habría tiempo de recuperar el tiempo. Al fín y al cabo era sábado por la tarde.
Acomodó lentamente los papeles. Algunos en carpetas, otros en cajones sin nombre. Caminó hasta la cocina y, meticulosamente, limpió el porongo y la bombilla. Sin derramar agua, vació el termo y envolvió los elementos para guardarlos en su bolso de mano.
Miró en derredor. Un gastado tubo fluorescente titilaba como pidiendo que alguien tuviera piedad y apagara su vida. Nada más. Silencio. Lo de siempre.
Suspirando encendió el enésimo cigarrillo y se dirigió a la puerta. Tras cerciorarse que todo estaba en orden entornó la abertura, cerró y puso llave.
Ya en el pasillo hacia el ascensor, en un movimiento mecánico, palpó sus bolsillos. Las llaves del auto, el encendedor y las pastillas de menta. Todo en su lugar. Podía ir de regreso a casa.
Ya en la calle, caminó unos metros hasta llegar a su viejo Renault 11. Remoloneando, el motor encontró su ritmo.
–Debo cambiar la batería, pensó.
Pero ese desliz mental fue rápidamente superado por los pensamientos que atormentaban a Roque desde hacía bastante tiempo.
El mismo camino. El mismo recorrido, tratando de evitar los semáforos. El tránsito era rápido a pesar de la tenue llovizna que humedecia las calles de Posadas. La humedad del ambiente predecía la continuidad del mal tiempo.
La avenida Corrientes lo depositó en su intersección con Mitre en la ahora rápida Francisco de Haro. Aceleró buscando ganar tiempo.
Fue todo muy rápido. Una camioneta 4x4 se cruzó de carril buscando ingresar a Blas Parera. El conductor del pesado rodado no puso guiño advirtiendo de su mala maniobra. Roque frenó, pero los gastados neumáticos de su auto se deslizaron sobre el mojado pavimento. El impacto no se hizo esperar. El frente de su vehículo chocó la parte lateral derecha de la camioneta.
Los daños no habían sido considerables por lo que Roque bajó de su auto calmadamente. Distinta fue la actitud del otro conductor.
Era un conocido abogado del foro local. Este, con el rostro desencajado embistió contra Roque.
-¿Qué hacés pedazo de estúpido. Porqué no mirás por donde vas…?
Roque, sabiendo que él no era responsable del accidente, no reaccionó y se acercó para verificar los destrozos de ambos autos.
El llanto de una criatura, en el interior de la camioneta, desvió su atención. No se percató de lo cerca que estaba el letrado. Tampoco advirtió que este se mostraba cada vez más enojado.
De las iracundas palabras al golpe artero solo hubo un segundo. El puñetazo dio de lleno en el rostro de Roque que, confundido, solo atinó a hacer equilibrio para no caer al pavimento.
Un líquido tibio y pegajoso comenzó a bajar de la ceja derecha del rostro de Roque. La sangre llegó rápidamente a la camisa para darle un tinte rojizo fuerte.
-¡¡Defendete infeliz..!!, le gritaron a la vez que una nueva trompada cruzó el aire y culminando su recorrido en la nariz de Roque.
Mientras caía alcanzó a observar que mucha gente se acercaba. Un puntapié feroz lo devolvió a la realidad. El dolor en las costillas se hizo agudo e insoportable. Roque luchaba para no perder el conocimiento, lejos de entender cabalmente lo que estaba ocurriendo.
El abogado, totalmente descontrolado, se acercó entonces a su camioneta y tomó del cuello a la pequeña que seguía gritando. La sacudió y le gritó.
- Callate de una vez. Callate, te digo..
Roque se levantó. La llovizna fue un bálsamo. Todo pasaba como en “cámara lenta”. Como en las películas, pensó.
Apoyado en el capot de su auto, el oficinista recuperó el aliento.
La cachetada que Rubén, asi se llamaba el abogado, le propinó a la nena fue la gota que colmó el vaso.
Sacando fuerzas de la nada Roque se abalanzó contra el letrado. Tomó al hombre de un brazo y, literalmente, lo hizo girar. Sus manos, ahora unas garras, se cerraron sobre el cuello de Rubén. Apretó, apretó…
- ¡¡ Basta..!!, le gritaron. – Ya está, ya está, calmate-, vociferaron.
Cuando Roque soltó al abogado, este se desplomó y golpeó muy fuerte su cabeza con el paragolpes de la camioneta.
Un policía tomó a Roque por la espalda y con una maniobra lo hizo arrodillar. La sangre seguía manando de su ceja.
En un abrir y cerrar de ojos su rutinaria y tranquila existencia se había confundido en un pandemonium. ¿Qué había pasado? ¿Por qué?
- El tipo está muerto, dijo uno.
- ¿Cómo…?
- Y, se golpeó fuerte, agregaron.
Unas esposas se cerraron sobre las muñecas de Roque. Rápidamente dos uniformados lo levantaron y lo introdujeron en un patrullero.
Ya en la seccional de policía un oficial le comentó que su situación legal era complicada porque el abogado había fallecido. Le recomendó, además, que hablara con un letrado.
A Roque le costaba entender lo ocurrido. Pidió un teléfono y llamó a su amigo Eugenio. En pocas palabras le comentó lo sucedido. Las preguntas desde el otro lado del auricular fueron respondidas con monosílabos.
Estaba en una celda. Solo.
- ¿Entiende su situación?, le preguntó un policía.
- La verdad… no, dijo Roque.
- Tras el accidente usted la emprendió a golpes con el abogado y, encima trató de atacar a la menor que estaba en la camioneta..
- No, no es asi. Hay testigos. El fue quien me golpeó y quien maltrató a la nenita.
- Sin embargo aseguran que el occiso solo se defendió de su agresión y que atinó a proteger a su hija cuando usted se aproximó al auto.
- No…no. No es posible. Yo solo intenté que el hombre no golpeara a la pequeña, dijo Roque casi sollozando.
- Pero usted admite que tomó a Rubén del cuello y que solo lo soltó cuando lo forzaron a ello.
- Sí. Pero él ya me había pegado antes. Mire mi cara. ¿Cree que me hice esto solo?
- Pero su ataque fue muy vehemente. El hombre se defendió hasta donde pudo y ahora está muerto. – Dijo solemnemente el policía.
- Yo no lo maté. El se golpeó al caer, argumentó Roque.
- Eso lo determinará la autopsia. Por ahora todo hace suponer que murió estrangulado o víctima de los golpes que usted le propinó, afirmó el oficial.
El atribulado oficinista no daba crédito a lo que estaba ocurriendo. El había sido atacado. El había sido golpeado y ahora lo acusaban de asesinato.
- Esto no está ocurriendo, pensó. –Por favor, entiendan lo que pasó. No ha sido mi culpa. Hay gente que debe haber visto todo. Busquen, pidió casi desesperadamente.
- Usted sabe que los testigos se “fabrican”, que la gente no quiere meterse en problemas. Cuando preguntamos la mayoría dijo que llegó al lugar del choque cuando el abogado ya estaba en el piso, al lado de su camioneta.
Casi dos horas después llegó Eugenio. Venía acompañado de Daniel, un abogado amigo.
Tras escuchar el pormenorizado relato que hizo Roque de lo que se acordaba. El letrado, con un gesto que denotaba preocupación, dijo, -Roque, la verdad es que la situación es comprometida. Rubén era un hombre de dinero, con influencias. Los testigos brillan por su ausencia o te incriminan directamente. ¿Me estás diciendo la verdad..?
Los ojos de Roque, enrojecidos por la bronca, se clavaron en los de Daniel.
- ¿Qué estás diciendo..? ¿Cómo se te ocurre que yo iba a actuar de esa manera si no había algo que me incitara..?
- Pero estás diciendo que lo atacaste. Estás afirmando que fuiste llevado a esa situación, manifestó Eugenio que, hasta ahora, había permanecido en silencio.
- Intenté defender a la nena y defenderme a mi mismo, casi gritó Roque.
- Tu actitud no hace más que comprometerte, argumentó Eugenio.
- ¡ Terminemos con esto..! ¿Me van a defender o me van a acusar?.
- Bueno, quedate tranquilo, Veré qué puedo hacer, dijo Daniel poniéndose de pie y dirigiéndose a la puerta.
Eugenio, aún mirando a Roque, le hizo saber que se ocuparia del caso.
Eran las once de la noche. Solo habían pasado tres horas desde que Roque había tomado su último mate en la oficina.
Volvió a concentrarse en los pensamientos que, como habíamos dicho, ocupaban su mente en los últimos días. A lo mejor este episodio sirviera para llevar adelante su plan, su estrategia.
La soledad y la rutina que lo venían embargando se habían modificado por un accidente. Roque sonrió, solo un accidente podría haber cambiado un poco su vida. Solo un accidente le había otorgado cierta adrenalina a su cuerpo.
Pensó en su casa. En las pastillas que había dejado ordenadas para ser consumidas a su regreso de la oficina…
-----
Al rato, un policía de guardia vio el cuerpo de Roque, sin vida, colgado de una viga del techo. Su cinturón había hecho el trabajo de los comprimidos que, en su casa ya no serían ingeridas por nadie.

Guillermo Reyna Allan
Posadas (27/03/2010)

El muelle abandonado

2010-03-17T20:57:00.002-03:00

Sentado a orillas de un muelle abandonado
Escuche por última vez
El canto de una sirena
Canción de ecos en los esteros
Sobre los mares espejos
Relámpagos de ilusión, rugir de cadenas
Allá se fue mi barca levantando anclas
Anidando en mí pecho solitarios senderos

El peso del tiempo no se esfuma
Me enraizó en la arena
Fijando la vista en el horizonte de mi carabela
Con la luz encendida aunque pequeña sea

La aurora florece entre mar y cielo
Anunciando un nuevo día
El cantar de la sirena no se termina
Y las olas me van ahogando

Mis huellas van flotando en el pasado
Con el aire frió de una melodía
En este muelle abandonado
Me quedo naufrago.

Las olas azotan astillas en la playa
De maderos deteriorados
Que algún día fueron fragatas
Surcando sus rumbos en lágrimas transformadas en aguas

Dejando atrás grietas que no se sierran
Aun que aleteen las gaviotas
Se fueron los días en las sales, y las espumas
A orillas de este muelle abandonado aun se encuentran mis penas.

Julian Padilla
Puerto Iguazu Misiones

Datos del Autor: Nacido el 2 de Julio de 1980 en Puerto Iguazu Misiones,Apasionado por la poesia desde 17 años con dos libros escritos.

La Argentina insolente

2010-03-09T18:28:00.003-03:00

El Dr. Mario A. Rosen es medico, educador, escritor, y empresario exitoso. Tiene 63 años. Socio fundador de Escuela de Vida, Columbia Training System, y Dr. Rosen & Asociados. Desde hace 15 años coordina grupos de entrenamiento en Educacion Responsable para el Adulto. Ha coordinado estos cursos en Neuquen, Cordoba, Tucuman, Rosario, Santa Fe, Bahia Blanca y en Centro America. Medico residente y Becario en Investigacion clinica del Consejo Nacional de Residencias Medicas (UBA)... Premio Mezzadra de la Facultad de Ciencias Medicas al mejor trabajo de investigacion (UBA). Concurrio a cursos de perfeccionamiento y actualizacion en conducta humana en EEUU y Europa. Invitado a coordinar cursos de motivaciÃo en Amway y Essen Argentina, Dealers de Movicom Bellsouth, EPSA, Alico Seguros, Nature, Laboratorios Parke Davis, Melaleuka Argentina, BASF.

La Argentina Insolente

En mi casa me enseñaron bien.
Cuando yo era un niño, en mi casa me enseñaron a honrar dos reglas sagradas:
Regla N° 1: En esta casa las reglas no se discuten.
Regla N° 2: En esta casa se debe respetar a papa y mama.
Y esta regla se cumplia en ese estricto orden. Una exigencia de mama, que nadie discutia... Ni siquiera papa. Astuta la vieja, porque asi nos mantenia a raya con la simple amenaza: "Ya van a ver cuando llegue papá".

Porque las mamás estaban en su casa. Porque todos los papás salían a trabajar...
Porque había trabajo para todos los papás, y todos los papás volvían a su casa.
No había que pagar rescate o ir a retirarlos a la morgue.
El respeto por la Autoridad de papa (desde luego, otorgada y sostenida graciosamente por mi mama) era razón suficiente para cumplir las reglas.

Usted probablemente dirá que ya desde chiquito yo era un sometido, un cobarde conformista o, si prefiere, un pequeño fascista, pero acépteme esto: era muy aliviado saber que uno tenía reglas que respetar.

Las reglas me contenían, me ordenaban y me protegían. Me contenían al darme un horizonte para que mi mirada no se perdiera en la nada, me protegían porque podía apoyarme en ellas dado que eran sólidas..

Y me ordenaban porque es bueno saber a qué atenerse. De lo contrario, uno tiene la sensación de abismo, abandono y ausencia.

Las reglas a cumplir eran fáciles, claras, memorables y tan reales y
consistentes como eran "lavarse las manos antes de sentarse a la mesa" o "escuchar cuando los mayores hablan".

Había otro detalle, las mismas personas que me imponían las reglas eran las mismas que las cumplían a rajatabla y se encargaban de que todos los de la casa las cumplieran.
No había diferencias. Eramos todos iguales ante la Sagrada Ley Casera.
Sin embargo, y no lo dude, muchas veces desafié "las reglas" mediante el sano y excitante proceso de la "travesura" que me permitía acercarme al borde del universo familiar y conocer exactamente los límites. Siempre era descubierto, denunciado y castigado apropiadamente..
La travesura y el castigo pertenecían a un mismo sabio proceso que me permitía mantener intacta mi salud mental.
No había culpables sin castigo y no había castigo sin culpables. No me diga, uno así vive en un mundo predecible..
El castigo era una salida terapéutica y elegante para todos, pues alejaba el rencor y trasquilaba a los privilegios. Por lo tanto las travesuras no eran acumulativas.
Tampoco existía el dos por uno. A tal travesura tal castigo.
Nunca me amenazaron con algo que no estuvieran dispuestos y preparados a cumplir.
Así fue en mi casa. Y así se suponía que era más alla de la esquina de mi casa. Pero no. Me enseñaron bien, pero estaba todo mal.
Lenta y dolorosamente comprobé que mas alla de la esquina de mi casa había ·"travesuras" sin "castigo", y una enorme cantidad de "reglas" que no se cumplían, porque el que las cumple es simplemente un estúpido (o un boludo, si me lo permite).
El mundo al cual me arrojaron sin anestesia estaba patas para arriba. Conocí algo que, desde mi ingenuidad adulta (sí, aún sigo siendo un ingenuo), nunca pude digerir, pero siempre me lo tengo que comer: "la impunidad".

¿Quiere saber una cosa? En mi casa no había impunidad. En mi
casa había justicia, justicia simple, clara, e inmediata. Pero tambien había piedad.
Le explicaré: Justicia, porque "el que las hace las paga".
Piedad, porque uno cumplía la condena estipulada y era dispensado, y su dignidad quedaba intacta y en pie. Al rincón, por tanto tiempo, y listo... Y ni un minuto más, y ni un minuto menos. Por otra parte, uno tenía la convicción de que
sería atrapado tarde o temprano, así que había que pensar muy bien antes de sacar los pies del plato.
Las reglas eran claras. Los castigos eran claros. Así fue en mi casa.

Y así creí que sería en la vida. Pero me equivoqué. Hoy debo reconocer que en mi casa de la infancia había algo que hacía la diferencia, y hacía que todo funcionara.
En mi casa había una "Tercera Regla" no escrita y, como
todas las reglas no escritas, tenía la fuerza de un precepto sagrado.
Esta fue la regla de oro que presidía el comportamiento de mi casa:
Regla N° 3: No sea insolente. Si rompió la regla, acéptelo, hágase responsable, y haga lo que necesita ser hecho para poner las cosas en su lugar.

Ésta es la regla que fue demolida en la sociedad en la que vivo. Eso es lo que nos arruinó. LA INSOLENCIA. Usted puede romper una regla -es su riesgo- pero si alguien le llama la atención o es atrapado, no sea arrogante e insolente, tenga el coraje de aceptarlo y hacerse responsable.
Pisar el césped, cruzar por la mitad de la cuadra, pasar semáforos en rojo, tirar papeles al piso, tratar de pisar a los peatones, todas son travesuras que se pueden enmendar... a no ser que uno viva en una sociedad plagada de insolentes. La insolencia de romper la regla, sentirse un vivo, e insultar, ultrajar y denigrar al que responsablemente intenta advertirle o hacerla respetar.

Así no hay remedio.

El mal de los Argentinos es la insolencia. La insolencia está compuesta de petulancia, descaro y desvergüenza. La insolencia hace un culto de cuatro principios:
- Pretender saberlo todo
- Tener razón hasta morir
- No escuchar
- Tú me importas, sólo si me sirves.
La insolencia en mi país admite que la gente se muera de hambre y que los niños no tengan salud ni educación. La insolencia en mi país logra que los que no pueden trabajar cobren un subsidio proveniente de los impuestos que pagan los que sí pueden trabajar (muy justo), pero los que no pueden trabajar, al mismo tiempo cierran los caminos y no dejan trabajar a los que sí pueden trabajar para aportar con sus impuestos a aquéllos que, insolentemente, les impiden trabajar.

Léalo otra vez, porque parece mentira.

Así nos vamos a quedar sin trabajo todos.

Porque a la insolencia no le importa, es pequeña, ignorante y arrogante.
Bueno, y así están las cosas. Ah, me olvidaba, ¿Las reglas sagradas de mi casa serían las mismas que en la suya? Qué interesante. ¿Usted sabe que demasiada gente me ha dicho que ésas eran también las reglas en sus casas?
Tanta gente me lo confirmó que llegué a la conclusión que somos una inmensa mayoría. Y entonces me pregunto, si somos tantos, ¿por qué nos acostumbramos
tan fácilmente a los atropellos de los insolentes? Yo se lo voy a contestar.
PORQUE ES MÁS CÓMODO, y uno se acostumbra a cualquier cosa, para no tener que hacerse responsable. Porque hacerse responsable es tomar un compromiso y comprometerse es aceptar el riesgo de ser rechazado, o criticado. Además, aunque somos una inmensa mayoría, no sirve para nada, ellos son pocos pero muy bien organizados. Sin embargo, yo quiero saber cuántos somos los que estamos dispuestos a respetar estas reglas.

Le propongo que hagamos algo para identificarnos entre nosotros. No tire papeles en la calle. Si ve un papel tirado, levántelo y tírelo en un tacho de basura. Si no hay un tacho de basura, llévelo con usted hasta que lo encuentre. Si ve a alguien tirando un papel en la calle, simplemente levántelo usted y cumpla con la regla 1. No va a pasar mucho tiempo en que seamos varios para levantar un mismo papel. Si es peatón, cruce por donde corresponde y respete los semáforos, aunque no pase ningún vehículo, quédese parado y respete la regla. Si es un automovilista, respete los semáforos y respete los derechos del peatón. Si saca a pasear a su perro, levante los desperdicios.

Todo esto parece muy tonto, pero no lo crea, es el único modo de comenzar a desprendernos de nuestra proverbial INSOLENCIA. Yo creo que la insolencia colectiva tiene un solo antídoto, la responsabilidad individual.

Creo que la grandeza de una nación comienza por aprender a mantenerla limpia y ordenada.
Si todos somos capaces de hacer esto, seremos capaces de hacer cualquier cosa.
Porque hay que aprender a hacerlo todos los días. Ése es el desafío.
Los insolentes tienen éxito porque son insolentes todos los días, todo el tiempo. Nuestro país está condenado: O aprende a cargar con la disciplina o cargará siempre con el arrepentimiento..
¿A USTED QUÉ LE PARECE? ¿PODREMOS RECONOCERNOS EN LA CALLE ?
Espero no haber sido insolente. En ese caso, disculpe.
Dr. Mario Rosen

DESTINO INCIERTO

2010-03-03T19:43:00.003-03:00

Inmerso en aguas cristalinas,
quiero emerger para ver la vida.

Todo es tan difuso. Todo es tan tibio.
Hay movimientos. Suaves. Sensibles.

Mil colores se dibujan. Y caigo.
Pendiente aterciopelada. Detención impensada.
Y vuelvo a caer.

¿Cuál es el milagro del momento?

Oigo tu voz y algo me dice que allí estás.
Tus labios tersos contraídos.
La punta de tu lengua que lastima

Incomprensiblemente, voy entendiendo.
Viaje irremediable hacia un destino incierto.

Algo estalla en derrededor.
Ahora todo es claro. Ahora todo es triste.

Percibo lo ocurrido.
Yo, estuve dentro de tu lágrima.

GUILLERMO REYNA ALLAN
1998

Poeta

2010-02-20T18:52:00.003-03:00

Duerme el poeta su encierro.

Sus sueños han ido a volar.

Triste, de toda tristeza.

Pájaros mustios. Arena sin mar.

Intentos vacíos. Cielos sin sol.

¿Dónde está la musa?

Aquella que, ingenuo, el no deja de amar.

Llora el poeta hacia adentro.

Desconocen su pesar.

Burbujea el amor. Recrudece el desencuentro.

Una cansada sonrisa, se permite al despertar.

Son ilusiones románticas.
Poeta, al fin, el las vuelve a abrazar.

Guillermo Reyna Allan (1997)

Aullido

2010-02-04T18:02:00.002-03:00

Irrumpe en la noche
Un grito que se cuelga
En las orillas
De la luna.

La figura se recorta
Por la sombra
Del presagio.

El mal tiene mil formas
Y la luna llena
Sólo una.

Patricia Da Luz

(Poetisa misionera)

Cuando explotan las lágrimas

2010-01-22T20:52:00.003-03:00

Confieso que varias veces me senté ante el teclado de mi computadora y, otras tantas, el sentimiento que me embarga me impedía escribir lo que siento.

Recordando aquella canción de Alberto Cortez, "cuando un amigo se va, deja un espacio vacío..." intenté poner en orden mis pensamientos. Más la angustia volvía a ganar la batalla interior y toda palabra me pareció vacía, sin sentido.

Hoy, a una semana de la tragedia que nos enlutó a todos voy encontrando el camino de las letras.

Quienes conocimos a León Seró tenemos la íntima convicción que "el profe" se fue buscando salvar a un deportista. Nadador como pocos es probable que haya intentando el esfuerzo supremo de arrebatarle a su amigo río el alma que quería llevarse.

Profesional como pocos, con un sentido de la responsabilidad pocas veces observado, León Seró pegó una brazada más en busca del destino que Dios le tenía reservado. No pudo.. no pudo.

Era un tipo exigente, sobre todo consigo mismo. Siempre pedía y daba un poco más. En el fútbol, en el rugby, en las artes marciales, en el río...; en el deporte en general, ha dejado una huella a imitar, un camino a seguir.

La palabra amistad es muy grande. León Seró tenía, sin embargo, muchos amigos. A algunos de nosotros nos quedará el sinsabor de no haber "aprovechado" un poquito más de su ejemplo de vida. Y asi, sin siquiera pensarlo, explotaron las lágrimas. Las mias, las suyas (amigo lector) y la de tanta gente que, aunque sea al pasar, en algún momento tuvo un acercamiento directo o indirecto con este adalid de los deportes.

Claro que no podemos olvidarnos de aquellos que también nos dejaron y este reconocimiento a León es un reconocimiento a cada uno de ellos, aún para aquellos a los que aún se busca para que sus afectos puedan lograr esa "liberación" de la que hablaba Michel al despedir a su hermano, colega, amigo, ejemplo.

No tengo mucho más que agregar. Quise hacer esto en primera persona porque es, honestamente, el desahogo literario (si se me permite el término) que tengo la suerte de expresar.

A vos León, porque el Supremo Hacedor ha de tenerte guardado un lugar de privilegio, mi abrazo intangible. A ustedes, los que quedaron sufriendo aún más que yo el silencio de la partida inesperada, un afecto muy grande y mis permanentes oraciones.Y, si las lágrimas llegan, dejen que exploten. No las retengan. Son simplemente abrazos de agua para aquellos que hoy no estan.

Guillermo Reyna Allan

Para siempre

2010-01-09T07:13:00.002-03:00

Mis labios de tus besos

vienen de amarrarse

un hijo en las venas.

Un sol.

Una ternura.

Otra vez la primavera.

Del libro: “Desesperanzada Utopía (o al borde del viento para recuperar las alas)”. Ediciones Arte Compartido.2005.

Este poema me lo envió mi amiga y colega Patricia Da Luz. Entiendo que es de su autoría.

GOTAS DE NAVIDAD

2009-12-26T09:48:00.015-03:00

Por
Emma-Margarita R. A.-Valdés

Ave, fiel María,
mística azucena,
célica pureza,
de gracia bendita.
A Dios dices fiat
y por tu largueza
gestas a "El Mesías".
Con San José ha florecido
el lirio de la pureza,
es el varón elegido
para cuidar la Belleza.

El aura de santidad
resplandece en su cabeza,
su obediencia y su bondad
son la luz de su grandeza.
Cantan los ruiseñores,
florece el lirio,
un varón santo y fuerte
cuidará al Niño.
A San José
Dios le encarga que vele
la Paz y el Bien.

María es elegida
virgen y madre,
y San José, su esposo,
el casto padre.
Noble José,
disfrutará del gozo
nuevo en Belén.

Viaja el Amor
y salta de alegría
el precursor.
¡Feliz encuentro!.
María, el Salvador
está en tu centro
Un despertar de párpados confusos
asolan a José.
En su pecho aletean
palomas indecisas sin destino.
Noticias de la luz
pueblan de resplandores sus contrarios
con claridad de nido.
A José dice el ángel
que está en María
el salvador del mundo,
el Rey Mesías.
Y sus grandes temores,
ciegas espinas,
se alejan de su mente
¡Cuánta alegría!.
En Belén de Judá
nace el Mesías,
en nueva humanidad
siembra alegrías.
Entre pañales
late la libertad
de los mortales.
Un ángel da la Nueva
a los pastores,
que nació el Rey de reyes,
digno de honores.
¡Gloria a Dios! ¡Gloria a Dios
en las alturas!
¡Paz a los hombre buenos!
¡Paz y venturas!
De los pastores
hizo Dios los primeros
adoradores.

Suavidad y ternura,
florecida dulzura
de amor de madre al hijo.
Virginal hermosura
que al Niño da cobijo.
Camino de Belén
van los pastores,
las ovejas retozan
por los alcores.
Una estrella señala
con sus fulgores
que ha nacido el Mesías
Amor de amores.

El Niño Jesús dormía,
los ángeles le cantaban,
los pastores le adoraban
y la Virgen sonreía.

Está el Niño Jesús
en el pesebre,
vienen a visitarle
siervos y reyes.
La estrella brilla,
nos señala el camino
de la alegría.
La Buena Nueva
por el mundo se extiende
¡el Amor llega!.
¡Vamos, vamos ,vamos!
vamos al Portal,
que el Niño Jesús
nos quiere abrazar.
¡Vamos, vamos ,vamos!,
vamos a Belén,
que el Niño Jesús
nos trae Paz y Bien.

Cantemos, cantemos
al Niño Manuel,
que viene del cielo
con fuego y laurel.
Cantemos, cantemos
al Niño Manuel,
que trae el lucero
del amanecer.

El Niño nos bendice
con su manita
y sus ojos sonríen
cuando nos mira.
Le ofrecemos juguetes,
sábanas limpias,
y lo que el Niño quiere
son más caricias.
Viene en misión de amor
desde otra orilla
para dar el perdón,
cerrar la herida.

En esta noche de Reyes,
todo mi oro incienso y mirra,
si el buen Niño-Dios lo quiere,
sea suyo con mi vida.

Circuncisión.
Bautismo de agonía,
presentimiento
de azotes y de clavos,
de espinas y lanzada.
Esta sangre infantil
es inicial ofrenda,
néctar de amor cautivo
en el ara del mundo.

Hacia el templo, María,
vas con el Hijo.
Allí está Simeón,
siervo bendito.
Te anuncia un gran martirio.
Será el dolor
causa de la alegría
y del perdón.

Nos dijeron los cielos
que tú naciste
para salvar al mundo
mortal y triste.
Con tu venida
redimiste a los hombres
de su caída.
Cantamos aleluya
los rescatados,
de la condena eterna
fuimos salvados.
Con tu venida
nos diste libertad,
¡Rey de la Vida!.

Una estrella luminosa
guía al hombre penitente
hacia un niño sonriente
y una doncella preciosa.
En actitud amorosa,
sus bracitos extendidos,
somos todos acogidos
por la gloriosa bondad
del niño, que en santidad
nos salvará, redimidos.

Es la doncella María,
madre-virgen cariñosa,
medianera, generosa,
que al Señor ha dicho fiat.
¡Qué extraordinaria alegría!,
en su regazo Emmanuel
late, por ser ella fiel
al Dios de Amor y Verdad,
por su entrega y caridad
es la puerta del vergel.

De la fila 9 en adelante....‏

2009-12-02T19:21:00.002-03:00

"NINGÚN ÉXITO EN LA VIDA, JUSTIFICA EL FRACASO EN LA FAMILIA"

Impactante conferencia de un sobreviviente de los Andes.

Los consejos de Fernando Parrado, sobreviviente de los Andes 'Lo importante viene después del trabajo' Conmovió a 2,500 ejecutivos en Expo Management con una recomendación: apoyarse en la familia.

¿Qué conferencista logra hoy colmar un auditorio de 2,500 ejecutivosy empresarios, muchos con sus mujeres e hijos, y hablar durante una hora y media sin que nadie pierda detalle del tema ?

Fernando Parrado,uno de los 16 sobrevivientes de la tragedia de los Andes,a 36 años de aquella historia que asombró al mundo, consiguió hacealgunos meses más que eso: Conmover a un foro de negocios ycapacitación empresarial al transmitir las simples moralejas que ledejaron vivir 72 días en plena Cordillera sin agua ni comida.

Fue durante la jornada de cierre de Expo Management 2008. Su presentación, un monólogo sin golpes bajos acompañado por vídeos eimágenes de la montaña, tuvo dos etapas bien diferentes. En la primera narró, con un relato íntimo repleto de anécdotas, losmomentos que lo marcaron de aquella odisea a 4000 metros de altura enla que perdió a buena parte de sus amigos, además de su madre y su hermana.

'¿Cómo es posible sobrevivir donde no se sobrevive?', se preguntó. 'Sobrevivimos porque hubo liderazgos, toma de decisiones y espíritu deequipo, porque nos conocíamos desde mucho antes', dijo. Y arrojó un primer disparador. "En la vida el factor suerte es fundamental". Cuando llegué al aeropuerto de Montevideo no daban número de asiento para el avión. A mí me tocó, de casualidad, la fila 9, junto a mi mejor amigo. Cuando el avión chocó en la montaña, se partió en dos. De la fila 9 para atrás no quedó nada. Los 29 sobrevivientes al primer impacto viajaban en la parte que quedó a salvo.'

De ellos, dijo, 24 nosufrieron un rasguño. Así, los menos golpeados empezaron a ayudar, actuando como unverdadero equipo. Administramos barritas de chocolate y maní al punto de comer un grano por horas cada uno. Marcelo, nuestro capitán y líder, asumió su rol para contenernos cuando le preguntábamos qué pasaba porque no llegaba el rescate. Decidimos aguantar.' Pero días después el líder se desmoronó. La radio trajo la noticia de que había concluido el rescate.' ¿Cómo hubieran reaccionado ustedes? El líder se quiebra, se deprime y deja de serlo. Imagínense que yo cierro esta sala, bajo la temperatura de -14 grados sin agua ni comida a esperar quién muere primero. 'Se hace un silencio estremecedor de la primera a la última fila. 'Ahí me di cuenta de que al universo no le importa qué nos pasa. Mañana saldrá el sol y se pondrá como siempre. Por lo tanto, tuvimos que tomar decisiones.

En la noche 12 o 13 nos dijimos con uno de los chicos: «¿Qué estás pensando?» «Lo mismo que vos. Tenemos que comer, y las proteínas están en los cuerpos. »Hicimos un pacto entre nosotros, era la única opción. Nos enfrentamos a una verdad cruda e inhumana.' Desde la primera fila, decenas de chicos llevados por sus padres escuchaban boquiabiertos. Parrado apeló a conceptos típicos del mundo empresarial. 'Hubo planificación, estrategia, desarrollo. Cada uno empezó a hacer algo útil, que nos ayudara a seguir vivos: zapatos, bastones, pequeñas expediciones humanas. Fuimos conociendo nuestra prisión de hielo.'

'Hasta que me eligieron para la expedición final, porque lamontaña nos estaba matando, nos debilitaba, se nos acababa la comida. Subí aterrado a la cima de la montaña con Roberto Canessa. Pensábamos ver desde allí los valles verdes de Chile y nos encontramoscon nieve y montañas a 360 grados. Ahí decidí que moriría caminando hacia algún lugar.' Entonces sobrevino el momento más inesperado. Pero, 'Esta no es lahistoria que vine a contar', avisó.

Y contó que su verdadera historia empezó al regresar a su casa, sin su madre ni su hermana, sin sus amigos de la infancia y con su padre con una nueva pareja.

'¿Crisis? ¿De qué crisis me hablan? ¿Estrés? ¿Qué estrés? Estrés es estar muerto a 6000 metros de altura sin agua ni comida', enfatizó. Recordó un diálogo fundamental que tuvo con su padre, que le dijo:'Mira para adelante, anda tras esa chica que te gustaba, ten una vida, trabaja. Yo cometí el error de no decirle a tu madre tantas cosas por estar tan ocupado, de no compartir tantas festividades con tu hermana, no darme el tiempo de platicar con ellas mis vivencias, no decirles cuanto las amaba'.

Y cerró, determinado: 'Las empresas son importantes, el trabajo lo es, pero loverdaderamente valioso está en casa después de trabajar: la familia. Mi vida cambio, pero lo mas valioso que perdí fue ese hogar que ya no existía al regresar. No se olviden de quien tienen al lado, porque no saben lo que va apasar mañana.' Una interminable ovación lo despidió de pie .....

"NINGUN ÉXITO EN LA VIDA, JUSTIFICA EL FRACASO EN LA FAMILIA" Si TU tienes un calido hogar, piensa que al igual que Yo, eres una persona con Suerte !!! Te tocó de la fila 9 hacia adelante, y creeme que la mayoría viaja de la 9 para atrás.

¡ Qué sonrisas…!!

2009-11-29T08:47:00.002-03:00

No importan las penas..
¡Vivan las alegrías..!!
Cuantos nubarrones forjaron tu vida.

Dejar atrás las tormentas y
abrir paso al sosiego.
Con música, con cantos, con danzas.
¡Qué sonrisas..!!

Vas esquivando tropiezos, sumando flores al camino.
Tus llantos, tan solitarios,
como si no hubieran existido.
Solo tú sabes del miedo,
solo tú, de la mano extendida en el vacío.

Aciertos, desaciertos.
Privaciones y lamentos.
Pero allá… una lucecita.
Es tu alma, tu inocencia.
¡Qué sonrisas..!!

Y sigues riendo. Sigues viviendo.
¿Cómo haces? ¿Cómo puedes?
Es fácil, dicen tus ojos, los que buscan compañía.
La energía que desgastan, yo la tomo como mía.

¡Valga Dios, que ironía..!!
Es tan simple… es tu vida.
Danzas, música, besos,
¡que sonrisas..!!

A mi hija María Eugenia.
Posadas, Noviembre de 2009 - Guillermo ReynaAllan

El secreto es perdonar (Por el Padre Leo)

2009-11-19T21:07:00.002-03:00

Para que un rencor o cualquier otro problema se transforme en resentimiento dentro de nuestro corazón precisamos alimentarlo con murmurio. Todos nosotros nos decepcionamos cuando algo inesperado nos sucede, eso es normal. El problema está en quedarnos reviviendo después, rumiándolo dentro del corazón. El primer gran secreto para la cura de nuestros resentimientos es entrenar el corazón para que perdone siempre, sin interesar que nos hayan ofendido conciente o inconcientemente. Sin importar se proviene de amigo o enemigo. El secreto está en perdonar. Perdonar siempre. Para perdonar totalmente es importante declarar el perdón.

Sed más bien buenos entre vosotros, entrañables, perdonándoos mutuamente como os perdonó Dios en Cristo (Ef 4,32).

Soportándoos unos a otros y perdonándoos mutuamente, si alguno tiene queja contra otro. Como el Señor os perdonó, perdonaos también vosotros. Y por encima de todo esto, revestíos del amor, que es el vínculo de la perfección (Cl 3, 13-14).

Para perdonar a los demás debemos recordar siempre cómo Dios nos perdonó en Cristo. Debo perdonar a quien me ofendió, no porque yo sea bueno o la persona lo sea, ni porque la merezca. Si tentamos saber si persona tiene culpa o no nos caeremos al murmurio, porque nuestro corazón, en aquel momento, está herido y, de esa forma, nadie piensa correctamente. Por lo tanto, para evitar cualquier posibilidad de alimentar el rencor, el secreto es perdonar inmediatamente. Perdonar como el Señor nos perdona. Para eso hace falta revestirnos de la caridad.

Caridad no es dar algo a alguien, eso es filantropía. Caridad es darse por entero a alguien que no merece. Fue eso lo que Jesús hizo por mí y por ti y por toda la humanidad. Jesús se ofreció enteramente a todos, inclusive, a aquellos que estaban siendo usados para crucificarlo. “Padre, perdónalos, porque no saben lo que hacen’ (Lc 23, 34).

Sólo por el perdón vivido explícitamente nos tornamos, de hecho, hijos e hijas de Dios. Mientras no perdonamos, estamos viviendo como si fuéramos adoptados por el maligno. Que por señal, muchas veces nos comportamos así.

Hace falta perdonar siempre y perdonar especialmente a los que no merecen nuestro perdón. Es el secreto que nos hace actuar como hijos e hijas de Dios

Del libro: “A cura do resentimento”

Fuente: Cancionnueva- ALMAS

Hace 39 años Monzón obtenía su primer título mundial

2009-11-07T14:26:00.003-03:00

Un 7 de noviembre de 1970 en la ciudad de Roma, obtenía el título mundial de la categoría Mediano tras vencer por knockout en el 12º round a Nino Benvenuti.

Luego de ese combate, el nuevo campeón de peso Mediano declaraba: “Cuando le clavé la mirada estaba pensando: ’Esta noche te voy a matar’ ".

Carlos Monzón fue el boxeador argentino más conocido, aunque no haya sido el más dotado técnicamente, y el que desató más entusiasmo en el público, que sentía por él una admiración incondicional.

Nació el 7 de agosto de 1942, en San Javier, provincia de Santa Fe. Creció en un hogar humilde siendo el quinto de trece hijos y a los 9 años comenzó a practicar boxeo. Como aficionado realizó 87 peleas. Ganó 78, perdió 8 y empató 6. Fue boxeador de peso medio, en 1963 comenzó su primer año como profesional y en 1970 obtuvo el título mundial de los Medianos al vencer a Nino Benvenuti, y conservó su título hasta su retirada en 1977, tras defenderlo con éxito en 14 ocasiones.

Su reinado fue el más largo de la categoría, con una duración de 6 años y 10 meses. Defendió su título y logró unificarlo, obteniendo el de la Asociación Mundial de Boxeo y el del Consejo Mundial de Boxeo, que en ese momento estaba en manos de Valdez.Carlos Monzón es considerado uno de los más grandes deportistas de Argentina, alcanzando la fama que sólo han ostentado personajes como Diego Armando Maradona, Guillermo Vilas o Juan Manuel Fangio.

A su retiro tenía el récord de 102 peleas como profesional, de las cuales sólo empató 10 y perdió 3.Tras su retiro, fue acusado en 1988 del asesinato de su esposa Alicia Muñiz y por el cual fue condenado a once años de cárcel.Cuando se encontraba en la etapa final de su condena, comenzó a gozar de salidas restringidas para trabajar. En una de ellas murió en un accidente automovilístico el 8 de enero de 1995, en la localidad de Los Cerrillos, en la provincia de Santa Fe. Cabe recordar que Monzón también incursionó en el cine. En 1974 filmó con Susana Giménez la película “La Mary”, de donde nació un romance con la actriz que lo llevó a divorciarse de su primera esposa.

Estrellas celestes

2009-10-31T12:02:00.004-03:00

Intenté encontrarlas en los cielos azules.
Me sumergí en galaxias y me crucé con las nubes.
Alguno que otro pájaro me miró en silencio.
Los ángeles sonrieron sin desprecio.

Un cometa me contó su historia, pero
de ellas nada sabía.
Un astronauta loco miró hacia abajo
y mil meteoritos se desplomaron.

Llegué a las puertas de Dios y
golpeé las manos-
Antes que algo dijera me pidieron
que no buscara.

Volví a las tierras, me enterré en los mares.
En alguna llanura sollozé sin llanto.
Miré mi casa, musicalmente hermosa.
Había un brillo. No sé que cosa.

Entré en su cuarto... y allí estaban.
Dos estrellas celestes, en
los ojos de mi niña amada.

Para mi hija Emilia

Guillermo Reyna Allan - Posadas, Abril de 2005

Video: El uso de celular al conducir puede matarte

2009-10-20T19:06:00.002-03:00

Ante la creciente cifra de accidentes automovilísticos en la zona, la policía Gales, en Inglaterra, ha recurrido a una medida extrema para impresionar a los jóvenes conductores, informó la BBC News.

Un fuerte y dramático video que dura sólo cuatro minutos, pretende hacer conciencia entre los conductores.

En las imágenes se puede apreciar a una conductora intentando enviar un mensaje desde su celular, lo que termina de manera dramática.

Un reciente estudio de la RAC Foundation, reveló que el 50% del las personas entre los 18 y los 24 años escriben mensajes mientras conducen.

Escribir mensajes resulta encima más peligroso que hablar al móvil, porqué distrae nuestra mirada durante intervalos de 6 segundos.

Los datos de la RAC Foundation dejan claro que contestar a un 'sms' mientras conducimos reduce del 35% nuestra capacidad de reacción.

Te advertimos que las imágenes del video son fuertes.

Mi sueño sería

2009-10-19T18:04:00.002-03:00

Mi sueño sería
colmarte de besos, recoger tu pelo
y descubrir tus ansias.

Mi sueño sería
compartir tus horas
y dejar que el cielo nos ilumine el alma.

Mi sueño sería
atrapar tu risa,
para que el silencio no reconozca mis lágrimas.

Mi sueño sería
vivir muy despacio,
hasta que la muerte me encuentre en tus brazos.

Guilermo Reyna Allan

Posadas - 2004

Se nos fue....LA NEGRA SOSA

2009-10-04T12:38:00.002-03:00

Solo un recuerdo... solo una canción, bastará para que quede siempre entre nosotros...

">

La última plegaria de Ghandi

2009-10-02T18:14:00.002-03:00

Ya te sientas fatigado o no ¡oh hombre!,

no descanses; no ceses en tu lucha solitaria,sigue adelante y no descanses.

Caminarás por senderos confusos y enmarañados y solo salvarás unas cuantas vidas tristes.

¡Oh hombre!, no pierdas la fe, no descanses.

Tu propia vida se agotará y anulará,y habrá crecientes peligros en la jornada.

¡Oh hombre! soportas todas esas cargas, no descanses.

Salta sobre tus dificultadesaunque sean más altas que montañas,y aunque más allá solo haya campos secos y desnudos.

¡Oh hombre!, no descanses hasta llegar a esos campos.

El mundo se oscurecerá y tú verterás luz sobre ély disiparas las tinieblas.¡Oh hombre!, aunque la vida se aleje de ti, no descanses.

¡Oh hombre!, no descanses;procura descanso a los demás

(Esta oración fue hecha en la mañana del 15 de Enero de 1948; a las 5:15 de la tarde de ese mismo día, murió asesinado, repitiendo: ¡Hai Rama! –¡Oh, Dios!-)

Despertando cielos

2009-09-20T11:37:00.003-03:00

Brotan miradas de fuego.
Un pensamiento cómplice.
Una sonrisa con pestañas.

Corre el tiempo.
Se detienen los besos.
Crecen alados los sueños contenidos.
¡ Y se echan a volar...!!

Tu rostro en la palma de mis manos.
Nuestra inocencia... más allá de
las cicatrices.

Nos miramos y fuimos.
Atrapados el uno en el otro.
Regocijados en un amor con límites.

Una lágrima... un beso.
Un.. ¡ te amo..!!, despertando cielos.

Vamos.
Repartiendo abrazos.
Más allá de lo posible.
Juntos. Vos y yo.

Y el mundo cae a nuestras espaldas
sin dañarnos.

Nos tenemos, Vida.
Con eso nos alcanza.

Guillermo Reyna Allan
Posadas, Misiones
2004

¿Porqué?

2009-09-13T09:16:00.003-03:00

¿ Porqué el porqué me invade...?
¿ Porqué se suman tantos porqué...?
¿ Porqué no entiendo los porqué...?
¿ Porqué me rehuso a encontrar las respuestas
del porqué...?
¿ Será porque no me importan los porqué...?

Porque te amo.
Porque respiro en vos.
Porque crezco a tu lado.
Porque te necesito a cada instante.
Porque no me imagino sin tu presencia.
Porque tus risas me hacen feliz.
Porque me duelen tus angustias.
Porque te siento mía.
Porque te sueño.
Porque te pienso.
Porque te presiento.
Porque me das vida.
Porque sin vos soy nada.
Porque en vos soy todo.
Porque entonces y, porque estás a mi lado,
los porqué de los miedos se desvanecen.
Porque vos y yo, yo y vos,
basamos todo en el... ¿ porqué no..?

Guillermo Reyna Allan
Posadas, Misiones

La irresponsabilidad de un noticiero

2009-09-01T18:04:00.002-03:00

Los amigos de http://www.informatedigital.com/ me enviaron este material que, además de asombrarnos, nos pone en alerta.
Observen con atención. Merece ser difundido como un canto a la "chatura periodística".

Si alguien pensaba que todavía se puede creer en algo de lo que sale en los programas mal llamados informativos, preste atención a esto que sucedió en C5N y que está circulando por internet.

Alertando a la comunidad ante el hecho de que los chicos se preparan alcohólicamente para ir a los boliches, el canal presentó un informe detallando la composición de un nuevo trago de moda, el Grog XD.

Con el conductor adelante y una pantalla atrás, enumeraron los componentes del supuesto trago bajo el título de “El preboliche y los excesos de alcohol”: kerosene, endulzantes artificiales, ácido sulfúrico, ron, acetona, tinte rojo Nº 2, grasa para ejes, ácido de batería.El conductor va enumerando los componentes y los va tildando –es algo que los anchormen de noticieros saben hacer muy bien–, pero en este caso no con una birome en un papel sino pasando el dedo por la pantalla, lo cual deja una estela roja junto a cada uno de los nombres mencionados (tecnología de punta al servicio de... nada).

Lee la lista dos veces y afirma: “Esto pasa. Es cuestión de poder hablarlo con los adolescentes”.De más está decir que la credibilidad de la lista no supera una mirada elaborada desde el sentido común con un mínimo de espíritu crítico. ¿Quién podría tirar en su estómago grasa para ejes? Y aun cuando tuviera la voluntad de hacerlo, ¿cómo sobrevive a la ingesta de kerosene, ácido sulfúrico y ácido para baterías?

Según el post de Taringa de donde tomamos esta información, que incluye fotos y un video capturado de la pantalla de C5N, luego de la presentación del conductor, aparece Alberto Cormillot diciendo: “Contiene kerosene, ácido para baterías, scumm... ¿Que será scumm?”. Ahora bien, el post demuestra que esa estrambótica lista está tomada de un juego de computadoras llamado Monkey Island. Allí se ve a un grupo de piratas en una taberna, rústicamente dibujados, que comentan el nuevo trago, el famoso Grog XD, y enumeran los componentes, ¡los mismos que C5N dio en su informativo, más algunos otros! Luego, uno de los piratas comenta: “Como te podrás imaginar, es una de las sustancias más cáusticas y volátiles conocidas por el hombre”. Y luego viene el remate del chiste: “¡Esa cosa se carcome los jarros y el cocinero está perdiendo una fortuna reponiéndolos!”.

El scumm, que llamó la atención de Cormillot aunque no aparecía en la lista en pantalla, es un chiste interno para los usuarios de Monkey Island y refiere a una de las acciones del juego.A esta altura podemos hacer un comentario breve y una pregunta. El comentario es el siguiente: si el peligro de la alcoholización en los adolescentes es cierto, la irresponsabilidad del noticiero por poner al aire información absurda relacionada con el tema, sin el chequeo más elemental, es gravísima. Y la pregunta es ésta: ¿Qué toman los periodistas de C5N?

¡Parece más peligroso que el Grog XD!

Borges también tenía humor

2009-08-21T19:02:00.003-03:00

En este caso mi fuente es un mail que me envió mi amigo Fernando Samitier. Me pareció muy bueno y me tomé el atrevimiento de publicarlo. Gracias Fer. Espero que les guste...

1) Durante la dictadura militar alguien le comenta a Borges que el general Galtieri, presidente de la República en ese momento, ha confesado que una de sus mayores ambiciones es seguir el camino de Perón y parecerse a él. '¡Caramba! -interrumpe Borges- es imposible imaginarse una aspiración más modesta'.

2) Borges firma ejemplares en una librería del Centro. Un joven se acerca con acerca con Ficciones y le dice: 'Maestro, usted es inmortal'.
Borges le contesta: 'Vamos, hombre. No hay por qué ser tan pesimista'.

3) Roma, 1981. Conferencia de prensa en un hotel de la Via Veneto.
Además de periodistas, están presentes Bernardo Bertolucci y
Franco María Ricci. Borges, inspirado, destila ingenio. Llega la última pregunta. '¿A qué atribuye que todavía no le hayan otorgado el Premio Nobel de Literatura?'
- 'A la sabiduría sueca'.

4) En una entrevista, en Roma, un periodista trataba de poner en aprietos a Jorge Luis Borges. Como no lo lograba, finalmente probó con algo que le pareció más provocativo: '¿En su país todavía hay caníbales?'
- 'Ya no - contestó aquél -, nos los comimos a todos.'

5) En plena Guerra de las Malvinas, opinó que 'la Argentina e Inglaterra parecen dos pelados peleándose por un peine' y que 'las islas habría que regalárselas a Bolivia para que tenga salida al mar'.

6) Sobre la situación de la literatura argentina, Córdoba Iturburu, que la presidía, inquirió a los gritos: '¿Y qué vamos a hacer por nuestros jóvenes poetas?' Desde el fondo llegó otro grito, éste de Borges: '¡Disuadirlos!'

7) En la pausa de un acto cultural, el novelista Oscar Hermes
Villordo acompañó a Borges al baño, situado en un primer piso al que se llegaba por una empinada escalera de madera. Cuando volvían, Villordo notó que Borges descendía los escalones demasiado rápido y, temiendo lo peor, le preguntó:'¿No deberíamos ir más despacio?' 'Pero no soy yo - aclaró Borges -, es Newton.'

8) Borges charla con Antonio Carrizo, en un bar. Por la radio del local se anuncia un tango con letra de León Benarós, amigo de Borges. El locutor propone escucharlo y el escritor acepta.
Cuando el tango termina, Carrizo le pregunta qué le pareció. Borges
mueve la cabeza y dictamina, muy preocupado: 'Esto le pasa a Benarós por juntarse con peronistas'.

9) El poeta Eduardo González Lanuza, uno de los introductores del ultraísmo en la Argentina y gran amigo de Borges, descubre a éste en Florida y Corrientes, solo, con su bastón, esperando para poder cruzar. Lo toca y le dice: 'Borges, soy González Lanuza'.
El vuelve la cabeza y, después de unos segundos, contesta: 'Es probable'.

10) En Maipú y Tucumán, un grupo de adictos a Isabel Perón descubre a Borges y lo sigue unos metros, insultándolo. Al ingresar en su casa, un periodista le pregunta cómo se siente. 'Medio desorientado - manifiesta -. Se me acercó una mujer vociferando: ¡Inculto! ¡Ignorante! '

11) Un joven poeta se acerca a Borges en la calle. Deja en manos
del escritor su primer libro.Borges agradece y le pregunta cuál es el título. 'Con la patria adentro', responde el joven. -'Pero qué incomodidad, amigo, qué incomodidad'.

12) El escritor argentino Héctor Bianciotti recuerda una de las
tantas salidas elegantes de Borges, cuando le incomodaban los halagos de la gente: Ocurre en París, en un estudio de televisión.
-'¿Usted se da cuenta de que es uno de los grandes escritores del siglo?', lo interrogan.
-'Es que este', evalúa Borges, 'ha sido un siglo muy mediocre'.

13) Una mañana de octubre de 1967, Borges está al frente de su
clase de literatura inglesa. Un estudiante entra y lo interrumpe para anunciar la muerte del Che Guevara y la inmediata suspensión de las clases para rendirle un homenaje . Borges contesta que el
homenaje seguramente puede esperar. Clima tenso. El estudiante insiste: 'Tiene que ser ahora y usted se va'. Borges no se resigna y grita: 'No me voy nada. Y si usted es tan guapo, venga a sacarme del escritorio'. El estudiante amenaza con cortar la luz. 'He tomado la precaución', retruca Borges, 'de ser ciego esperando este momento'.

14) A principios de la década de los setenta, el escritor y
psicoanalista Germán García invita a la Argentina a Daniel Sibony,matemático y psicoanalista francés. Sibony quiere conocer a Borges.
Al encontrarse, el francés le pregunta en qué idioma desea hablar.
'Hablemos en francés', propone Borges, y justifica: 'Dicen que la lengua francesa es tan perfecta que no necesita escritores.
A la inversa, dicen que el castellano es una lengua que se desespera de su propia debilidad y necesita producir cada tanto un Góngora, un Quevedo, un Cervantes'.

15) Una revista de actualidad reúne a Borges con el director técnico César Luis Menotti. 'Qué raro, ¿no? Un hombre inteligente y se empeña en hablar de fútbol todo el tiempo', comenta Borges más tarde.

16) En 1983, un periodista de La Nación pide a Borges su opinión
sobre la Guerra de Malvinas. 'Absurda', define Borges. 'Estoy triste, muy triste. Mandaron a esos pobres muchachos de veinte años a morir al sur. Tener veinte años y pelear contra soldados veteranos es algo atroz, inconcebible. Solamente en el crucero General Belgrano murieron cientos. Claro que los militares dirán que al lado de los desaparecidos esa cifra no es nada, pero no creo que
les convenga ese argumento. No, no les va a convenir...'

17) El 10 de marzo de 1978, en la Feria del Libro, Borges se cruza con un escritor al que quiere y respeta: Manuel Mujica Lainez.
Se abrazan e inician una conversación que es interrumpida una y otra vez por los cazadores compulsivos de firmas. 'A veces', se queja Borges, 'pienso que cuando me muera mis libros más cotizados serán aquellos que no lleven mi autógrafo.'

18) En 1975, a los 99 años, muere Leonor Acevedo de Borges, madre del escritor. En el velorio, una mujer da el pésame a Borges y comenta: 'Peeero... pobre Leonorcita, morirse tan poquito antes de cumplir los 100 años. Si hubiera esperado un poquito más...'.
Borges le dice: 'Veo, señora, que es usted devota del sistema decimal'.

19) Borges y un escritor joven debatiendo sobre literatura y otros temas. El escritor joven le dice: 'Y bueno, en política no vamos a estar de acuerdo, maestro, porque yo soy peronista'. Borges contestò: 'Còmo que no? Yo tambièn soy ciego'.

Guillermo Reyna Allan

Jordania: afirman que la ciudad de Petra fue diseñada por astrónomos

2009-08-12T18:06:00.003-03:00

Según un estudio, los monumentos de la antigua capital del reino nabateo están orientados hacia el solsticio y hacia Canopo, la estrella que guiaba a las caravanas en la Península arábiga, al igual que la Kaaba, en La Meca.

Los principales monumentos de Petra, la legendaria ciudad de los nabateos en Jordania, están orientados hacia el solsticio y hacia Canopo, la estrella que guiaba a las caravanas por la Península arábiga, al igual que sucede con la Kaaba, en La Meca (en la actual Arabia Saudita).

El astrónomo Juan Antonio Belmonte, investigador del Instituto de Astrofísica de Canarias (IAC), afirmó que, tras llevar a cabo trabajos de campo en la ciudad nabatea, considera a Petra "como un maravilloso taller para los estudios arqueo-astronómicos y arqueo-topográficos".

Para su estudio, el investigador midió los principales monumentos (El Tesoro, el Monasterio y las tumbas reales, entre otros) y, tras analizar los datos, halló que la astronomía y la topografía "sagrada" eran muy importantes para orientar las tumbas y los templos.

Los nabateos eran una tribu árabe que habitó el sudeste de Palestina y Siria, en la frontera con el mundo helénico, un par de siglos antes de Cristo. Fundaron un imperio que se extendía desde el Mar Rojo hasta Damasco y desde Gaza hasta los desiertos de Arabia central.

Belmonte tiene la hipótesis de que las principales deidades nabateas, Dushara, Al Lat, Al Uzza y Al Kutba, eran las manifestaciones de la Luna, el Sol y los planetas Venus y Mercurio. El astrónomo encontró "sorpresas agradables" en Petra: uno de sus monumentos más famosos, El Monasterio -excavado en roca en lo alto de una montaña-, está orientado a la puesta de Sol en el solsticio de invierno, un momento clave del ciclo anual.

Desde el otro gran monumento, El Tesoro, que encontraban las caravanas al final del desfiladero, es visible una porción de cielo y también está orientado hacia el solsticio. Belmonte quiere verificar si además, a través de una pequeña ventana situada sobre la puerta principal del Tesoro, a unos 10 metros de altura, pueden entrar los rayos del Sol en el solsticio de verano.

Pero el investigador halló también un dato "sugerente" sobre el emplazamiento de estos monumentos al detectar que tienen la misma orientación astronómica que la Kaaba antes de que fuera islamizada y convertida en el centro principal de peregrinación de los musulmanes, cuando era un santuario pagano en el que se creía que había unos 360 ídolos, destruidos por el profeta Mahoma tras conquistar la Meca.

"La Kaaba muestra los mismos alineamientos que Petra, ya que los nabateos al fin y al cabo eran una tribu árabe, y refuerza lo que los textos mencionan sobre otros monumentos preislámicos", detalla Belmonte. También otro templo principal, el de los Leones Alados, dedicado posiblemente a la diosa Al Uzza, está orientado hacia Canopo, la segunda estrella más brillante del cielo y que, al marcar el Sur con relativa precisión, era utilizada por las caravanas para orientarse desde Petra hacia La Meca y desde allí hacia los países del incienso y su destino final, Saba.

Fuente: Clarín

Gra

Cuando sientas

2009-08-03T21:35:00.002-03:00

Cuando sientas burbujas de estrellas
en tus entrañas, y un repiquetear
de nubes en tus ojos.

Cuando sientas mariposas sueltas
en tu vientre,
y música de duendes en tus labios.

Cuando sientas el frío del rocío
en tus mejillas,
y el aroma de hierba fresca en tus lágrimas.

Cuando sientas que una mirada
perfora tus latidos,
y tu estómago vuele como una pluma al viento.

Cuando oigas el silencio
de tus besos,
y recuperes el sonido de la nada.

Cuando sientas todo eso.
Sentirás que el amor anidó
en tu morada.

Guillermo Reyna Allan

Posadas - 2004

NEIL ARMSTRONG

2009-07-15T18:22:00.002-03:00

Se acerca un nuevo aniversario de la llegada del hombre a la luna. Fue el 20 de Julio de 1969. Ese día un astronauta se convirtió en leyenda, fue el primer humano en pisar suelo selenita. Su nombre: Neil Armstrong.

Nació en Wapakoneta, Estados Unidos, en 1930. Tras graduarse en la especialidad de ingeniería aeronáutica por la Universidad de Purdue, fue piloto de la Marina de Estados Unidos entre 1949 y 1952, período durante el cual participó en la guerra de Corea. Ingresó en el National Advisory Committee for Aeronautics (NACA), que en 1958 se convertiría en la Agencia Estadounidense del Espacio (NASA), donde llegó a ser uno de sus pilotos de pruebas más destacados.

En el marco de sus actividades en el Lewis Research Center y en la Sección de Desarrollo de Aparatos Voladores de la NASA, en la base de las Fuerzas Aéreas estadounidenses en Edwards (California), fue uno de los pilotos designados para efectuar los vuelos de pruebas del avión cohete estadounidense X-15 (un total de 17 misiones), a bordo del cual alcanzaría altitudes de hasta 30.000 m y velocidades próximas a los 6.000 km/h. Durante esta época pilotó también bombarderos de largo alcance del tipo B-52.

En 1962 ingresó en el cuerpo de astronautas de la NASA y se especializó en la mejora de los métodos de entrenamiento y el desarrollo de los simuladores de vuelo. Cuatro años más tarde (1966) dirigió como comandante la operación Gemini 8 (marzo de 1966), una misión espacial en la que, acompañado por el comandante David Scott, llevó a cabo una maniobra de acoplamiento en el espacio, la primera de este género (16 de marzo). La misión fracasó al perderse el control del conjunto, si bien los astronautas pudieron separar la cápsula espacial y regresar a la Tierra, donde hubieron de realizar un amaraje forzoso.

Tres años más tarde (1969), entre los días 16 y 24 de julio, fue el comandante de la histórica misión Apolo 11 y protagonizó el primer alunizaje del ser humano sobre la superficie de nuestro satélite. Para esta gesta se utilizó un cohete Saturno V, el mayor ingenio de este tipo construido, con una altura superior a los 85 m y un diámetro máximo de 13 m, capaz de desarrollar una potencia de 35.000 kN, que transportaba el conjunto integrado por el módulo de mando y servicio, llamado Columbia, y el módulo de alunizaje, bautizado con el nombre de Eagle.

La tripulación estaba compuesta, además, por el teniente coronel Michael Collins, piloto del módulo de mando, y el coronel Edwin E. Aldrin, encargado de pilotar el módulo lunar. Armstrong fue el primero en poner pie en la superficie lunar, el 21 de julio, y permaneció 2 horas y 14 minutos fuera del módulo de alunizaje Eagle. El alunizaje había tenido lugar el día antes (20 de julio) en la región lunar conocida como Mar de la Tranquilidad; el 21 de julio, Aldrin siguió a su comandante 15 minutos después de que éste saliera del módulo lunar.

Además de desplegar la bandera de Estados Unidos y de instalar diversos aparatos científicos, recogieron aproximadamente 22 kg de rocas lunares para su posterior estudio en la Tierra. A su regreso, Armstrong fue nombrado responsable de las actividades aeronáuticas de la NASA, organización que abandonó en 1971 para incorporarse a la actividad docente como catedrático en la Universidad de Cincinnati. En 1979 pasó a formar parte de la junta de la Cardwell International Ltd., empresa proveedora de equipamiento para refinerías.

Fuente: Biografías y Vidas

Mis amantes

2009-07-03T18:01:00.002-03:00

Acorralado en la quietud de mis angustias
No dejo de pensar en vos.
El amanecer me encontró envuelto
En sensaciones de silencios.
Restos de un anochecer de ilusiones
Que se perdieron ahogadas por el tiempo.

Las sábanas heladas de un vacío incomprendido,
Rebeldes, fueron compañeras no deseadas.
Ellas, mis amantes de tela, saben
De mis llantos y desvelos.
Y no dejo de pensar en vos.

Allá en la distancia, sé que piensas en mi.
Vuelan los sentimientos a encontrarse
En el cielo manchado de nubes.
Se cruzan. Se observan. Se aman.
Pero no se tocan. No pueden hacerlo.

Mis amantes me llaman.
Me envuelven en su canto triste.
Son gélidas, desapasionadas, incoloras.
Me resisto inutilmente.
Sé que caeré nuevamente en sus brazos.
Para seguir llorando.
Para seguir pensando en vos.

Guillermo Reyna Allan

SON TUS OJOS

2009-06-27T10:05:00.003-03:00

Dos puertas a un mundo distante.
Se entornan. Se abren. Se cierran.

Se entornan...
¿Cuántas preguntas se agolpan...?
Esta sí... esta no.
Permíteme entrar.
Se esconde una lágrima.
Se encuentra una sonrisa.
Ahora no. Ahora sí.
Estoy dentro. No me eches.
Deja las puertas entornadas
Para que pueda ingresar a tus dudas.
Puedo. No puedo. Tal vez...

Se abren...
¡ Ay Dios...cuanta belleza..!!
Hierba húmeda, gotitas de rocío.
Sol, lluvia, arco iris... amor.
Besos, ternura, pasión... amor.
Perfumes, risas, gemidos... amor.
Tibieza, fuego, control descontrolado... amor.
Poesía, llanto, silencios... amor.
Paz, vértigo, cabellos enmarañados.... amor.
Cuerpos húmedos, labios secos, tormentas de dulzura.
Monte, mar, hielo consumido.
¡ Ay, Dios,... cuánta belleza...!!!

Se cierran...
Dejan mi alma dolorida.
Mi vientre sin espacios.
Mis dudas sin respuestas.
Mi cielo con tormentas.
Mis ríos sin agua.
Mis noches sin estrellas.
Mis días sin soles.
Mis caminos sin destino.

Son dos puertas.
Se entornan. Se abren. Se cierran.
Son tus ojos.
Esos que permiten ingresos y egresos.
Esos que dan vida.
Esos ojos tan dulcemente peligrosos.
Los que abrieron una vez y me atraparon para siempre.

Son tus ojos.
Los que limitan mis ideas.
Son tus ojos, los que parpadean y, a su ritmo, late mi corazón.

Son tus ojos... las puertas de mi vida.

Guillermo Reyna Allan

BUSQUÉ

2009-06-19T13:15:00.002-03:00

Busqué. En la inmesidad de la vida. En la alegría de los niños.

Busqué. En la ilusión del ingenuo. En la tristeza de la injusticia.

Busqué. En la lluvia mansa. En la violencia del viento.

Busqué. En la dureza de las rocas. En la suavidad del algodón.

Busqué. Allí y acá. Cerca y lejos.

Busqué. En la iracundia de los años idos. En la paciencia de lo aprendido.

Busqué. En mil palabras, y en todos los silencios.

Busqué. En la soledad del gentío. En la compañía del solitario.

Busqué. En risas y llantos. En gemidos e hipocresía.

Busqué. En la humillación asumida. En mentiras consentidas.

Busqué. Antes y ahora. Y, tal vez mañana, seguiré buscando.

Guillermo Reyna Allan
Posadas (Misiones)

SOY YO

2009-06-13T08:43:00.003-03:00

Sí, soy yo...
El que te ama con locura.
El que siente más allá de lo posible.
El que respira por tu aliento.
El que se ahoga en tu perfume.

Si, soy yo...
El que sufre tus angustias.
El que teme, el que goza.
El que quiere enjugar tus lágrimas.
El que intenta robar tus sonrisas.

Sí, soy yo...
El que espera en soledad.
El que se averguenza ante vos.
El que vive.
El que muere.
El que llora.
El que puede renunciar a todo.
El que te ama y puede hacerlo.

Sí, soy yo...
Así, como me ves.
Sin tapujos, sin trampas.
El que se abre.
El que se rinde ante vos.
El que sueña.
El que piensa.
El que existe, gracias a vos.
Y eso, mi vida, vale todo lo que soy

Eso, y solo eso, soy yo.

Guillermo Reyna Allan

Posadas (Misiones)

NO TE VAYAS

2009-06-03T19:55:00.002-03:00

¡¡ No te vayas..!!
Aún no he podido decirte que te amo.
Solo he intentado decantarme en tus miradas.

¡¡ No te vayas..!!
Permíteme ingresar, una vez más
En tus secretos.

¡¡ No te vayas..!!
Deja que mi alma llegue, asi,
Hasta el fondo de tu alma.

¡¡ Quédate en mi...!!
Y después, cuando las urgencias de tus tiempos te lleven,
Podrás percibir muy dentro tuyo
Que te has quedado con parte de mi vida.

¡¡ No te vayas..!!
Devuélveme el aliento
Y cúbreme una vez más con tu perfume,
Con tus caricias, con tu cuerpo.

Sé que ahora es el momento
De sentir y ser sentido.
¡¡ No te vayas... quédate en mi...!!
Como yo me quedo, pletórico de amor y con el sabor
agridulce de lo prohibido.

Guillermo Reyna Allan

Posadas (Misiones)

CONMOVEDOR Y REAL

2009-05-24T10:21:00.001-03:00

Navegando por esta maravilla de internet encontré (quizás como algunos de Uds.) este mensaje que es brutal, conmovedor... cierto.
Lo comparto con Uds.

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